Танцуй, прекрасная (гет)

Вдаль

убегать

Мечтам свойственно сбываться. Впрочем, как и любым нашим желаниям. Ты так хотела этой свободы, так мечтала разорвать все веревки с первого раза — так в чем же дело теперь?

Танцуй, прекрасная, упивайся этой свободой, пусть она пьянит тебя похлеще любого вина!

Что такое, милая? Почему ноги дрожат и подгибаются, в руках вместо бубна — сигарета, на ногах — безлико-серые джинсы вместо яркой цветной юбки? Пой, пой, красивая, расскажи всему миру о том, что ты свободна, словно этот вольный ветер, летящий над морями и пустошами! Пусть каждый знает, как ты счастлива.

Выпусти песню на волю, яркая. Она должна литься, словно патока — сладкая, густая, до краев напоенная эйфорией. Такая, чтобы любой, услышавший ее, чувствовал, как в такт, в ритм бьется неукротимое сердце в груди — скорее, скорее лететь, бежать, стремиться под эту музыку!

Ты и вправду поешь, прекрасная. Только вот голос твой тих и еле слышен, а песня, которая зажигала бы сердца, больше напоминает похоронную. О ком ты скорбишь, о чем ты тоскуешь? Уж не о том ли, кого так сильно хотела оттолкнуть? До чего же ты лицемерна, глупая. Стоит ему появиться рядом — ты зарываешь свою боль и тоску как можно глубже, ощетиниваешься не хуже ежа, лишь бы не показать, что на самом-то деле ты почти умираешь.

Хочешь вернуть прошлое, беспокойная? Места себе не находишь, мечешься, словно раненый зверь, загнанный собаками в угол. Но ты ведь сама себя загоняешь, несчастная. Своими собственными руками отрезаешь пути отступления, не даешь себе даже следы запутать — прямую дорогу оставляешь. Не надоело тебе отсиживаться в логове, дожидаясь последнего удара?

Станцуй, летящая. Яви миру свою свободу, свою гордость, которую ты так долго и старательно лелеяла в душе. Не хотела уступать ни пяди земли — смотри, ликуй, вся она теперь твоя, целиком только твоя. Так чего же ты не танцуешь, гордая? Почему не расправишь руки-крылья, почему не разлетятся волосы каштановым вихрем? Почему отводишь глаза, лишь бы случайно не встретиться взглядами? Боишься, что в сером пепле мертвой любви еще тлеют горячие угли.

Жалеешь себя, нежная. Ты словно цветок, который держали в тепле и вдруг вышвырнули на улицу, прямиком под ледяные поцелуи снега. Ты растеряна, ты не знаешь, каково это: жить одной, не зависеть ни от кого. Но ты ведь так мечтала об этом, упрямая… Отчего теперь больше всего хочется свернуться клубком в чьих-то теплых объятиях и спать, спать, пока не наступит весна? На самом деле уже весна, маленькая. Ты просто ее не слышишь.

Скоро зацветут яблони, ненастная. Но даже тогда весна, тепло, солнце останутся для тебя лишь мечтами. Все твои дни будут тусклыми серыми дождями, хрипящим ветром, стальными облаками. Вместо чистого воздуха — только терпкий дым крепких сигарет. Вместо объятий — плед, который почему-то совсем не греет. Нравится, одинокая?

Легко ли тебе дышится, свободная? Не застревают ли поперек груди вдохи, когда ты видишь его? Неужели не хочется подойти, протянуть руку, дотронуться до щеки, вдохнуть запах волос? Хочется, что бы ты ни думала, а ведь хочется, лживая. Ври всем, сочиняй тысячи сказок о том, как тебе все равно, но себя-то не обманывай. Ты ведь мечтаешь хотя бы кончиками пальцев прикоснуться, чтобы понять — он живой, настоящий, реальный. Он не твой.

Засыпай, печальная. Не думай ни о чем, не надо — он сам найдет тебя в твоих снах. Будет стоять на расстоянии вытянутой руки, а ты — напротив. И стоит тебе сделать шаг навстречу, другой, третий, как он будет все больше отдаляться, пока не окажется крошечной точкой вдали. Ты побежишь вслед, а цветущий яблоневый сад почему-то сменится промозглым сырым вересковым полем, и дождь станет хлестать тебя по щекам. Ты упадешь, не выдержав гонки, бессильная. Ты сможешь только скорчиться на земле, чувствуя, как обжигают горло слезы. А ведь когда-то ты засыпала в его руках.

На улице весна, а у тебя осень серая в душе, мимолетная. Холодные дожди, одинокая постель, тусклое небо над головой. Свобода. Все, о чем ты мечтала, было тебе дано. Только не слишком ли велика оказалась цена? Сможешь ли выплатить ее, обреченная?

Ты не хочешь танцевать, осенняя. У тебя губы дрожат и голос срывается на высоких нотах, когда ты пытаешься выпеть свою тоску, выплеснуть ее прочь из себя. А она как кислота — лишь сильнее въедается в плоть и кровь, не собираясь уходить. У тебя взгляд потерянный, затравленный, а улыбка скрывает за собой оскал жертвы, знающей, что ей пришла пора умереть.

Ты не знаешь, что делать дальше, потерянная. Ты так торопилась выбрать свой путь, что за первым же поворотом в страхе метнулась назад, но заблудилась и все никак не выйдешь. В твоей душе плачут дожди, в твоих глазах — озерная вода слез. Куда ты пойдешь, зачем? Останься, непокорная. Пока не стало слишком поздно — подумай, какую дорогу выбрать…

Танцуй, мятежная. Даже если больше всего тебе хочется тихо лечь на землю, чтобы покрывалом тебя укрыли серые ливни, и умереть. Пой, тихая. Тебе достанет сил, чтобы музыкой сберечь себя от безумия. Задумайся, милая. Вокруг тебя три пути, и только ты знаешь, какой из них выбрать.

Живи, свободная. Люби, прекрасная.