Полет  (джен)

Она хотела взлететь. Почувствовать на лице, на своих щеках холодный воздух, колючие снежинки и некую извращенную свободу. Чтобы все несчастья, проблемы, дурные мысли остались за спиной, исчезли как в мусорном контейнеере исчезают куски разбитого зеркала. Так же будет легче, так же будет проще.

Холодно, по телу пробегает дрожь.

Зима, она стоит на балконе, в мужской рубашке и шортах. Окно балкона открыто, под ним стоит стул. Стоит лишь поставить ногу, занести вторую на карниз и прыгнуть.

И полететь.

Только не вверх, а вниз.

Прямо как в той песне. Она улетала по ночам, чтобы побыть в Нетландии, а он полетел за ней, но не вверх.

Только вот за этой девушкой никто не полетит. Грезы разбились о скалы реальности, розовые очки полетели в пучину серости и мрака. Прими эту жизнь такой, какова она есть.

«У тебя нет цели»

Была, ты просто не заметил.

«Нет желаний»

Просто не привыкла их высказывать.

Самое, наверное, худшее, осознавать что он прав. Что так и есть по сути. Никаких целей, никаких желаний. То что она принимала за то к чему движется наверное были все те же грезы. Она же не боролась за них. Откидывала по возможности, чтобы посмотреть в никуда. Наверное, сейчас голова болит совсем не от нервов, а от переполнявших ее мыслей. До этого в голове дул сплошной ветер. А те дела что она делала, чем занималась? Самообман? Прихоть? Каприз? Да, наверное так и было. Или нет? Почему она за них боролась тогда? Чтобы обмануть всех и себя в том числе.

Путаница, сплошная путаница. В голове бедлам.

Поставить одну ногу на стул, вторую на подоконник и все. Полететь именно туда в Нетландию, где вечно детство, вечное счастье.

Быть взрослым слишком больно.

В детстве мы так мечтали вырасти. А что теперь? Теперь мечтаем вернуться туда, к теплу матери, к заботе и беззаботности. В ту самую теплую воду, где было отраднее всего.

Она встала на стул. Просто так не спрыгнуть, нужно как минимум сесть на подоконник. Тело пробивала уже крупная дрожь, кончики пальцев на руках и ногах покалывало от ледяного холода.

Когда она оступилась? Тогда? Или тогда? Может, тогда? В этом ее вина? Или ее? Может, ее?

Или никто не виноват?

Болит голова.

Можно избавиться от головной боли. Сесть на подоконник, оттолкнуться и все.

Рябина на снегу, превращается в атлас, идущий от разбитого арбуза. В нем не было ничего кроме этого атласа и рябины.

«У всех все хорошо, кроме меня!»

Вот так крикнуть, вспомнить счастливых, которых вокруг тебя много. Да все. И прыгнуть. Ощутить воздух на своем лице, колючие снежинки на щеках. То самое мгновение свободы которого, казалось, ждет каждый. А затем мгновенная боль. И тьма.

Послышался звук открывшейся двери.

Не у всех все хорошо. Тут она не права. У кого-то только налаживается, кто-то проходил сквозь тернии к своей звезде, кто-то смирился и просто живет. Просто хватит зацикливаться и стремись к своей цели.

Открылась балконная дверь. Он недовольно вышел на балкон.

— Тут же холодно. Опять заболеешь.

— Угу.

— Ты что, постриглась?

— Угу.

— Зачем?

— В Японии есть поверье, что обрезав волосы, ты словно начинаешь новую жизнь.

Значит, пора бороться за свою цель.

Все будет хорошо. Мы будем вместе. Вверху, внизу, но вместе.