Розовые звезды падают... вверх (джен)

Я иду по сельской дороге, постоянно оглядываясь назад. Там никого нет, но мне все время кажется наоборот. Спиной чувствую чей-то взгляд и слышу чужие шаги.

— Бред! Все это выдумки, — мой голос звучит немного хрипло, в горле першит с непривычки. Как давно я не говорил в слух...

Бесцветные сумерки липнут к глазам, смешивая все вокруг в противный серый цвет. И даже густой лес по правую сторону от дороги тонет в этой серости, томясь в ожидании полноценной ночи.

Ускоряю шаг. Скоро. Совсем скоро, вон за тем поворотом оставленная машина. Добраться до нее и скрыться от невидимого преследователя до восхода на суточный престол Ночи.

Боковым зрением улавливаю движение, но не поворачиваю головы. По телу пробегает дрожь.

— Подождите! — мужской голос с нотками паники будто обливает холодной водой. Значит, все-таки правда...

Останавливаюсь, но не оборачиваюсь. Стало вдруг темно, и я метнул взгляд на небо. Нет, все нормально, просто луну на мгновение накрыло облако. Пара секунд и полнолуние вновь льет мягкий свет, освещая мне путь.

— Вы в город? — незнакомец, наконец, догоняет меня и останавливается рядом. Я искоса смотрю на него. И чего тебе дома не сиделось?

— Да. А что вы ночью в лесу делали? — мой голос звучит настороженным. Так и должно быть, ведь незнакомец, повстречавшийся в полнолуние на пустынной дороге, может оказаться опасным. Тем более в ночь на Ивана Купала.

— Да так. Это мое дело, — неожиданно холодно отвечает мужчина.

— Ну ладно. Да, я в город.

— Пешком? — собеседник прикусывает губу.

— Нет, там, за поворотом моя машина. Если вам по пути могу подбросить.

— Да, да. Пожалуйста, — проговаривает он, плотнее запахивая куртку и торопливо идя впереди меня.

Он не оборачивается, и я сомневаюсь даже, что он рассмотрел мое лицо. Какая неосмотрительность...

— Вы меня пугаете, — нагоняю я своего странного попутчика, — за вами кто-то гонится?

Он вздрагивает и смотрит на меня. Запихивает руки в карманы, нехотя отвечая:

— Мало ли какая нечисть может тусоваться в ночном лесу, — он нервно хохотнул, — лучше торопиться и не оборачиваться. Чем скорее попаду домой, тем лучше.

Я усмехаюсь.

— Нечисть? Вы это серьезно?

Впереди мелькает белым бампером "Волга". Наверное, моя. Мужчина подбегает к дверце и оборачивается ко мне, в нетерпении дергая ручку.

— Видимо серьезно, — протягиваю я, медленно подходя и отмыкая автомобиль. Ключи подходят, значит точно моя.

— А как вас зовут? — вспоминаю о необходимости узнать имя нежданного попутчика.

— А зачем вам? — подозрительно глядит на меня.

— Ну, не хотите, можете не говорить, — пожимаю плечами и завожу мотор.

Машина фыркает, тарахтит и нехотя трогается с места. И где только я откопал эту развалюху? Хоть бы до места назначения докатила.

Я мельком смотрю в окно, отмечая особую яркость пока еще белых звезд. Они, словно вбитые в черное полотно гвозди сверкают в холодном свете луны.

— Говорят, есть легенда... — начинаю я, внимательно глядя в зеркало заднего вида, пытаясь поймать взгляд пассажира, — что в ночь на Ивана Купала зацветает папоротник.

— Откуда вы знаете? — резко спрашивает путник.

— Ну... — я усмехаюсь, — интернет штука всезнающая.

— А-а... — он облегченно выдыхает и вытаскивает из карманов руки, дергая "молнии".

Улавливаю тонкий аромат и повожу носом. В глазах покалывает и приходится их пару раз зажмурить. Выезжаю на лесную дорогу и сворачиваю направо.

— Что с вами? — мужчина хмурится, глядя на меня. Потом бросает взгляд в окно, — куда мы едем? Лес уже должен пропасть из вида.

Я ухмыляюсь и снова смотрю на небо.

— Смотри, как красивы розовые звезды. Не то, что ваши льдинки.

— Что? — мужчина с ужасом всматривается в россыпь розовых звезд. Пара небесных огоньков дрогнула, и медленно покатилась вверх, — они падают... они падают вверх!

— Да... — протягиваю я, — особенность потустороннего мира.

Останавливаю машину и смотрю на человека. Моя кожа приобретает привычный белый цвет и призрачное сияние.

— Нехорошо воровать цветок папоротника, да еще и попадаться на крючок его хранителю, — проговариваю я ломанным, еще не исчезнувшим человеческим голосом.

Мужчина немо открывает и закрывает рот, с ужасом выпучивая на меня глаза. Я ухмыляюсь. Но он этого не видит. Он уже ничего и никогда не увидит.

--

Если вы спешите из леса с цветком папоротника в кармане и встречаете одинокого путника — бегите мимо, не останавливаясь и не оборачиваясь, как бы он не звал вас и не пытался догнать. Иначе вы очень скоро увидите объятые пламенем души, рядами зависшие вечными пленниками в бескрайнем мраке ночного неба. И это будет последнее, что вы увидите, прежде чем упасть вверх розовой звездой.