Аркан "Шут" (джен)

Я сижу на крыше, смотрю на ночной город... И не думаю ни о чём. Не хочу думать. Потому что это значит сделать выбор... А выбора нет. Довериться корпоратам или довериться поехавшему террористу — ну или прорваться силой с помощью кочевников, положив при этом всех или почти всех без малейших гарантий. Ещё можно пустить пулю в лоб или шагнуть с крыши... Только это не для меня.

— Так и будешь сидеть?

— Ты всего лишь голос в моей голове, — я смотрю на Сильверхенда, — иллюзия... Слушай...

Выбор... Есть он или нет — в любом случае это иллюзия. Такая же, как Джонни — или я. Мы оба, весь мир — иллюзия. А раз так...

— Что за бред, Ви?!

— Не больший, чем ты сам, Джонни, — я встаю. — Мы оба — бред и иллюзия, что нам терять?

— Что у тебя на уме, Ви?

— Ты не знаешь?

— Ты тоже не всё обо мне знаешь, — Джонни ухмыляется. — Хоть я и торчу у тебя в башке. Может, на самом деле я прям мечтал присунуть Керри?

— Не твой стиль, — ухмыляюсь в ответ. — Но знаешь, в этом и прикол — тушка одна, а нас в ней двое. Сидим тут друг у друга на коленях... Тупо, да?

— Есть идеи получше? Или ты, или я...

— Или мы.

— Ви?

Шаг вперёд. Поднимаю руку, складываю пальцы — указательный со средним, безымянный с мизинцем, большой — в сторону... Наивное кино из детства Джонни — чужая память исправно подчинилась, укрепляя мою решимость. Так надо... И это сработает.

— Мой разум к твоему разуму...

— Твой разум к моему разуму... — Джонни повторяет, словно отражение в зеркале — да так и есть, я — его зеркало, а он — моё...

— Наши разумы едины!

Наши руки соединяются — и входят друг в друга. Здесь и сейчас мы равно нереальны и равно реальны, и кроме нас нет ничего... Остаётся один шаг — и мы делаем его.

Сделать шаг прочь от жизни дремотной...

Я вижу. Слышу. Чувствую запахи. Ощущаю прикосновения. Испытываю эмоции. Я помню. Я мыслю — а следовательно, существую... Но — кто я? Я помню жизнь Ви. Я — Ви? Я помню жизнь Джонни Сильверхенда. Я — Джонни Сильверхенд? Орёл или решка? Монета... Я — Ви. И я — Джонни. Теперь и всегда.

А затем пришла тьма...

Я открываю глаза. Клиника Вика — история замыкает круг. Вик, разумеется, здесь, и Мисти... Джуди и Панам. Ривер и Бестия. Озоб. «Самураи». Сколько, однако, у меня друзей — больше, чем у любого в этом грёбаном городе, наверно. Тех, кому я действительно могу доверять без всяких оговорок... Смешно — но истинно.

— Ви? — осторожно спрашивает Вик. — Джонни?

— Вик... Помнишь байку про китайца и бабочку? Вот и я как тот китаец — не то Ви себя Джонни по накурке считает, не то наоборот... Да и мне, честно сказать, похер. Я — это я, а кого не устраивает...

Короткое переглядывание — и Панам заявляет:

— Я с Ви подружилась, но Джонни тоже прикольный чумба, так что всё в порядке. И это, я на всякий случай гитару принесла.

Гитара — древняя акустика — привычно ложится в руки. Перебираю струны, подтягиваю, снова перебираю — и откуда-то всплывает в памяти мелодия. А за ней и слова — идеально подходящие к Найт-Сити:

— Пластмассовый мир победил...