Ma philosophie (джен)

Судить себя невероятно сложно,

А вот других — приятней и милей,

Не думая: "А правда ли так можно?",

Не замечая чувств самих людей.

Себя удобнее считать безгрешным,

В глазу своём не чувствуя бревна.

В чужих глазах отыскивать потешно

Соринки (даже пусть всего одна).

И думать нравится, что всё постиг

И можно успокоиться на этом,

Что вправе жизни поучать других,

Представившись себе авторитетом.

Но самомненье неизменно ложно:

Оно уродует и портит, наконец.

Судить себя невероятно сложно,

Но кто способен — истинный мудрец.

2022 г.

Без мата мир намного стал бы чище,

И уши не пришлось бы затыкать.

Подумай, друг, о чистой речи, слышишь?

Её ведь тоже нужно соблюдать.

2022 г.

Растут ли яблоки в пустыне?

А ягоды? Цветы? Грибы?

Увы, но нет. И так поныне.

Искать их — хуже нет борьбы.

Пустыня — царство не цветов,

Не бабочек, не трав и песен

Птичьих. Лишь моря песков -

Для них её предел не тесен.

В грязи отыщешь ли алмаз?

Они не родственны друг другу,

И, как заметит зоркий глаз,

Не из единого те круга.

Тогда зачем мы выбираем

Неподходящих нам людей,

А после плачем и страдаем

От скверно выбранных друзей?

2021 г.

Пусть сговорится целый мир

И слышно будет за версту,

Что жизнь — опаснейший турнир,

Не дай забрать свою мечту.

Пусть голос недруга небрежно

Тебе прошепчет на ветру:

«Оставь на лучшее надежду»,

Не дай забрать свою мечту.

Пусть злопыхателей молва

Тебе припишет слепоту,

Но знаешь ты, как дважды два:

Не дай забрать свою мечту.

2022 г.

Свеча горит. И тлеет.

Однажды растает.

Чуть ветерок повеет -

Огонька не станет.

По новой зажжётся

И дальше он горит.

Как летнее солнце,

Собой всё озолотит.

Свеча недолговечна.

Схож с ней человек:

Последний вечер,

Быстротечный век.

Пока ты жив — гори,

Возможность есть.

Огонь живёт внутри.

И он с тобою, здесь.

2022 г.

Всё никак не истлеют

Обиды минувших дней,

Сердце моё не жалеют

И жалят всё сильней.

Провалы и поражения -

Те, что канули в Лету, -

Войдут без разрешения,

О боли напомнят этой.

Опутана, будто цепями,

Но их должна разорвать,

Не жить старыми днями,

Новые смело встречать.

Я совсем уже взрослая,

Я дальше готова идти.

Я отпущу тебя, прошлое,

Но и ты меня отпусти.

2023 г.

Когда от меня близко люди,

Молчу я про тайну свою:

Меня никто не любит,

Но и сама никого не люблю.

Скрытность, возможно, и губит,

Хотя я душой не кривлю:

Меня никто не любит,

Но и сама никого не люблю.

Тех, кто, быть может, осудит,

Взглядом я злым не сверлю.

Меня никто не любит,

Но и сама никого не люблю.

Будет мне требовать, будет!

Ещё раз я лишь повторю:

Меня никто не любит,

Но и сама никого не люблю.

2021 г.

Можно отсидеться в стороне,

Не работать до седьмого пота,

Но совершенно очевидно мне:

Зона комфорта — это болото.

Можно ни о чём не помышлять,

Не пытаться изменить что-то,

Но убеждаюсь опять и опять:

Зона комфорта — это болото.

Можно убегать от испытаний,

Страхам своим не зная счёта,

Но одно из моих осознаний:

Зона комфорта — это болото.

Кто мне скажет, что это не так,

Тому я не поверю ни на йоту.

Не переубедишь меня никак:

Зона комфорта — это болото.

2022 г.

Чему система человека учит?

Ответ как на ладони: быть как все.

Своими рамками она жестоко душит

И говорит, что мнение своё есть грех.

Она иначе мыслить не даёт:

«Есть правила, изволь их соблюдать!»

Пускай такой расклад людей гнетёт,

Не станет им она иного предлагать.

И как тяжело осознавать

Бездумное системе подчинение,

Но вовремя всё нужно пресекать -

Вот тут поможет собственное мнение.

2016 г.

Сменяется число в календаре

Последующим своим коллегой.

Но от того, какой год на дворе,

То есть, то нету чувства оберега.

Когда год чётный — нечего бояться,

По жизни я уверенно я шагаю.

В нечётный начинаю волноваться.

И почему так, я сама не понимаю.

Нечётного конец — я на подъёме,

А если чётного — я словно потухаю.

Я числами и их влиянием ведома

И в этом состоянии застреваю.

Сомнений нет, что это — суеверие,

Спокойно жить оно не позволяет.

Я точно знаю, что в ни в коей мере

Оно здесь не останется. Растает.

И от него я наконец освобожусь,

И жизнь не станет больше отравлять,

И не прошепчет: "Я ещё вернусь!",

Под свой контроль не сможет взять.

2022 г.

Не все артисты хороши

Для разума и для души:

Одни поют про алкоголь,

Другие — про одну лишь боль,

У третьих — целиком разврат,

Их слушатель безумно рад.

Что остальные? Посмотри,

Что петь изволят о любви:

Кто женщина? Она — товар,

А отношения — базар.

И нет в них места чистоте,

И верности, и доброте,

Зато холодный есть расчёт

И мысль: "Точно повезёт".

А кто мужчина? Банкомат.

Жених завидный нарасхват.

Про жизнь уже не говорю:

Она теперь равна нулю.

Убить себя или других -

Так просто, всё равно что чих.

А кто-то воспевал тюрьму.

Зачем? Никак я не пойму.

А сколько лексики обсценной...

Речь чистая совсем не ценна.

Нужна ли музыка такая -

Циничная, сухая, злая?

2023 г.

"Моим врагам прощенья нет:

Они мне принесли так много

Несчастий, зла и мрачных лет,

Достойны лишь сурового итога".

"Своих врагов прощаем мы,

Врагов Отечества и Бога — избегаем.

На первых все обиды отпусти:

Пусть твоё сердце не терзают.

Прощенье — не порок, а благость,

Им пресекается всегда вражда.

В прощении есть сила, а не слабость,

Тот слаб, кто не прощает никогда".

2024 г.

Дверь заперта. А мне думать хотелось,

Что кто-то за ней меня всё-таки ждёт,

Но что-то в сознании так и вертелось:

"Кто отворит, пригласит, позовёт?"

Я подбирала ключи: не подходит

Первый, второй... Счёт на сотни идёт.

Где-то в сознании мысли всё бродят:

"Что же стоять тут все дни напролёт?"

Снова их перебираю. И вижу:

Нет здесь ключа от желанной двери!

Чей-то укор мне отчётливо слышен:

"Глаза наконец поскорее протри!

Что же ты делаешь? Не понимаешь,

Что ты здесь чужая, стучи не стучи?

Но так же упрямо всё перебираешь

Неподходящие к двери ключи!"

Кто бы ты ни был, ты полностью прав:

Глупо выстаивать дни и недели.

Немного в смятеньи ещё постояв,

Иду я туда, где нужна в самом деле.

2024 г.

Не устареют ни на миг

Известные слова Хайяма:

"Ты лучше будь один,

Чем вместе с кем попало".

А получается же как?

Цепляемся за тех,

Кому мы и не друг, не враг,

А просто, просто тень.

А стоит ли оно того?

Ведь жизнь у нас одна.

Для них не стоим ничего.

Натянута струна,

Но лопнет ведь того гляди!

Себя нам стоит мучить?

А этих, как ни посмотри,

Жизнь ничему не учит.

Или учиться не хотят -

Не нам о том радеть.

В их жилах вместо крови — яд,

Не нам таким болеть.

2024 г.

Под масками все лица одинаковы,

Их трудно друг от друга отличить:

Не скажешь, у кого глаза так ласковы,

А у кого — горят лишь яростью они.

Но стоит этот маскарад остановить, -

И всё, что тайным было, станет явным:

Увидишь, чьи глаза сияют от любви,

А чьи — огнём пылают своенравным.

2024 г.

Немало людей есть на свете,

Которым лишения в тягость,

Они — словно малые дети:

Забава нужна им да шалость.

Послушайте очень внимательно

(Пусть то не составит труда),

Их речи весьма показательны,

Содержат такие слова:

"Нам трудности — то же, что кара!

Нельзя ли без них обойтись?

Прочь убежим от кошмара,

Он не позволит взмыть ввысь!

Мы будем всегда веселиться,

Давай не грустить никогда".

Высокий здесь риск ошибиться,

Придёт к ним большая беда.

Кто прячется в мире веселья,

Все двери закрыв на засов,

Тех души зачахнут в безделье,

Рассыплются в рыхлый песок,

А ветер-повеса, играя,

Его унесёт далеко.

Сурова ведь участь такая,

И это — себе быть врагом.

2024 г.

Иду к источнику волшебному, -

Хоть до него не близок путь, -

Чтоб зачерпнуть воды целебной,

На берегу немного отдохнуть.

Долго по пустыням я бродила,

Жара была безжалостна ко мне,

И жажда забрала все силы.

Казалось, будто я горю в огне.

И миражи мою кружили голову:

К оазисам бежала, только зря.

И после этого пути тяжёлого

Где вновь набраться сил могла бы я?

Но кто-то за руку как будто взял

И вывел из пустыни в местность,

Где не свирепствовал суровый жар

И каждая вся в зелени окрестность.

И вот источник. Я нашла его,

Достигла после странствий длительных!

Водицы зачерпну ладонями легко.

Благодарю, спаситель мой невидимый!

2024 г.

Прячется в башне высокой

Принцесса, мечтая о том,

Что люди однажды заметят,

Что нет ведь её среди них.

Тоскою мается глубокой

И утром, и ночью, и днём.

А ей одиночество претит,

И хочется быть средь других.

Боится идти до порога,

Но чем же пугает её?

Ведь там, за порогом, — люди.

Покинь свою башню скорей!

Но душу терзает тревога:

"Как бьётся сердце моё!

Всё, что вне башни — погубит.

Лучше останусь я в ней!"

А время идёт. Тяжелее

Своё заточение сносить.

Принцесса мечтает о принце:

"Пусть к башне прискачет моей!

Прискачет — да и поскорее!

Сколько ещё мне так жить?

Я в башне устала томиться!"

И ждёт уже так много дней...

Снова тоска одолеет,

По кругу одно всё и то же...

Принцесса печально вздыхает.

Да есть ли смысл вздыхать?

В сердце отнюдь не теплее,

Но ведь по-иному же можно:

С другими дружить, не играя

В "Кто будет принцессу искать?"

Но есть одна лишь проблема:

Ей найденной хочется быть,

Поэтому в прятки идёт всё игра,

Пускай от неё только мука.

И вот пред принцессой дилемма:

Играть иль от скуки застыть?

Вот только понять героиня должна:

Без глупой игры жизнь — не скука.

2024 г.

Я слышала довольно часто,

Что добрым быть — весьма опасно,

И это сделает тебя несчастным,

А значит, стоит стать другим;

Что доброта — всё та же жалость,

Рождают обе в сумме слабость.

Не раз вопросом задавалась:

А стать другим — это каким?

Мне отвечают: "Быть сильнее,

А может, даже и наглее.

Такие в многом преуспеют,

А доброта — то лишь помеха".

Не разумею я отнюдь никак:

Неужто говорящий прав

И сказанное — не пустяк,

И только так придёшь к успеху?

А что должны считать мы силой?

А ею дружно окрестили

Бесцеремонность, облачили

В одежды света и добра.

Но истиною ложь не станет,

Но на дорогу зла утянет

И твой рассудок затуманит.

Сия премудрость — это тьма.

2024 г.

Как порой бывает трудно

Нам действительность принять,

Но ты чувствуешь подспудно:

От неё не убежать.

Как порой бывает сложно

Осознать простую вещь:

Не всегда мечты возможны,

Хоть костьми за них и лечь.

И не допускаем мысли

До смешного примитивной:

Тем, на ком мы так зависли,

Можем быть совсем противны.

Или даже не противны,

Но не нравимся отнюдь,

Потому невыносимо

Разделить им с нами путь.

Полюбить нельзя заставить,

Счастье навязать нельзя.

Лучше в сторону отставить -

То бесплодная стезя.

Мы ответим благородно

В этот многотрудный час:

"Мы прощаем нелюбовь вам,

Будьте счастливы без нас!"

2024 г.

Финальный аккорд прозвучал,

Умолкло фортепиано,

Пустеет зрительный зал.

Куда же? Ещё ведь так рано.

Давно к завершению пьеса

Логическому подошла.

И больше к ней нет интереса,

А в зале царствует мгла.

Пианист не уходит со сцены

И вновь продолжает играть.

Он хочет всегда быть бессменным,

Остаться здесь хоть до утра.

Но зрители все разошлись

По уютным и тёплым домам,

И дружно зажглись фонари,

Прошепча: "Играет он нам?"

Увы, пианист, но последний

Раз зрители были с тобой.

Для них ты уже канул в Лету,

Теперь интересен другой.

Вернуть их любовь не трудись -

Напрасно потратишь ты силы.

Лучше домой к себе поспеши -

Часы уже полночь пробили.

Ты спросишь: "Чем же я их

Прогневал? В чём я виноват?"

Зрители эти — они не твои,

Не для них ты должен играть.

2024 г.

А много ли надобно птице?

На веточке вот примоститься

И подобрать ноту за нотой

С особым вниманьем, заботой

И, набрав воздуха в грудь,

Песню свою далеко протянуть.

В этом для крохотной птицы

Огромное счастье таится.

Выглядит просто, безыскусно,

Но в этом сокрыто искусство

Радоваться мелочам простым,

Что сердце делают живым.

2024 г.

В груди у весны бьётся сердце ребёнка:

Она засмеётся так чисто и звонко,

С солнца лучами станцует на лужах,

Чтобы прогнать надоевшую стужу.

У лета в груди бьётся юноши сердце:

Лето откроет зелёную дверцу,

И по тропинке пройдёшь ты к поляне,

Где раньше ягоды были цветами.

В осенней груди бьётся зрелое сердце:

Осень покрасила в жёлтое дверцу,

Кружатся листья вихрем цветастым,

На землю ложатся ковром атласным.

В груди у зимы бьётся сердце старухи.

Отныне в лесу стало тихо и глухо.

В белые шубы деревья оделись

И снегирями-огнями зарделись.

В грядущее я смотрю с оптимизмом,

И места для мрака нет в моей жизни.

Всегда в душе непобедимое солнце -

В груди у меня сердце летнее бьётся.

2024 г.

Неслышно скрипит дверца,

Солнце плетёт на окне сети.

У меня отсутствует сердце:

Мне нечего отдавать детям.

Есть только разум холодный,

Порой становящийся огненным.

Пролетают за годами годы,

Стало всё ещё более строго.

Взгляд отрешённый как будто,

Неживой, словно стеклянный.

За минутой проходит минута -

Всё такой же чужой и странный.

Безразличие твёрже гранита.

Оно куда безопаснее чувств.

Душа под могильными плитами,

А над ними роз вьётся куст.

Их шипы молодые, некрепкие,

Хотят проникнуть под гранит.

Чуть слышно доносятся реплики:

«Она там — под плитами спит!»

На окне сплело розы солнце

Из слепящего золота и янтаря.

Оно улыбается, звонко смеётся:

«Скромный букет прими от меня!»

Лучики в этих розах солнечных

Приняли вдруг образы учеников.

Постепенно, понемногу, точечно

Улыбками детскими букет расцвёл.

Не осталось отнюдь глухим сердце

К редкой-редкой такой красоте.

В нём широко распахнулась дверца.

Может... подарок то для детей?

2025 г.

Я слышала: «Начни писать рассказы,

Ведь до романов ещё очень далеко.

Ты наловчишься с ними, но не сразу:

Такой упорный труд даётся нелегко».

Поспорить сложно, но вот только руки

Упрямо тянутся романы создавать,

Учесть все краски, запахи и звуки,

А при оплошности с нуля переписать.

Но разложить по полочкам детали,

Не перепутать, где какой герой -

Головоломка. А меня предупреждали!

Но справиться сумею с данною бедой.

С рассказами сложнее, как ни странно:

Пространство для фантазии не велико,

Но слышу снова: «Рановато для романов,

Не торопись, ещё ведь очень далеко».

Что делать? На стихах тренироваться -

На данный час такой лишь выход виден.

Искать свой путь, бороться, не сдаваться…

Приду ли к цели? Поживём — увидим.

2021 г.