Приказы (джен)

— Я уезжаю, мама.

— Куда это?

— Я не могу сказать. — Девочка извиняюще улыбнулась: — Это приказ, мама.

— Счастливого пути, дочка.

— Счастливо оставаться, мама.

«Это неправильно».

Девочка в пятнадцать лет не должна следовать приказам. Она должна гулять допоздна с одноклассниками и отвоевывать у родителей каждый час своей свободы. Должна капризничать и злиться, канючить и спорить. Должна жить, как все ее сверстницы.

«Это ты виновата, что твоя дочь с детства знает слово «приказ».

Как когда-то давно:

— Мама, а зачем тебе уезжать в командировку?

— Это приказ, дочь.

Теперь ты слышишь то же самое от своего ребенка.

Это неправильно.

Девочка в пятнадцать лет не должна знать, что такое приказ, за неподчинение которому казнят. Такие приказы бывают в армии, в полиции, в ИСБ.

И в Братстве Тьмы.

Невыполнение приказа командира — прямой путь под трибунал. Причина не имеет значения.

Таков закон Империи.

Таков закон ситхов.

И с тобой это может произойти.

Последними словами станут: «... приговаривается к высшей мере наказания за нарушение приказа командования...».

Последнее, что ты увидишь в своей жизни, — вспышки бластерных выстрелов.

Узнает ли твоя дочь об этом? И если узнает, то что именно?

Нет ответа.

И с ней это может произойти.

Вот только не будет военного трибунала.

Будет короткая фраза одного из Темных Лордов: «Ты меня подвела, ученица».

Будет алый росчерк клинка. Или вспышка синих молний.

И ты никогда не узнаешь, что случилось с твоей дочерью.

Просто она однажды не вернется домой.

Ты будешь ее искать. Будешь биться, точно рыба об лед, пытаясь выяснить ее судьбу. Но все ниточки будут оборваны. Ты ничего не узнаешь. Пощадила ли она кого-то из мятежников или просто не сумела одолеть одного из беглых джедаев. Тебе этого не узнать.

И иногда в голову закрадывается подлая мысль: а не послать ли все это к хаттам? Взять дочь, уехать с ней далеко-далеко, где их никто не знает, спрятаться ото всех, начать новую жизнь.

И что дальше?

Чем жить?

Страшное дело, но твоя служба в ИСБ — больше, чем просто работа.

Ты могла бы в любой момент найти другую работу. Более безопасную, более легкую, может быть, даже более высокооплачиваемую. Работу, где ты не будешь днями пропадать в конторе, а ночами — на дежурстве. Где можно жить, не оглядываясь на банду налетчиков, главаря которой позавчера отправила на Деспайр, не боясь, что его дружки, разгуливающие на свободе, подбросят термальный детонатор в твой аэрспидер. Работу, на которой ты будешь видеть свою дочь чуть чаще, чем раз в неделю.

Но ты не бросишь свою службу.

Просто... это долг.

Просто... ты не знаешь иной жизни. И не хочешь знать.

Просто... когда-то ты принесла присягу Империи.

И еще страшнее то, что твоя пятнадцатилетняя дочь рассуждает точно также.

Ведь то, что она делает, — не просто учеба.

Это ее жизнь. Жизнь Руки Императора.

И она предана Империи едва ли не больше, чем ты.

И этого не изменить.

Потому что профессию можно сменить.

А восприимчивость к Силе — нет.

Родителей не выбирают. Равно как и количество мидихлориан в своих клетках. И эпоху, в которую родились. С этим просто живут. И умирают.

Остается утешать себя, что могло быть хуже. Родись дочка на пару лет раньше, до приказа 66, — и ее навсегда бы у тебя забрали.

А так вы живете, как нормальная семья. Почти нормальная.

— Погоди.

Дочь обернулась у порога:

— Что, мама?

— Возвращайся скорее домой.