Мелодия жизни (гет)

Пустая квартира. Холодная постель. Один на один с воспоминаниями. Рамка фото как окно в другой мир. Мир счастья, любви, радости. Если есть на Земле её половинка, то она осталась в её снах и мечтах. Ежесекундно, на планете кто-то теряет самое главное — близкого человека. Не уберечь, значит оказаться за бортом, присоединиться к другим несчастным. Предстоит понять, настолько трудно жить без частички себя, утратить связь с внешним миром. Она знает.

Её шаги совпадают с мерным тиканьем часов, вдохи и выдохи, с каплями дождя стучащими по подоконнику. Жизнь замерла, зачахла, как цветок в горшке. К слову, она не заметила, как аналогия перешла в реальность. Растение завяло, горшочек с землёй стали наполнять окурки. Сигаретный дым окутал её сердце и душу. А сон покинул её навсегда.

Таблетки малоэффективны, это ложь, придуманная человечеством, ради прибыли. Она глотает очередную, почти не веря, что успокоит нервы и заснёт, увидит вновь его лицо, или перестанет изводить себя. Безоткатный Морфей, словно играет с ней в карты. Женщина постоянно проигрывает партию.

* * *

Кофе по утрам, крошки воспоминаний на обед. Она почти не ест, питаясь тем, что отыщет в своей памяти. Улица, звуки и запахи. Звон колокольчика на двери, аромат напитка, музыка из окон. Солнце взошло, но она редко смотрит на небо. Весь мир на ладони, когда ты окрылен. Смена декораций всё меняет. Краска растекается под кистью мастера, размазываясь, делая картину неузнаваемой. Мало кому удаётся вновь ожить.

Возвращение всегда боль. К тому, от чего ежедневно бежишь, прячешься. Это как в далёком детстве, победил тот, кого не нашли.

Ещё ей грезится их старый дом, беззаботно играющие дети. Она подходит к калитке, видит маленькую девочку. Светлые волосы, лучистая улыбка, звонкий смех. Малышка как зеркальное отражение. Без сомнения, это она сама. Прошлое. Оно осталось далеко позади. Билетов туда не купить.

Девушка на время покидает воспоминания. Действительность зовёт. Одинокий бродяга сидя на асфальте, дремлет облокотившись на стену. Она вся здесь — его настоящая жизнь. Кем он был? О чём мечтал? К чему стремился? Девушка наклоняется, кладёт у его ног еду, что прихватила из кафе. Ему она нужнее. Уйти незамеченной не выходит.

— Благодарю вас, мисс...

— Пустяки... — шепчет она.

Доброе дело или осознание, что кому-то гораздо хуже чем тебе? Она не сможет ответить. Пытаясь спрятать взгляд, от пытливого старика, она оставляет его, торопливо лавируя между редкими прохожими. Вот и всё. Скоро кончится очередной день. А сколько их впереди? Без него...

* * *

Визит Ланы. Они стали чужими, или ей кажется? Трагичная парадоксальность. Не о чем говорить, но есть что вспомнить. Молчание натянутой струной, тяжёлые вздохи. Кто заговорит первым? Отчаянно хочется оказаться в другом месте, лишь бы не видеть немой вопрос в глазах. Чувства бурлящие раньше, испарились. Вместо них чёрная дыра, тёмное пространство. Рано. Она в стадии забытья, на пороге между мучениями и отчаянием. Раны совсем свежие, не стоит их бередить.

* * *

В который раз — кафе. Ладони согревают два стакана с кофе. Почему два? Где искать ответ? Поворот. Второй. И тот самый закоулок. Старик не спит, зябко кутаясь в тонкое пальто. Девушка останавливается, протягивая бездомному стакан:

— Напиток поможет согреться...

Ей ничего не стоит опять уйти, смешаться с толпой, но её что-то держит. Она как на краю карниза, вот-вот упадёт. Решение спонтанно. Нужно дождаться вечера.

* * *

Вечер накрывает город тёмным покрывалом. Она уже не боится. Признание далось не легко. Однако, оно того стоит. Свет желтоглазых фонарей скупо заливает переулок. Место встречи если не судьбы, то предзнаменования. Пакет в руке почти полон.

— Кто-то сказал, красота спасёт мир, — подслеповато щурясь, произносит старик. — Но похоже, что доброта... — девушка напоминает ему дочь, что оставил в прежней жизни.

— Это вам, — она шурша пакетом, достаёт одеяло. — Дни и ночи сейчас холодные.

— Мне? — старик будто не веря в щедрость, отрицательно мотает головой. — Не стоит, мисс...

— Берите, берите... — добавляет к одеялу бумажный пакет с едой.

— Часто тебя замечаю здесь... Ты не проходишь мимо, в отличии от других... — он смотрит ей в глаза, видит сильную боль, не отворачивается, накрывает её ладонь своей. — Пусть тебя хранят ангелы, мисс...

* * *

Каждый вечер она приходит к старику, приносит ему еду. Они подолгу молчат, затем девушка спрашивает его:

— Как вас зовут?

— Орен.

— А я — Эмили.

— Красивое имя, звучит как звонкий колокольчик.

Девушка краснеет, надеясь, что старик не заметил (из-за плохого освещения), как смутил её. Они устраивают пир горой, пробуя блюда так, словно соревнуясь, кто быстрее. Эмили впервые ест с большим аппетитом. Не хочется признаваться, что холодильник ломится от еды, а по сути, из-за апатии нет желания притрагиваться к ней.

— Вкусный пирог, попробуйте, — упакованный в фольгу, он перекочевал в руки к Орену.

Они много болтают, даже смеются. Лёгкость, с которой Орен общается, очень нравится Эмили. Она как-будто встретила родственную душу, в этом огромном городе. Пусть в это трудно поверить, благодаря ему, она оживает.

— Майкл любил, когда я готовила... Всё вокруг напоминает о нём... — Эмили замолкает, губы дрожат, глаза наполняются слезами.

— Не плачь, Эми... Они всегда здесь, — Орен дотрагивается до своей груди. — И здесь, — кладёт тёплую ладонь девушке на лоб. — Они не уходят от нас, пока мы их помним... — маленькая мисс плачет, сердце старика разрывается на части. — Всё будет в порядке, Эмили... — старческая ладонь накрывает ладонь девушки, она в ответ легонько сжимает его пальцы.

* * *

Раз за разом, она навещает Орена, неизменно принося с собой еду и кофе. И дни уже не такие пустые, они заполнены разговорами, улыбками, смехом. Это то, к чему так стремятся люди, но давно потеряли способность — взаимопонимание. Эмили как ребёнок, задаёт сотни вопросов, Орен пытается добросовестно найти каждому ответ. Старик-бродяга больше чем собеседник, он — друг. Простота их отношений, как мост, перекинутый через бездонную пропасть отчуждения. Мы все можем видеть больше, чем на самом деле.

— А я не умею танцевать, — признаётся Орен.

— Хочешь, научу? — она заправляет выбившуюся светлую прядь волос за ухо. — Не бойся, Орен, — они поднимаются с расстеленного на асфальте картона и начинают вальсировать.

Вечереет. Орен и Эмили прощаются, он знает, завтра девушка придёт вновь.

* * *

Жизнь налаживается. Эмили напевая какой-то весёлый мотивчик, хлопочет на кухне. Грандиозный ужин и посиделки с Ланой. Эмили удивляет, как она быстро принимает ответное приглашение. Перемены, новое слово с которым девушка теперь не расстаётся. Они прочно переплетены с её будущим, как и Орен. Заглядывать и загадывать не стоит, всему своё время.

* * *

Мелодия жизни. Звякает колокольчик, светловолосая девушка выходит из кафе. Каждодневный ритуал — стаканчик кофе. Подмышкой бумажный пакет с едой. Ароматы витают невероятные. Эмили ускоряет шаг. Знакомый поворот, затем другой. Эмили улыбается, её ждут.

Переулок и тишина. Шелест шин по асфальту, вой полицейских сирен, шум и гам большого города, голоса улицы. В знакомом до боли переулке, пусто. Вот застеленный картонными квадратами уголок, подушка, часы-будильник на трубе. А где же хозяин?

— Орен, где ты?

Эмили отправляется на поиски друга. Улицы немы к мольбам девушки. Человек подходящий под описание исчез, растворился. Мегаполис поглотил его, или он сам покинул свой дом? Переходы и площади, закоулки и кварталы. Орена нигде нет. Зато есть воспоминания.

"Они не уходят, они в нашей памяти, Эмили..."

Девушка слабо улыбается. Воспоминания на это раз не давят, они согревают. И распускается цветок на подоконнике, как символ новой жизни.