Саймон Мор: Прикосновение смерти (гет)

Да уж… Расстались.

Бля! Бля! Бля! Сука! Как же больно на душе… но у меня не было выбора. Без меня ей будет лучше.

Ладно, пойду напьюсь. Хотя, стоп… я ведь Смерть, а не алкаш. Бухать в одиночку — не вариант. К счастью, у меня есть человек, который всегда готов поддержать.

Кристиан Эйб.

Друг. Товарищ. Собутыльник. Хотя… нет, это не совсем так.

Кристиан — мой лучший друг детства. Единственный, кто поддержал меня, когда умерла мама. Единственный, кто спас меня от смерти.

Я был готов уйти. Всё уже было решено. Почти. Но он нашёл меня, вызвал скорую, был рядом всё то время, пока я лежал в реанимации. И никогда не упоминал этот случай. Никогда. Он знал, что мне стыдно.

Да, он мой лучший друг.

Именно к нему я и направился.

Но вдруг всё погасло.

⸻

Где-то…

Очнулся я в незнакомом месте.

Голова тяжёлая, в ушах звенит. Я медленно сел, огляделся. Вокруг — серые столбы, кровавый пол… а стены…

Я прищурился, пытаясь разглядеть.

Чёрт… Мне показалось, или в них замурованы люди? Их лица, искажённые в крике, проступали сквозь камень, словно они всё ещё были живы…

Жуткое место.

Слишком жуткое.

Я сглотнул, чувствуя, как по спине пробежал холодок. Воздух был тяжёлым, пропитанным запахом сырости и чего-то ещё… чего-то гниющего.

И тут я ощутил…

Кто-то стоит у меня за спиной.

Саймон Мор!

Грозный и властный голос раздался у меня за спиной.

Я обернулся. Передо мной стояла женщина. Лица её я не видел — оно было скрыто под прозрачным платком. Не настолько прозрачным, чтобы разглядеть его черты, но достаточно, чтобы она могла видеть всё.

— Кто вы?! — спросил я.

— Я богиня Судьбы, твой начальник и твоя судья. Можешь звать меня Фрида.

Её голос звучал ровно, почти без эмоций.

— Ты нарушил правила Смерти. Два правила, если быть точнее.

Она сделала шаг вперёд.

— Первое: ты обрёк душу на вечные скитания.

— Второе: ты раскрыл свою сущность перед смертной.

Фрида вздохнула.

— Учитывая всё, я приговариваю тебя к скелететанию.

— К чему, блядь?! Это что за херня такая?!

— Скелететание, — спокойно повторила она. — Ты станешь живым скелетом. Если ослушаешься снова — умрёшь.

Она протянула ко мне руку. Бледную, почти прозрачную, светящуюся.

— Давай сюда. Больно будет всего мгновение.

— Ну нахуй! — вскрикнул я.

Резко вскочил, собрался бежать, но не успел — её пальцы сомкнулись на моей левой кисти.

Чёрт!

Я дёрнулся, вырвался и рванул прочь. Куда бежать? Где я вообще?

Запах сырости, смерти, мрака. Я несся вслепую, не разбирая дороги. Долго так не протянешь, дыхалка у меня не железная. Завидев массивный столб, я юркнул за него и замер.

Фух… Вроде никто не гонится. Странно, конечно, но хрен с ним.

Что делать?! Что, блядь, делать?!

И тут меня осенило.

А если попробовать представить знакомое место и переместиться?

Так… Дом. Комната. Зелёные занавески. Диван.

…

Вау. Я дома!

Кажется, пронесло…

Но что эта тварь сделала с моей рукой? Вроде ничего не поменя—

Ай!

Что с моей рукой!? Она жжётся! Чёрт возьми, она покраснела, покрылась пузырями… Кожа… Бля! Моя кожа начала слезать! Как же, сука, это больно! Кажется, боль длится часами, хотя на самом деле прошло всего девять секунд.

Кажется, боль утихла. Но что с ней!? Она холодная… Будто во льду. Как когда отморозишь руку до состояния, когда уже не чувствуешь её, но ощущаешь только леденящий холод. Я медленно опустил глаза на свою руку — и вскрикнул.

Кость. Будто собаки обглодали свежее мясо. Белая, голая кость. Моя рука полностью лишилась кожи, мышц и сухожилий… От ужаса я вскрикнул снова.

Что мне теперь делать!? Красавцем меня теперь точно не назовёшь. Я не верил своим глазам… Эта напыщенная тварь… Судьба… Как там её звали? А, да похуй! Что эта мразь сделала с моей рукой!?

Я всё ещё не мог поверить в это. Осторожно прикоснулся к своей новой руке. Что это!?

Резкая вспышка света ударила в глаза. Что это было!? Могу поклясться, что в этот момент кого-то почувствовал. Увидел. Будто моя рука передала мне… информацию. Воспоминания. Воспоминания, которых я не помню.

Ладно, с этим разберусь потом. Сейчас нужно придумать, что делать с рукой. Не могу же я вот так разгуливать по улицам. Хотя бы перчатку какую-нибудь найти… Где-то у меня были…

Перчатка на одну руку!? Прекрасно. Прямо вылитый Майкл Джексон. Ладно, пусть думают что хотят. Мне-то какое дело.

В этот момент на моём столе появился новый список жертв. Так я называю тех, кого должен забрать. Проблемы проблемами, а работу никто не отменял.

Но как быть? Кольцо я всегда надевал на левую руку, а теперь она… вон какая. Да и на правую кольцо слишком мало. Попробую натянуть его на кость и сверху натянуть плотную перчатку, чтобы не соскочило.

Так и сделаю.

Надев кольцо и натянув перчатку, я проверил — вроде держится. Отлично. Приступаем к работе.

Кто у нас там первый по списку?

Фридрих Драуолд, 39 лет. Передоз от ЛСД.

Мда… Очередной наркоша, который увидел дракошу и сиганул в окно своего разума… Ладно.

— Фридрих Драуолд!

Я переместился в какую-то задрипанную, вонючую квартиру.

О, а вот и жертва. С ним ещё пара чудаков, но они все под кайфом. Им даже похуй, что их товарищ умер.

Как же мерзко. Люди совсем не ценят жизнь. Ни свою, ни чужую.

Ладно, это не моё дело. Моё дело — забрать душу этого наркомана.

— Эй, Фриди, Фриди! Давай вставай и пошли. Ты умер от передоза. Пошли, я провожу тебя в мир иной.

Он что-то мне говорил, но я уже перестал его слушать. Надоело. Вечно одно и то же: удивление, сожаление, мольбы о втором шансе. Как будто я могу им его дать!

Как только я взял его за руку, обдолбыш слева от меня очнулся.

И начал биться в конвульсиях.

Дёргать руками.

И, чёрт возьми…

Они хоть меня и не видят, но могут почувствовать.

И да. Вы правильно меня поняли.

Этот наркоша сорвал с меня перчатку.

Кольцо выпало следом.

Я стал видимым.

Он заорал:

— Кто ты!? Кто ты, чёрт тебя возьми!? Что с твоей ру—

Он слегка прикоснулся ко мне.

И упал.

Ну, ясно. В обморок, подумал я.

А нет.

Его имя появилось в моём списке.

Моя костяшка теперь убивашка.

Опасная эта хрень. Очень опасная.

Завершив свои дела, я всё же был намерен выпить со своим другом. И направился прямо к нему.

— Кристиан! Кристиан! Алкаш ты херов, давай открывай! У меня с собой бутылочка отличного ирландского виски!

— Заходи, тварь ты этакая, — ответил он. — А почему в перчатке!? Ты что, Майкл Джексон какой-то!?

Рассмеялся.

Вот он, друг, с которым мне легко и весело.

Я улыбнулся.

— Повредил руку, когда дрочил, — отшутился я.

Мы посмеялись и начали пить.

Квартирка у него такая же, как у меня: ничего лишнего. Кровать, комп, кухня, сортир, душ.

За исключением того, что у него уж слишком много постеров группы KbStar.

Мы выпили уже полбутылки.

Я даже не заметил.

А вот Кристиан уже вырубился.

Пойду умоюсь.

Заодно гляну на свою новую руку.

Я включил воду.

И забыл.

Забыл, что у меня теперь нет кожи.

Касаюсь руки.

И…

Опять этот всплеск.

Джейн!?

Кто это рядом с ней? О чём они говорят!?

Я пытался разобрать слова.

Но не мог сосредоточиться.

Так, ещё раз!

— Ты должен стать его другом, а я буду его девушкой. Он должен быть постоянно под присмотром. Он станет Смертью… Мы должны управлять им. Я изменю ему память и влюблю в себя. А тебя сделаю его лучшим другом детства.

Я всмотрелся.

Кристиан.

Гнев окутал меня.

Я ослеп от злости.

Подошёл к спящему другу.

Протянул руку.

Коснулся.

Я убил своего лучшего друга.

Мне стало приятно и страшно одновременно. Только что я убил человека, которого считал своим другом. Это чувство мести было… сладким. Он сам виноват. Он играл с моими чувствами, манипулировал мной. А я сыграл с его душой. Разве я не имею на это право? Я — Смерть, или кто?

Но теперь есть проблема: мне придётся сопроводить его душу в иной мир. Нет. Оставлю всё как есть. Он этого заслужил.

И до этой твари я тоже доберусь. До этой… Джейн.

Джейн, которую я любил. Думал, что любил. Пока не узнал, что был лишь куклой в её игре. Только вот как теперь уничтожить эту мразь?

С этим потом. Сейчас — домой.

Я закрыл глаза, представил дом… Ничего. Попробовал ещё раз. Снова ничего.

Что-то не даёт мне вернуться. Я не могу уйти, пока не завершу начатое? Пока не проведу его душу?

Ладно. Выбора нет. Разберусь с этим побыстрее и всё.

— Эй, слышишь? Давай, пошли. Быстро тебя отведу и домой пойду.

Кристиан молчал. Он не понимал. Или не хотел понимать, что умер.

— Эй, ты умер. Понял?

— Почему? Почему я умер?

— Я тебя убил, — холодно ответил я. — Я забрал твою жизнь за то, что ты забрал мою. Ты манипулировал мной, играл мной. А я поиграл с твоей душой. Ты ведь знаешь, кто я. Я — бог смерти.

Он промолчал. Наверное, принял свою участь. Ни слова, просто пошёл за мной.

⸻

Утром я почувствовал тепло в руке. Будто она снова стала… обычной. Даже показалось, что мои кости начали обрастать мышцами.

Может, чем чаще я пользуюсь этой силой, тем быстрее возвращаю себе прежний облик?

Нужно проверить.

Но главный вопрос — почему? Почему Судьба оставила мне только это проклятие, хотя обещала обратить в скелет всё моё тело?

Ответа у меня нет.

Зато есть теория, и её нужно проверить.

Но на ком?

Я бродил по городу, всматривался в людей. Бомжи, алкаши, наркоманы. Они мусорят, убивают, оскверняют природу. Звери.

Я смотрел на них и понимал — хочу убить. Каждого. Очистить землю от этого сброда. Спасти природу.

Я нашёл свою цель.

Я очищу мир.

У меня есть сила.

Моя охота началась.

Выбор. Это было что-то новое для меня. Я больше не был просто инструментом смерти. Теперь я сам становился её хозяином. Я мог решать, кто уйдёт из этого мира, а кто останется. Понимание своей силы давало чувство освобождения, но, вместе с этим, пришла и тяжесть ответственности. Или, точнее, её отсутствие.

В этот день я выбрал его. Он был ничем не примечательным, как все остальные. Мужчина средних лет, одетый в потрёпанный костюм, с лицом, полным усталости и разочарования. Его глаза были пустыми, без искры жизни. Он шёл по улице, словно не замечая ничего вокруг, его мысли поглощены чем-то своим — заботами о семье или долгах, или, возможно, просто чувством утраты. Он был потерян, и я чувствовал это.

Он не был тем, кого я когда-то стал бы защищать. Наоборот, в его лице я видел тех, кто был причиной моих страданий. Людей, которые играли с другими, манипулировали ими, создавая боль и разрушение. Я просто заберу его жизнь, и всё. Просто очередное мгновение, очередное решение, которое я принимаю без раздумий.

Я подошёл ближе. Он не заметил меня. Его шаги несли его в бездну, и я был её проводником. Он поднял взгляд, и наши глаза встретились. Он исподтишка заметил меня, но уже было поздно. В его глазах не было страха, только пустота, как если бы он уже знал, что сегодня его очередь.

И я убил его. Не было ни шока, ни страха. Просто завершение. Моё прикосновение, как всегда, не оставило следов, но я знал — его душа уже ушла. Мир вокруг продолжал двигаться, но для него всё закончилось.

Мою руку вновь окутало тепло, прилив сил. Я прав, моя теория верна: чем больше я очищаю мир, тем моя рука начинает приходить в нормальный облик. Неполностью, конечно, и всего на пару минут, но всё же… Это природа благодарит меня, подумал я. Мало, очень мало, нужно больше мусора убрать. Но сколько? Сколько нужно убрать этих тварей, чтобы моя рука вновь обрела человеческий облик?

Иронично звучит. Я не чувствую себя человеком. Я — бог! Бог смерти, что правит душами людей. Я решаю, кому жить, а кому умереть. Именно я — их судьба!

— Блядь, вспомнишь говно — вот и оно! — сказала она.

Эта тварь явилась ко мне!

— Нравится твоя новая рука? — ехидно спросила она.

— Ага, теперь только ей и дрочу, ощущения прямо класс! — здерзил я.

— Нам нужно поговорить, — сказала она.

— Ты знаешь, почему я не стала преследовать тебя?

— Да, просто ты поняла, что я красавчик, и тебе не хочется портить такое милое лицо… да откуда мне, блядь, знать!? — крикнул я.

— Эй, умерь пыл, иначе накажу, — пригрозила она мне. — Я оставила тебя таким, дала силу лишь потому, что ты сам себя наказываешь. Ты убил лучшего друга, ослеплённый яростью и местью, но ты не думал, что твои видения — это лишь моя игра!?

Саймон был безразличен. Он думал, кого сегодня и сколько людей он убьёт. Может, просто пойти в толпу, касаясь каждого без разбора? Нет, выбор должен быть чётким и обдуманным. Я очищу мир от мусора, а общество от позора.

Он представил ночной клуб, в котором был однажды вместе с Кристианом. Рассадник блядства и наркомании. Он переместился и начал касаться каждого в клубе. Пять минут, и 150 человек были мертвы. Лишь одна никак не реагировала — это была Судьба.

— Ну, наигрался? — спросила она меня.

Я не обратил на неё внимания. Я смотрел на свою руку. Она была как прежде, но эта сука в мгновение ока вернула всё как было — опять кости.

— Ты будешь таким, пока я не умру, а я бессмертна и никогда не умру! — сказала она.

— Это мы ещё посмотрим, — подумал я про себя. — Я должен убить Судьбу…

— Что произошло?! Где я?!

Вокруг меня раскинулось поле луговых цветов. Запах… Боже, этот запах свежескошенной травы, смешанный с ароматом дождя, и этот сладкий, густой запах цветов… Как легко на душе, как спокойно. Впервые за долгое время я чувствовал умиротворение. Неужели я попал в рай?

Но почему я здесь? Что случилось?!

Нет, что-то не так…

Как только эта мысль промелькнула у меня в голове, меня окликнул голос:

— Саймон! Саймон! Пошли! У нас мало времени, нам нужно уходить!

Кто это?

— Саймон! — повторил голос.

Я оглянулся и увидел перед собой молодого парня. Он выглядел чуть моложе меня, был одет во всё чёрное. Под правым глазом у него виднелся шрам. Несмотря на то, что он казался слабее меня, от него исходила пугающая сила — зловещая, но в то же время… странно умиротворяющая. Это напоминало мне чувство, когда смотришь на злую с виду собаку, но знаешь, что она добрая.

— Кто ты? — спросил я.

— Меня зовут Фрэнк Форест, — ответил он. — Но сейчас не об этом. Нам нужно уходить, и чем быстрее, тем лучше.

Я не стал спорить и просто последовал за ним.

Он повёл меня в какую-то пещеру. Как она могла оказаться посреди поля? Я что-то упустил? Но времени на размышления не было. Мы вошли внутрь. Там было сыро и темно. Пройдя несколько метров, мы вдруг оказались… в кафе напротив моей квартиры.

Я дома?

Что, чёрт возьми, произошло? И кто, блядь, этот парень?

— Как там тебя… Фрэнк?

— Ты кто?! — закричал я. — Я спрашиваю, ты кто, блядь, такой?!

— Я Фрэнк, — добродушно улыбнувшись, ответил он.

— Что произошло?! Где мы были?! Отвечай живо, иначе убью тебя!

— Стоп. Спокойнее. Ты ведь знаешь Судьбу? Ты ведь бог смерти, верно?

— Ч-что?.. Но откуда ты зна…

— Я тоже был богом смерти, пока у меня не забрали силу и не отправили в Оягил.

— Оягил? Что это?

— Это то самое место, откуда мы с тобой выбрались. Вернее, ты помог мне выбраться.

— Но что это за место?

— Проще говоря, туда попадает бог смерти после своей… смерти. Звучит абсурдно, но такова реальность. Времени объяснять нет. Важно другое — Судьба готовит для тебя участь хуже, чем моя.

— Хуже твоей?! — переспросил я. — Судя по тому, что я видел, ты был в раю.

— В раю? — Фрэнк горько усмехнулся. — Тебе так кажется. Цветы, которые ты видел, — это души, которые ты забрал. Вернее, в моём случае — я. Запах скошенной травы? Это запах крови твоих жертв, тех, кого ты покарал своей косой. Именно это я видел и чувствовал там. Выбраться оттуда можно, только если другой бог смерти откроет проход. И мне повезло, что ты появился. Спасибо.

Он улыбнулся, но его глаза оставались тёмными, мрачными.

— А теперь нам нужно придумать, как убить эту тварь, — продолжил он. — Эта сука меня убила и отправила в этот ад.

— Судьбу?

— Да. И я слышал твои мысли. О да, в Оягиле ты слышишь и видишь всё, что происходит между мирами. И ты, как и я, хочешь уничтожить её.

— Есть способ?

— Один. Практически невозможный.

— Какой?!

— Убить её вряд ли получится. Но запереть — да.

— Запереть? Где? Как?!

— Тише, тише. Так много вопросов. Всё по порядку.

Фрэнк выдержал паузу.

— Запереть мы её можем в Оягиле.

— Как?!

— Вот тут я пока не знаю. Но я выясню.

— Ладно.

— Мне пора. Ещё увидимся.

Фрэнк исчез.

Наступило утро.

Воспоминания о вчерашнем дне смутные. Какой-то Фрэнк, разговор о расправе с Судьбой… Ладно, похер. Новый день — прежний я. Пора вновь браться за работу.

— Итак, кто тут у нас новенькие паршивцы?

Я лениво пролистал список.

— Эх… Опять всякая херня. Всё как обычно.

Первый. Второй. Третий.

Души уходили одна за другой. Без сожаления, без сочувствия. Я вновь стал хладнокровным, безразличным к этим маленьким человечкам.

Я посмотрел на список и разочарованно вздохнул.

— Конец. Этот был последним. А жаль.

Может, ещё кого-нибудь убить?

Мой взгляд упал на офисного клерка, проходящего мимо.

Да… Его.

Я молча, как ни в чём не бывало, дотронулся до него.

Снова этот прилив сил.

Саймон повеселел.

— Пойду убью её… пойду убью его… пойду убью её… пойду убью его…

Напевая себе под нос, он улыбался и касался каждого, кто попадался ему на пути.

— САЙМО-ОООН!

Кто-то радостно выкрикнул его имя.

Он оглянулся.

Фрэнк.

Саймон улыбнулся и, даже не осознавая этого, подбежал к нему и обнял.

— Как же я рад тебя видеть, дружище!

— И я… — с лёгким сомнением ответил Фрэнк.

Он оглядел трупы, только что убитые Саймоном.

— Вижу, ты развлекаешься.

Саймон усмехнулся.

— Ладно, пошли, — продолжил Фрэнк. — У меня есть отличная новость. Я знаю, как нам запереть Судьбу.

— ЧТО?! КАК?! — радостно вскрикнул Саймон.

— Всё расскажу. Но сначала… по мороженке?

Сидя в кафе и поедая мороженое, со стороны они казались близкими друзьями, которые были рады увидеть друг друга. Одна старушка, наблюдая за ними, крикнула:

— Пидоры, фу!

Саймон не обращал внимания на неё. Ему было всё равно. Он не испытывал злости, ему было плевать на окружающих. Единственное, что его волновало, — это Фрэнк. Фрэнк и его знание о том, как запечатать смерть.

— Ну, рассказывай, как? — спросил Саймон.

— Саймон, дружище, погоди, дай доесть мороженое, я ведь сказал, что всё расскажу. Подожди буквально 6 минут.

Спустя 6 минут Фрэнк доел своё мороженое, и от его прежней улыбки не осталось и следа. Лицо Фрэнка помрачнело, он взглянул на Саймона и, серьёзным голосом, сказал:

— Души…

— Души? — переспросил Саймон.

— Души тех, кого ты убил той самой рукой.

— Ты ведь знал, что боги смерти не умеют убивать. Им не дана такая власть. Мы лишь проводники в мир иной. Мы — как тот надоедливый голос в навигаторе, который говорит: “Через 200 метров поверните направо”. Но ты сам выбираешь, кого убить! Ну, вернее, ты убиваешь всех без разбора. А это не есть хорошо.

— Скажу тебе вот что: тех, кого ты убил, ты ведь не отправлял в мир иной. Ты оставлял их скитаться по земле, так тебе казалось, но они исчезали, верно?

— Да, наверное, я не обращал внимания на это.

— А знаешь куда?

— Ну и куда?

— Их поглощала твоя рука. Она ведь у тебя иногда менялась, да? Так вот, это всё из-за душ. Чем больше душ ты поглотишь, тем сильнее становишься, и именно с помощью этой силы ты сможешь запечатать судьбу! Но не каждая душа подойдёт. Нам нужны души несчастных. Тех, кто ненавидит судьбу. Кто жалуется на неё, мол, “судьба меня обделила, у меня ничего нет, я такой несчастный”. В общем, нам нужны те, кого ты называешь мусором. Именно они нам нужны! Поглотишь души счастливых людей — это может всё испортить, ведь они союзники судьбы. Вот почему твоя рука трансформировалась всего на немного — это души судьбы не давали ей обрести всю мощь. Так что с этого момента ты подметаешь только мусор, понял?

— Откуда ты это всё знаешь?

— А это важно?

— Да, важно! Вдруг не сработает?

— Сработает. Просто доверься мне, я знаю, что говорю. Ладно, времени мало. Я чувствую, что судьба тоже пытается нас уничтожить!

— Чувствуешь? Как?

— Как думаешь, почему я попал в Оягил?

— Тебя туда закинула судьба, — ответил Саймон.

— Это да, но почему? За что? Не знаешь?

— А я тебе отвечу. Судьба хотела лишь одного — играть с жизнями. А я воспротивился этому. Она даёт одному всё, а другому ничего. И потом, когда ей надоедает, она устраивает несчастные случаи. Ты слышал фразу “по воле случая”?

— Так вот, это как раз судьба и делает. Она — беспощадная, маниакальная чудовище. Я ведь говорил, что был богом смерти? Так вот, я был её богом смерти. Был её слугой, её орудием. Я забирал души тех несчастных, которые должны были ещё прожить десятки лет, но из-за неё они лишались этой возможности. И вот однажды я воспротивился ей. Я одел кольцо смерти и хотел забрать её душу. Глупо было, ведь она бессмертна. О чём я только думал!? Но как только я дотронулся до неё, сила кольца отразилась на мне. Я отлетел в стену. А она, подойдя ко мне, достала кинжал — кинжал судьбы, его так называют в легендах — и воткнула мне прямо в солнечное сплетение. В тот миг я почувствовал жгучую боль, холод и дрожь в руках. А потом я оказался там. В этом жутком месте. Меня окружали души тех невинных, которых я забрал по вине судьбы. Они кричали, они пронзал меня в сердце, причиняя боль. Физическую боль, понимаешь!? А запах крови не давал мне дышать. Я задыхался. Не мог дышать. Это длилось 6 лет! 6 лет, представляешь!? Не умереть, не избавиться от боли. И только ты — ты мой спаситель, освободил меня!

Фрэнк вновь обнял Саймона.

— Спасибо! Спасибо тебе, Саймон.

— Но все эти души, что меня пытали, они связаны с судьбой. И за 6 лет ада я стал слышать и чувствовать её. Будто часть её самой осталась внутри меня. И теперь я её чувствую. Чувствую её злобу, её мысли, её страхи. И именно это помогло мне понять, как можно её запечатать.

— Что нам делать? — спросил Саймон.

— А ты не понял? — лукаво улыбаясь, спросил Фрэнк. — Мы будем освобождать от страданий тех, кого судьба покалечила. И именно они будут твоими союзниками, твоим оружием. И с их помощью мы победим её.

— Значит так, начнем с тех шести бомжей! — сказал Фрэнк, указывая на группу людей, сидящих в темном уголке переулка.

— Это ладно, но сколько вообще душ нам нужно? — Саймон скептически взглянул на него.

— Всего лишь 666, — спокойно ответил Фрэнк.

— Не ну нихуя себе, всего лишь! Да ебать, ща шесть секунд и готово, — саркастически отозвался Саймон.

— Где мы найдем столько душ?

— А ты оглянись вокруг, — Фрэнк жестом указал на людей, что проходили мимо, не замечая их. — Посмотри, сколько несчастных, с разбитыми судьбами, готовых отдать свою сущность. Вон женщина с ребенком идет. Счастлива она?

Саймон пробежался взглядом по проходящей женщине с ребенком и фыркнул.

— Каждый день она встает в 6 утра, чтобы успеть приготовить завтрак этой мелочи, и потом до 6 вечера сидит на работе, печатает по 6 страниц каждые 6 минут всякой хуйни, потому что босс ей так приказал, иначе уволит. И в итоге она не может даже заплатить по счетам. Да она даже и не видит, как с каждым днем теряет часть себя.

— Или вот этот мужик на старом фиате, — Фрэнк махнул рукой в сторону старого автомобиля. — Он еле сводит концы с концами, мечтая о новом спорткаре. Он так же, как и она, в ловушке.

Фрэнк усмехнулся, словно уже видел, как эти души будут собираться.

— В общем, если оглядеться, мы легко добудем нужное количество душ. Эти люди — несчастные. Мы для них всего лишь… исход. Жертва системы, своего времени, своей судьбы.

— Ладно, пошли на охоту, — Саймон кивнул, готовясь к новой охоте.

В этот момент, вдалеке, прямо в сердце города, где высокие здания скрывали небо, началась новая игра. Судьба наблюдала за ними. Она стояла в тени, и только её глаза были видны, отражающие свет городской жизни. Она была здесь, всегда была рядом, но скрывала своё присутствие, как скромный дирижёр, который направляет невидимые нити, воссоздавая хаос и порядок одновременно.

Судьба наблюдала за каждым шагом Саймона. Он был как марионетка, которую она сама создала, но не могла остановить. Она понимала, что он всё глубже погружается в свою тьму, но не могла вмешаться. В её руках был другой план.

Судьба подняла руку, словно готовая к действию. Её нити начали расплетаться. Тонкие линии, из которых состояла сама судьба этого мира, начали собираться в одну точку — в этот момент она увидела, как Саймон, не подозревая, охотится, как поглощает души. Это было её разрешение. Она не вмешивалась, не пыталась остановить его. Это было частью её великого замысла.

Она знала, что каждый шаг, каждый выбор, который сделал Саймон, приближает его к её контролю. Он собирал души, не понимая, что сам становился их частью. И когда этот процесс закончится, он будет готов.

Судьба улыбнулась, её глаза затуманились, и в этот момент она мысленно послала одну последнюю мысль Саймону:

— Ты не понимаешь, что ты делаешь. Ты не знаешь, кто на самом деле стоит за этим. Ты — не просто игрок. Ты — пешка в большой игре.

Саймон встряхнул головой:

— Что!? Что это за блядь? Что за голос!? — воскликнул он.

— Это судьба с тобой играет, — простодушно ответил Фрэнк. — Она хочет спутать все карты. Она чувствует, как твоя сила растет, и боится этого. Она понимает, что конец совсем близок.

Саймон продолжал забирать души, считая вслух: 109, 110, 111.

— На сегодня с тебя хватит, — остановил его Фрэнк. — Ты должен привыкать к новой силе постепенно. По 111 душ в день — и хватит. За 6 дней мы управимся, а потом уж навестим нашу старую знакомую.

Новый день. Вновь 111 душ. Так продолжалось до тех пор, пока Саймон не поглотил 666 душ.

— Готово, — воскликнул Фрэнк!

В этот момент рука Саймона подкралась черной как ночь кровью. Жидкость, окутавшая руку, начала вскипать и брызгать, словно в раскаленное масло подлили огонь. Саймон закричал:

— Больно, сука, как же больно! Бляяяяяядь, невыносимо больно! Что происходит с моей рукой!?

Фрэнк холодно ответил ему:

— Успокойся, это скоро пройдет. 6 минут — и твоя трансформация полностью завершится.

Так и произошло. Шесть минут, и всё. Рука пришла в норму. Она была такой же, как тогда, когда Саймон был обычным человеком, как ему казалось. Саймон пытался встать, но не мог.

Он был обессилен от боли.

— Ладно, пойдем, — попытался встать Саймон.

— Не сегодня, дружище, — остановил его Фрэнк. — Тебе нужно восстановиться и отдохнуть. Через 6 дней мы отомстим. А за это время ты должен научиться управлять своей силой. Пошли домой…

В это же время Судьба ожидала своих гостей и была готова ко всему. Она давно знала, что Саймон, став Богом Смерти, попытается отомстить и избавиться от неё. Именно поэтому она заранее собирала древние артефакты по всем мирам.

Древо Игнила, чешуя морского дракона, зуб мудреца… Все эти артефакты вместе образовывали Берменгайд — источник безграничной силы. С ним Судьба становилась неуязвимой. Вспоминая, чего ей стоило добыть эти предметы, она невольно улыбнулась.

Каждый артефакт имел свою историю:

• Древо Игнила росло в мире вечного пламени. Его кора не горела, а лишь светилась красным, будто раскалённый уголь. Чтобы добыть ветвь, Судьбе пришлось перехитрить огненного стража, превратив его собственные иллюзии против него.

• Чешую морского дракона она получила, отправившись на дно самого глубокого океана. Дракон, покрытый бирюзовыми чешуйками, охранял скрытый подводный храм. Судьба создала шторм, заставивший дракона подняться на поверхность, где его силы ослабевали, и тогда она вырвала нужный ей трофей.

• Зуб мудреца принадлежал великому старцу, который знал все секреты мира. Судьба пришла к нему под видом путницы и неделями слушала его рассказы, пока тот, не подозревая её истинных намерений, не подарил ей свой зуб — символ вечной мудрости.

Теперь, стоя в своём замке, она ощущала мощь артефактов, словно пульсацию под кожей.

Её обитель напоминала бескрайнюю библиотеку, где стены исчезали за горизонтом, а потолок утопал во мраке. Полки тянулись вверх, и книги на них шептали свои истории, словно живые. Некоторые тома сами перелистывались, страницы шуршали, открывая новые главы чьих-то жизней. На длинном мраморном столе лежала книга, связанная золотыми нитями судьбы. Каждая нить соединялась с чьим-то именем, мерцая в момент, когда чей-то путь завершался.

Мысли Судьбы унеслись на двадцать лет назад…

Тогда, сидя в своём замке, она наблюдала за смертными, как кукловод за своими марионетками. Каждому человеку она прописывала роль в пьесе жизни. Её рабочий стол был усыпан свитками с предсказаниями, а в воздухе витали тонкие нити, по которым текли образы и события.

Все её игрушки послушно следовали сценарию. Все, кроме одного маленького паршивца.

— Нет, нет, нет! — шипела она, вглядываясь в нить судьбы. — По сценарию ты должен играть в футбол, бегать, заниматься спортом, а не сидеть дома перед экраном!

Этот бунтарь, нарушающий её идеальный порядок, был Саймон. Даже в свои десять лет он не вписывался в общую картину, и уже тогда она чувствовала в нём ту самую тёмную искру, что когда-нибудь разгорится в пламя.

Настоящее время

Судьба провела ладонью над Берменгайдом. Три артефакта, сложенные на алтаре, излучали лёгкое свечение. Красная ветвь Игнила шипела, будто пламя, чешуя дракона мерцала бирюзовыми переливами, а зуб мудреца тихо звенел, наполняя воздух странной мелодией.

В этот момент воздух задрожал, и в центре зала начала образовываться тёмная тень. Пространство раскололось, словно разбитое зеркало, и из трещины показалась фигура.

Саймон.

На нём были тёмные джинсы, чёрная толстовка и потрёпанные кеды. Обычный парень, если не считать ледяного огня в глазах и зловещей тьмы, струящейся от его руки. На безымянном пальце поблёскивало серебряное кольцо — его единственный артефакт.

— Я так долго этого ждал, — его голос был спокоен, но в нём чувствовалась бездна боли и ярости.

— И ты пришёл, — Судьба расправила плечи, её тон был мягок, но за ним скрывалась сталь. — Какой послушный мальчик.

— Хватит игр, — он сделал шаг вперёд. Пол под его ногами покрывался инеем, мороз пробегал по древним камням замка. — Ты знаешь, зачем я здесь.

— О, конечно, — она улыбнулась, проводя пальцем по ветви Игнила. Огонь вспыхнул, осветив её лицо. — Но готов ли ты узнать правду, Саймон?

— Мне не нужны твои слова, — его правая рука окуталась тьмой, готовая разорвать саму ткань реальности. — Я пришёл забрать твою душу.

Саймон бросился вперёд.

Судьба смиренно улыбнулась и не двинулась с места.

Из-за угла за всем происходящим наблюдал Фрэнк, его губы дрогнули в едва заметной ухмылке.

— Сука! Я тебя, блядь, прикончу, судьба-хуета ебаная или кто ты там, блядь?! — кричал Саймон, сжимая её запястье.

Судьба даже не сопротивлялась, лишь смотрела ему в глаза, словно ожидая, что он предпримет дальше.

Он начал произносить заклинание, которое, по словам Фрэнка, должно было запечатать её навсегда.

“Alie quidem dei sunt immortales in timore et

dubio vinculis, fatum ab omnibus mundos, quos nosti, expello.”

Судьба не пыталась бороться. В её глазах было лишь сожаление. Даже она не могла избежать своей судьбы.

Последнее слово.

Рука Саймона засветилась розово-серым дымчатым светом. Души, которых он поглотил, смешались с его кровью. Боль, будто ломающая кость изнутри, пронзила его.

Он закричал, но не отпустил её. Держал до последнего.

Ворота за спиной Судьбы открылись. Её затянуло в бесконечную тьму.

— Всё… Конец Судьбе! — радостно крикнул Фрэнк, наблюдая за происходящим.

Он подошёл к Саймону, лежащему на полу, поднял его и взял за руку.

Саймон почувствовал, как боль утихает. Но вместе с ней уходила и его сила.

Он взглянул на Фрэнка — и увидел, как изменилось его лицо.

Теперь оно не казалось добродушным. Не было в нём той ауры друга.

— Спасибо, что помог избавиться от сестры, — спокойно произнёс Фрэнк и толкнул Саймона в исчезающие ворота.

Последнее, что видел Саймон — ехидно улыбающегося Фрэнка, медленно опускающегося на трон.