Мне нужна твоя помощь (джен)

Стай­лз ва­ля­ет­ся на кро­вати и смот­рит в по­толок. За ок­ном шум ма­шин и му­зыки, так что де­вуш­ка толь­ко хмы­ка­ет, ког­да впер­вые за­ходит под ве­чер в свою но­вую квар­ти­ру — Нью-Й­орк ни­ког­да не спит.

Впро­чем, ей сей­час пле­вать на то, что на ули­це шум. Без­различ­ный пус­той взгляд свер­лит бе­лый по­толок, по­ка из глаз те­кут мол­ча­ливые сле­зы, по­ка Сти­лин­ски вновь пы­та­ет­ся пе­ре­ос­мыслить свою жизнь, по­ка пы­та­ет­ся по­нять, ког­да же ее жизнь пош­ла на­пере­косяк, а лю­ди вок­руг на­чали стра­дать и уми­рать.

Стай­лз (Ме­чис­ла­ва, ес­ли быть точ­нее и нем­но­го прав­ди­вее) всё ещё пом­нит те­ла Бой­да и Эри­ки и то, как Де­рек пе­режи­вал эту по­терю. Или крик бо­ли Скот­та и мер­твое, ку­коль­ное, ли­цо Эл­ли­сон, их ми­лой доб­рой охот­ни­цы. Или го­рячие сле­зы Лидс и близ­не­цов, один из ко­торых об­ни­мал труп бра­та. Или ку­чу дру­гих не сов­сем зна­комых ей, но (черт возь­ми!) мер­твых лю­дей.

Пе­ри­оди­чес­ки у нее в го­лове всплы­ва­ет все, что ус­пе­ло с ни­ми про­изой­ти. Пи­тер, уби­ва­ющий всех, кто ви­новат в по­жаре, ка­нима в ли­це Джек­со­на, вой­на с тем бе­зум­ным ста­риком Ар­джен­том, стая Альф, жер­твоп­ри­ноше­ния, Но­гицу­не, по­ез­дка в Мек­си­ку за Де­реком, вер­нувша­яся Кейт, спи­сок жертв, Ме­редит, чер­то­вы док­то­ра с их эк­спе­римен­та­ми, мразь Тео, древ­ний монстр, воз­вра­щен­ный к жиз­ни, спа­сение Ли­дии, двух­сот пя­тиде­сяти лет­ний фран­цуз, ос­ко­лок в ее гру­ди, Ди­кая Охо­та, ис­чезно­вение са­мой де­вуш­ки, то чер­то­во мес­то с Пи­тером, воз­вра­щение в мир жи­вых…

И она не­нави­дит се­бя за то, что бы­ла поч­ти бес­по­лез­на все то вре­мя, а в один слу­чай — и вов­се под­чи­нена то ли де­моном, то ли ду­хом. Эта не­нависть пог­ло­ща­ет ее сер­дце, ко­торое от­ча­ян­но тя­нет­ся по­могать тем, кто жи­вёт в этом го­роде, будь то лю­ди или не­люди. И са­ма де­вуш­ка тя­нет­ся к это­му, ут­ром ос­та­ва­ясь улыб­чи­вый и яр­кой, а по но­чам кри­ча от от­ча­яния в по­душ­ку.

У нее на пле­че шрам от хи­меры, точ­нее от До­нова­на. Толь­ко черт зна­ет, кем имен­но стал тот че­ловек из-за док­то­ров. И этот шрам иног­да бо­лит. В пос­леднее вре­мя — все ча­ще, ес­ли быть нес­коль­ко чес­тнее. Он буд­то чувс­тву­ет, что ско­ро что-то про­изой­дет.

Сла­ва, как ее на­чали звать на ра­боте, ти­хо вы­дох­ну­ла и по­тер­ла шрам, чувс­твуя лег­кое по­калы­вание.

Ме­чис­ла­ве Сти­лин­ской двад­цать семь. Она ра­бота­ет кон­суль­тан­том ФБР по свер­хестес­твен­но­му. И у нее ощу­щение, буд­то они не уби­ли, не унич­то­жили тог­да Но­гицу­не. Буд­то он прос­то ждёт, ког­да де­вуш­ка вновь от­даст кон­троль над со­бой.

Стай­лз ти­хо во­ет в по­душ­ку и пла­чет, по­тому что ни­чего не мо­жет с этим сде­лать (ни с ощу­щени­ями, ни с жизнью, ни с вос­по­мина­ни­ями (под­созна­тель­но она зна­ет, что ей нуж­на серь­ез­ная встряс­ка)), ка­ким бы силь­ным дру­идом или ма­гом она там не бы­ла. Но это — лишь ее ощу­щение, по­тому как она зна­ет, что в ее го­лове и те­ле, кро­ме нее, ни­кого нет.

С тум­бочки раз­да­ет­ся трель при­шед­ше­го на те­лефон со­об­ще­ния. Ру­ка са­ма тя­нет­ся за сим ус­трой­ством, что­бы пос­мотреть, что там приш­ло. Обыч­но это бы­ли уг­ро­зы или циф­ры — сум­ма, ко­торую го­товы зап­ла­тить, что­бы она пе­рес­та­ла по­могать всем су­щес­твам в го­роде.

«Мне нуж­на твоя по­мощь. По­жалуй­ста, по­моги…»

Лад­но, этот раз ее нес­коль­ко уди­вил. Обыч­но все прос­то при­ходи­ли к ней в лю­бое вре­мя су­ток и го­вори­ли при­чину. Или не мог­ли ска­зать, так как ей при­ходи­лось сроч­но спа­сать чу­жую жизнь. Но сей­час… Сей­час Сти­лин­ски нах­му­рилась и ре­шила от­бро­сить это де­ло до ут­ра, так как ей то­же на­до бы­ло ра­ботать. Но…

Она не ус­пе­ла.

Но­вое со­об­ще­ние ос­та­нови­ло ее.

«Би­кон Хиллз. Лофт Де­река Хей­ла. По­жалуй­ста, по­моги мне.»

Окей, это уже пу­гало. Но и при­дава­ло не­кото­рой стран­ной ре­шимос­ти, от­че­го Стай­лз вско­чила с кро­вати и ста­ла очень быс­тро со­бирать­ся. Одеж­да, день­ги, до­кумен­ты, тра­вы, пе­пел, соль, мел, ору­жие… Ее, ви­димо, ожи­дало оче­ред­ное прик­лю­чение хо­тя бы по­тому, что Сла­ва со­бира­лась уз­нать, кто ее поз­вал. Да и род­ной го­род ни­кого так прос­то не от­пуска­ет, ес­ли он как-то свя­зан со свер­хестес­твен­ным.

Шрам зу­дел лишь силь­нее, ког­да клю­чи от ма­шины лег­ли в ее ла­донь.