Цветопись (гет)

Я слышу зов, таинственный и чистый,

Из лебединой мягкой синевы,

И — в полном праве древний тëрн иглистый

Сплетается, коснувшись головы.

В хрустальной тьме, довременной, в движении,

Опередившем светлые ветра

И имя веку давшем, — сила гения

Прилива с парусом — его пришла пора, —

А шаг к нему — от давнего, метели,

От сна, свершившего привычный оборот...

И пусть снегами схваченные ели

Стоят, как стража, зная наперëд

Всë о цветах — те под ветрами лягут:

Душистый холод гроздьями несут

И несколько усталых капель-ягод

В ладонь уронят: кровь — пристрастный суд.

В просвете лëгком небо снова чисто.

Сейчас из-под него крылом взмахнëт,

Став краткой тенью в воздухе безлистом,

Одна из птиц — и вновь восстанет лëд.