Вопреки (джен)

Выцвели лица, как будто на старом пергаменте,

Кисть по граниту выводит кровавый итог.

В этом безумном, холодном и мёртвом орнаменте

Каждый из нас — лишь золы мимолётный глоток.

Видишь — число? Это вопль, застывший над бездною,

Тройка и два — по домам слышно скорби налёт.

Смерть разливается краской немой, беспросветною,

В тех, кто любил, отпуская на вечный уход.

Мы — обречённые, мы — тридцать третье сословие,

Встали в шеренгу, где в спины вгрызается страх.

Жизнь наша — краткое лишь послесловие,

Тлеющий росчерк на этих проклятых холстах.

Сталью о камень! Мы вырвем палитру у вечности!

Пусть захлебнётся своим ядовитым мазком!

В мире без завтра, в петле ледяной бесконечности

Станем мечом, а не серым дорожным крестом.