Напарник (джен)

— Пап, это правда? — спрашивает Джим, входя в мой кабинет.

— Ты почему босиком? А ну-ка марш в постель! — грозно сказать не получается, слишком устал.

— Ты мне сначала скажи, эти слухи про «Нового Темного Лорда», который поставит весь мир на колени, они не врут? — и смотрит в глаза, ни отвернуться, ни соврать. Тяжелый взгляд. Честный. Прямой. Гриффиндорский.

— Джеймс…

— Нет, пап, ты мне честно скажи. Я не Ал. Ему я объясню все, как надо, чтобы не сильно школьным сплетням верил. А мне надо знать правду. Что это значит, пап? Снова война?

— Правду, говоришь? — и как не хочется лгать, недоговаривать, утаивать информацию. Я знаю, это злит. Ужасно злит. И ты начинаешь поневоле верить слухам, упорно твердящим о самом плохом. — Хорошо. Есть группа людей, время от времени совершающих более-менее серьезные нападения. Но до уровня Темного Лорда, уж поверь мне, им не дорасти никогда, — усмехаюсь, стараясь произвести на сына впечатление уверенного в своих словах человека. — Войны не будет, малыш. Вот увидишь. Иди спать.

Если бы и самому себе можно было так же легко соврать…

* * *

На работе снова завал, ничего нового. Министр требует отчет. Финансисты требуют отчет. Учетчики артефактов требуют отчет. Отдел Тайн требует отчет… Интересно, существует ли в министерстве хоть одна структура, которая не требует у аврората годовой отчет?! Ненавижу бумажную волокиту.

— Бодрого утра, напарничек! — Нотт как всегда весел и свеж. Как он умудряется даже под завалом этих бумаг, в конце года, ранним утром, после бурной ночи (а я точно знаю, что она была бурной, вчерашняя ведьмочка была очень даже ничего!) оставаться таким отвратительно-веселым? Никогда не понимал.

Бормочу в ответ что-то маловразумительное и, с видом осужденного на казнь, сажусь писать годовые отчеты. Слышу, как в соседнем кабинете Тео рассказывает о ночных приключениях, способностях ведьмочки и маггловских пивнушках. Хм, кажется, ночка у него выдалась ещё веселее, чем я думал. Поневоле вспоминается начало моей работы в отделе. Тогда меня крайне злило, что мне выдали в напарники сына Пожирателя Смерти. И меня ни капли не интересовало мнение суда, оправдательный приговор, отсутствие метки… Я был уверен в своей правоте. Ничего, привык. Подружился даже. Да и Нотт оказался хорошим парнем.

Мерлин, как же я ненавижу отчеты! И как соскучился по работе в поле… А ещё узнать бы, кто руководит это чертовой группировкой, уже не первый месяц беснующейся в Англии. 3 месяца жестокого террора — и никаких зацепок. Я могу успокаивать Джима, врать ему в глаза, что все под контролем, но врать себе — не получается. Я боюсь. Боюсь новой войны.

Голоса за стеной затихли. Все разошлись по кабинетам. В конце года аврорат больше напоминает бухгалтерию: все сидят по своим закуткам, что-то считают, и пишут, пишут, пишут… Невообразимо скучно. И внезапный боевой вызов скорее радует, чем напрягает. Как же это неправильно…

* * *

Где-то завывает ветер. Бешеный, рваный ритм сердца отдается в висках. Воздух пронизан острым, непередаваемым, ни с чем не сравнимым запахом опасности. И пусть вокруг кипит бой, мелькают вспышки заклятий, стонут раненые, пусть весь мир сходит с ума, но я вижу только светлые глаза из-под косой челки и странную ухмылку на губах бывшего однокурсника. Тео Нотт. Вот он, тот самый «Новый Темный Лорд». Тот, кого ищет весь аврорат Магической Британии. Мой новый личный враг. И так не хочется начинать новую войну… Не здесь, не сейчас. Не с ним… Не с тем, кто вытаскивал меня, полуживого, из горящих зданий, прикрывал спину, делил пополам боль, отчаяние, смех, победы и поражения. «Кто ты?» спрашиваю одними глазами. Друг? Враг? Наполовину?... Когда-то меня научили не делить мир на черное и белое, различать тысячи оттенков. Но именно ты показал мне многогранность каждого человека. Ты всегда был рядом. Теперь я понимаю, зачем… Улыбаешься. Понимаешь, о чем я думаю. Ещё одна причина для тебя находиться рядом со мной, не правда ли? Изучить меня, мой образ мышления, мои чувства, действия. Изучить меня до мелочей, чтобы уметь предугадывать, заканчивать за меня фразу, понимать ещё не сформировавшуюся мысль. Горько… «Кто ты?», в очередной раз мысленно спрашиваю я. Огонь в твоих глазах… Какой он на этот раз? Слабый ночной костер, согревающий путника и дающий легкую иллюзию защиты от ночных тварей, или же дикий, неуправляемый лесной пожар, неистовый и неукротимый, уничтожающий все на своем пути? У меня больше нет напарника. Что я чувствую, зная, что ты — предатель? Ты предал меня. Не аврорат, не министерство. Меня, напарник. Боль, обида, разочарование… Одиночество. За что, Тео? Что я такого сделал или же не сделал, что ты стал — таким? Как я не заметил этого в тебе? Горечь в душе… Невыносимо терять близких. Особенно, когда они живы.

Вернувшись домой, я напился. Один. Пил и смотрел на маггловское фото, на котором мы с тобой изображали полицейских в охране Премьер-Министра. Джин, умничка, не спрашивала, что случилось, и не лезла с утешениями или советами. Понимала, что мне нужно побыть одному. Рву фотографию в клочья. Рычу, раздирая тонкую фотобумагу, разрывая иллюзию счастливого прошлого. Оборачиваюсь на шорох в дверях и вижу Ала. Маленького, хрупкого, сонного… Он стоит, завернувшись в одеяло, и серьезно смотрит мне в глаза. Представляю как я сейчас выгляжу… С бешеными злыми глазами, пьяный в дымину, с красным лицом и раздувающимися ноздрями, до онемения в пальцах сжимающий клочки фотографии. Не лучшее зрелище для маленького мальчика, но я уже ничего не могу исправить.

— Пап, пошли спать, а? Я тебе сказку расскажу. Честно-честно. Какую захочешь.

И я даю Алу разжать стиснутые пальцы, выкинуть в камин то, что осталось от фотографии и увести себя из кабинета. Не хочется верить, что детство и этого, не по годам серьезного, малыша перечеркнет война.

* * *

Пройдет год. Год страха, неопределенности, террора и слухов. Год, до того момента, когда Главный Аврор Поттер встретится лицом к лицу с Теодором Ноттом. Человеком, напомнившим магической Британии времена Волдеморта. Самым разыскиваемым преступником современности. Бывшим напарником, который не раз прикрывал ему спину. Они встретятся и, одновременно вскинув палочки, выкрикнут «Авада Кедавра». И кто знает, будет ли новая война?...