Письмо с передовой (джен)

Не пиши мне, что всё хорошо,

Я и так это знаю, мама.

В небе — чёрное крыло,

А в груди — тоска упрямо.

Здесь, где ветер свистит в проводах,

Где земля от огня горяча,

Мы держимся в простых рядах,

У судьбы на краю плеча.

В кармане — фото, взгляд родной,

Он меня от смерти хранит.

Над окопом — месяц кривой,

И снаряд над головой гудит.

Я пишу тебе пару строк,

Каракули дрожащей рукой:

«Всё нормально, держим порог,

Скоро кончится этот бой».

Но ты, мама, не верь словам,

Что в конверте придут домой.

Правда — в том, что я жив пока,

Что не стал сырой землёй.

Что в атаке, в дыму и в огне,

Мы идём — не назад, а вперёд.

За тобой, за страной во мне,

За тем домом, где свет живёт.

Ты молись, мама, до зари,

Жди — я должен вернуться, пойми.

Даже если придут «они»,

Ты не верь, не гаси огни.

А пока — вот строка, печать,

Штемпель полевой почты в пыли.

Я живой. Я буду ждать.

Мы победим. Мы смогли.