|
↓ Содержание ↓
↑ Свернуть ↑
|
Не заставляй живое мериться линейкой,
Шлифуя страсть, меняя ей окрас!
Поэзия — не марш под тугой шлейкой,
Где строй чеканят, выполнив приказ!
Пусть ритм идет вразрез с привычным звоном,
Пусть он летит, ломается, дрожит.
Стих не обязан следовать законам,
Пока в нем кровь горячая бежит.
Бывает так: строка в начале бьется,
Как пульс в виске, уверенно и зло,
А после — тихим эхом разольется,
Забыв про такт, про рифму и число.
Он дышит сам. Он мечется и стонет,
Он делает, как чувствует внутри.
И если звук в молчании утонет -
Не поправляй его. Просто смотри.
В свободном жесте больше правды скрыто,
Чем в правильном, но мертвом слепке строк.
Творца душа не может быть подшита
В стандартный разлинованный листок.
|
↓ Содержание ↓
↑ Свернуть ↑
|