Альтер-эго (джен)

Морган оглянулся, но не увидел ничего необычного. Лишь нескольких одиноких прохожих, бредущих по своим делам, освещенную лучами закатного солнца улицу, пестрые здания выставочных центров разной формы и размеров, сиротливо жмущийся между ними магазин... и больше ничего.

Ни следа собственного двойника, с которым он разговаривал всего минуту назад.

Возвращаясь с работы, он готовился к обычному спокойному вечеру. Пиво с кукурузными чипсами, компьютерная игра в новом шлеме — Морган Кинг был домоседом, предпочитал после праведных трудов в должности секретаря расслабиться в уютном кресле и лишь иногда выбирался с друзьями в бар. Но то, что произошло этим вечером, нарушило его безмятежный покой.

— Эй, пан! — донеслось от двери Музея Искусственной Природы. Незнакомец, окликнувший Моргана, так и сказал — "пан", ведь различия между странами давно стерлись, а в универсальный язык перекочевали все обращения, какими пользовались жители Разделенной Земли прошлого. Поэтому Морган не удивился странному титулу. Зато немало изумился, рассмотрев, кто именно выходит из-под выполненного под оранжевые пальмовые листья козырька над устеленным мхом крыльцом музея и направляется к нему.

Мужчина был точной копией Моргана.

Трудно было не узнать черные маслины-глаза, взъерошенные смоляные волосы, вечную щетину на круглом подбородке, полные губы и светло-шоколадную кожу мулата, если видеть их в зеркале каждый день.

— Кто вы? — вопрос вырвался сам собой, стоило как следует рассмотреть лицо незнакомца. Двойники, конечно, бывают, но настолько похожие... Да даже близнецы могут отличаться! Этот же человек отличался от Моргана только одеждой. Его деловой костюм был не черным, а светло-серым, и из-под пиджака выглядывал воротник белой, а не бледно-голубой рубашки. В остальном же...

— Меня зовут Томаш ибн Файруллат, — двойник выглядел не менее ошарашенным. Его черные глаза расширились. Моргану начало казаться, что он смотрит в зеркало. Ибн Файруллат первым овладел собой: — Простите, что побеспокоил. Двойники бывают, их много. Просто я не ожидал встретить своего прямо на улице... Я же только месяц назад переехал в Сан-Диего. Из Гданьска...

Морган кивнул. Прибывший из Восточной Европы мулат с арабской фамилией не мог никого удивить — границы рас и национальностей Объединенной Земли окончательно стерлись много эпох назад. Гораздо больше изумляло сходство — но действительно, чего не бывает на свете?..

— Надо же, — он ободряюще улыбнулся растерянному ибн Файруллату. — Я тоже не думал, что можно встретить свою копию, просто возвращаясь с работы.

— Чего только не бывает на свете, — поддакнул тот.

Морган еще раз улыбнулся и хотел вежливо распрощаться, но внезапно понял, что хочет познакомиться с двойником поближе.

Было бы интересно узнать, много ли у них общего помимо внешности, послушать рассказы о детстве близнеца, покопаться в родовых древах — возможно, найдутся предки в глубине веков, сейчас это так просто выяснить, если пройти простой ДНК-анализ и онлайн-сверку... А как можно было бы подшутить над друзьями... Мысль об отвисших челюстях друзей привела Моргана в полный восторг, и он оставил всякие сомнения:

— Может, по бокальчику пива? За воссоединение братьев, так сказать.

— Почему бы и нет, братец? — усмехнулся ибн Файруллат. — Правда, я здесь ни одного бара еще не знаю.

— Там, за Центром многомерного искусства, — Морган указал рукой и сам неспешно зашагал в сторону бара в полуподвальном помещении, стилизованного под средневековый погреб.

Ему нравилось это место. Низкий каменный потолок, деревянные балки, устеленный соломой пол и пышные официантки в старомодных нарядах. Да и людей там всегда было много. Он не был параноиком и не подозревал "близнеца" в каких-то кознях или мошенничестве, но здоровая осторожность подсказывала, что не стоит впускать незнакомцев в свою жизнь сразу же, даже если они и вызывают исключительно симпатию.

Странное совпадение, странная ситуация, странный двойник. Лучше поговорить в людном месте под наблюдением полиции, а там и вывести его на выяснение родства по ДНК. Тогда можно будет расслабиться.

— Ты сюда переехал или просто путешествуешь? — заговорил Морган, все еще не в силах отвести взгляда от пухлощекого лица, так похожего на его собственное.

— Работа подвернулась, — ответил ибн Файруллат. — А ты где работаешь?

— Я секретарь главы Фонда кинематографических музеев. Скоро узнаешь, что у нас в Сан-Диего этих музеев и прочего, пожалуй, больше всех в мире. Оплот моды на выставочные центры! А ты у нас кто — деятель искусства или персонал? Или вообще к музеям отношения не имеешь?

— Я персонал. — Голос двойника прозвучал неожиданно зловеще. Ибн Файруллат даже остановился посреди улицы, не обращая внимания, что лучи закатного солнца, отражаясь от золотисто-синего зеркального фасада Центра египетского костюма, бьют прямо в глаза. — И я работаю секретарем главы Фонда кинематографических музеев.

— Но у Василенко всего один секретарь — я! — изумился Морган и вдруг захохотал. — Отличная шутка! Нет, правда, кто ты?

— Это не шутка. — Ибн Файруллат поднял руку, провел по запястью, и встроенный чип выстрелил в воздух голограмму-удостоверение личности.

Морган всмотрелся. Все правильно: имя, должность, биометрические данные, адрес... Причем адрес неизвестный, значит, двойник все же был отдельным человеком, а не каким-то потусторонним явлением.

— Ты умеешь подделывать удостоверения? — пробормотал Морган, прижимая ладонь ко лбу. Новый знакомый начинал казаться подозрительным. — Зачем тебе понадобилось так шутить?

Ибн Файруллат не отвечал. Морган поднял голову... и обнаружил, что тротуар пуст.

И теперь он оглядывался, скользя глазами по разноцветным зданиям, всматриваясь в оба конца улицы по очереди, но видел лишь зеркальные, шершавые, разноцветные или увитые листьями стены, проносящиеся в трех метрах над землей поезда на монорельсах и множество крохотных овальных частных автомобилей, занимавших всю проезжую часть. Мог ли один из таких автомобилей забрать ибн Файруллата? Мог. Но не за секунду же! Морган не смотрел на двойника всего мгновение — задумался, опустил голову. И этого мгновения тому хватило, чтобы пропасть.

Он в последний раз оглянулся, пошатнулся, едва не свалившись на дорогу, наконец распрощался со смутной надеждой вот-вот увидеть двойника снова и в полной растерянности побрел к бару.

Что это было? Розыгрыш? Проделки мошенников? Галлюцинация? Встреча с непознанным?..

...В баре, как всегда, звучала ненавязчивая фолк-музыка, на стенах мерцали живым огнем настоящие масляные лампы, светлая деревянная отделка и расписные панели тонули в мягком полумраке, а крепкое пиво понемногу возвращало уверенность в незыблемости привычной реальности. Происшествие сглаживалось, кое-как укладывалось в голове и даже приобретало разумные объяснения.

Нет, едва ли это галлюцинация или двойник из параллельного измерения. Морган считал себя твердым материалистом. Скорее всего, просто похожий человек, который решил подшутить и сказал, что работает в том же месте, а потом... может, быстро убежал и теперь потешается над наивным простаком. Или затевает какую-то интригу, и завтра, придя на работу, Морган обнаружит там второго себя... Или — тут он похолодел — двойник ограбит банк или магазин, а все улики укажут на Моргана Кинга, а не Томаша ибн Файруллата...

Как можно было выбалтывать свое имя и место работы первому встречному?! А если тот умеет подделывать данные встроенных чипов?

— Чтоб тебя... — пробормотал Морган, залпом допивая пиво и вскакивая из-за столика в углу. Что же теперь делать? Идти в полицию? И что можно там сказать?..

Он отодвинул стул и протолкался на улицу. Там уже темнело. В офисах светились окна, выставочные центры окутывались сияющей паутиной иллюминации, а магазины и супермаркеты агрессивно мигали вывесками.

Нужно выжать из Интернета максимум информации о человеке по имени Томаш ибн Файруллат, но сначала — съездить к тому домой. Адрес Морган помнил хорошо — совсем недавно видел его на голограмме-удостоверении.

Нужно узнать, кто на самом деле живет на Седар-стрит, восемь. Нетерпение было так велико, что Морган, обычно побаивавшийся скоростных городских поездов, теперь готов был выскочить и бежать впереди по монорельсу.

Дом номер восемь оказался невысокой круглой башенкой, на крыше которой зеленела роща. Вокруг призывно светились витрины бутиков. Эта часть города считалась центром моды местного масштаба. Витрины и вывески сияли так ярко, что синее сумеречное небо казалось неаккуратно приклеенным к дневному снимку улицы. Морган спустился с остановки, перескакивая через ступеньки эскалатора, и бросился ко входу в башенку.

"Пришли домой? — появилось на дисплее интерактивного замка рядом со стальной входной дверью. — Введите ваш..."

Морган раздраженно ткнул кнопку "Нет".

"Пришли в гости? Введите имя вашего знакомого".

"Томаш ибн Файруллат". Система мигнула, обрабатывая информацию, и спустя пару секунд на дисплее появился номер квартиры и план здания. Все как обычно. Но дверь не открылась.

"Мистера ибн Файруллата нет дома. Последний раз приходил: не установлено".

— Черт! — буркнул Морган, сжимая кулаки. Что значит "не установлено"? Обычно компьютеризированные системы фиксировали время, когда жилец покидал квартиру. Что ж, по крайней мере, такой человек действительно зарегистрирован по этому адресу.

И тем не менее его исчезновение было невозможно логически объяснить. Как и место работы на должности, которую Морган занимал уже несколько лет. Если только это была не шутка.

Дорога домой пролетела незаметно. Просители, желающие пристроить в один из кинематографических музеев свои артхаусные фильмы, напрасно ждали, пока с ними свяжется исполнительный секретарь. Умная микроволновка впустую раз за разом подогревала ужин. Не понадобился и новый интерактивный шлем для игр — "Самый полный эффект 6D за счет новой технологии мозговых импульсов!". Попав в свою квартиру, Морган бросился искать двойника в Интернете.

Сайт Фонда кинематографических музеев. Персонал. Секретари главы Фонда...

"Морган Р. Кинг. Томаш ибн Файруллат".

Что? Что, черт подери?!

Морган нахмурился, всматриваясь в тонкий монитор, мягко светящийся на подставках над столом. Этого просто не могло быть. Все назначения, сделанные Робом Василенко, шефом Фонда, шли через секретаря. Возьми Василенко нового — Морган узнал бы об этом сразу.

Он нервно ткнул пальцем в пустой квадратик, предназначенный для фото сотрудника. Обычно это нехитрое действие выводило на экран профиль нужного человека. У самого Моргана тоже был такой на сайте Фонда — имя, должность, рабочие контакты, фотография...

Ничего. Никакой информации. Данные об ибн Файруллате начисто отсутствовали.

— Он надо мной издевается...

Внезапно в голову пришла еще одна гипотеза. А если двойник — новый системный администратор Фонда? Василенко давно подыскивал подходящего специалиста. Мало ли, может, шеф уже переговорил с компьютерщиком, а шутка над ничего не понимающим секретарем была чем-то вроде тестового задания... стоп.

На середине мысли Морган понял, что его идея — полный бред. Но откуда-то ведь взялся этот человек-призрак! Пока что он был именно призраком: появился всего раз, совершенно точно существовал в действительности, был зарегистрирован по адресу Седар-стрит, восемь и по месту работы... но не оставлял никаких следов. Пустые профили, пустая квартира, коллега-секретарь, ни разу не видевший своего двойника, начальник, никогда о нем не упоминавший.

Да, и двойник, двойник... Вот что было самым странным. Полный близнец Моргана Кинга, числящийся на той же должности. Как? Как это возможно?

Морган разочарованно выключил компьютер, побрел на кухню и принялся без всякого аппетита поглощать пиццу. Холодильник, тостер, микроволновая печь и подстраивающиеся под тип содержимого шкафы тускло поблескивали бледно-желтыми боками в свете энергосберегающих ламп. Глаза бездумно скользили по привычной обстановке.

Чертов ибн Файруллат. Может, в нем и не было ничего страшного, но мир и безмятежность остались в прошлом. Морган просто не мог делать вид, что ничего не произошло. Ему необходимо было узнать, в чем тайна двойника. Даже если бы это ни на что не повлияло — а оно и вправду едва ли могло на что-то повлиять.

Кроме спокойствия. До разгадки этой тайны требовалось дойти хотя бы для того, чтобы успокоиться, какой бы ни оказалась правда.

Он выругался, вернулся в свое любимое кресло, надел шлем для игр и принялся изучать видеоинструкцию. Завтра нужно будет поинтересоваться у шефа, что за незнакомый секретарь числится среди персонала Фонда. Может, все и прояснится.

Утешая себя этой надеждой, Морган погрузился в игру.

* * *

Утром вчерашние тревоги заметно поблекли. Все было таким же, как раньше. И сверкающие в первых лучах солнца здания выставочных центров, и усаженные оранжевыми и желтыми пальмами подходы к Музею искусственной природы, и мчащиеся по монорельсам над головой поезда, отблескивающие яркими боками кислотной раскраски. И знакомые корпуса Фонда — гигантская композиция в форме знаменитой надписи "Hollywood", где в каждой букве находилось по музею кинематографа разных эпох и направлений.

Словно ничего и не произошло. Но ничего ведь и правда не произошло — всего лишь незнакомец-двойник, мысли о котором не давали покоя.

Морган вошел в высокую дверь в одной из ножек буквы Н и поднялся в приемную рядом с кабинетом Василенко. Было непривычно тихо и безлюдно. Никто не стоял в коридоре, разглядывая огромные, в полстены, фото актеров и ожидая, пока директор соизволит принять посетителя, никто не лез на рабочее место самого Моргана, не ютился у стены, протирая плечом дыры в обоях с кадрами из культовых фильмов. Пожалуй, рановато пришел...

Но к шефу стоит заглянуть. Если он уже у себя, то недоразумение разрешится еще до начала рабочего дня и можно будет успокоиться. Чертов ибн Файруллат!.. Даже если он невиновен, с него следовало бы стребовать компенсацию морального ущерба.

Дверь, украшенная коллажем из фотографий со съемочной площадки "Армагеддона", легко подалась, раздвигаясь в стороны. Надо было сначала позвонить, промелькнула запоздалая мысль. Невежливо так врываться...

В кабинете тоже оказалось пусто.

Включенный компьютер — большой плоский монитор на паучьих ножках-подставках, проекция клавиатуры на столе, сияющее рядом облачко воздушной мыши. Все как обычно. Только Василенко не было за рабочим столом.

Морган собрался уходить и зайти позже, как вдруг глаз зацепился за картинку на мониторе. Очень знакомую картинку.

Это была страница соцсети. Популярной сети Спейсбук. И с нее смотрела его, Моргана, фотография.

Василенко следит за сотрудниками через Спейсбук? Да быть этого не может.

Нужно уходить. Если шеф застанет секретаря копающимся в этом компьютере, можно вылететь с работы...

Ладно. Только взглянуть, зачем Василенко просматривает страницы сотрудников, и обратно.

Ноги сами понесли вперед. Любопытство пересилило, и Морган в три прыжка оказался рядом со столом шефа.

И впился глазами в монитор, разинув рот. Начальник сидел в Спейсбуке не со своей учетной записи, а со страницы Моргана. Вот и скрытые фотоальбомы, и скрытый список аудиозаписей, и кнопка "редактировать личную информацию"...

Да это просто возмутительно! Все опасения мгновенно отошли на второй план. Как Василенко посмел взломать страницу?

Первым побуждением было сменить пароль прямо сейчас. Потом Морган понял, что так только выдаст себя и шеф поймет, что в компьютере кто-то копался. Второй мыслью стало подкараулить, когда Василенко вернется, и войти в кабинет сразу за ним, чтобы застигнуть на месте преступления и потребовать объяснений. Сделалось уже не до ибн Файруллата. Хотя с таким-то отношением к сотрудникам неудивительно, что у секретаря появляются двойники-дублеры. Начальник, взламывающий страницы в соцсетях! Да у него могут быть какие угодно темные делишки!..

И тут компьютер тихо присвистнул, возвещая о новом сообщении.

Морган невольно бросил взгляд на монитор, где всплыло оповещение с текстом. И в очередной раз обомлел.

"Морган Кинг пишет: "Привет".

Что? Василенко сидит в Спейсбуке со страницы своего секретаря и общается с его тезками? Да он ненормальный. Помешанный. Так и до домогательств недолго...

Морган открыл диалог с новым собеседником... и увидел рядом с сообщением свою собственную фотографию.

Ему писал не тезка. Ему писали с той же страницы. Диалог с самим собой...

"Кто ты?" — путаясь в голографических клавишах, отстучал Морган на проекции клавиатуры. И застыл у монитора в глубочайшем недоумении, тупо разглядывая мигающее изображение крохотной печатной машинки, которое обозначало, что собеседник набирает сообщение.

"Я Морган Кинг. Слушай, парень, ты взломал мою страницу? Как ты это делаешь?" — наконец появился ответ.

"Что делаю?" — трясущимися пальцами написал Морган.

"Общаешься со мной. Я сижу на Фейсбуке со своей страницы, и тут она начинает мне писать. Кто ты такой?"

Фейсбук? Что такое Фейсбук? Морган потряс головой, соображая. Звучит как название похожей на Спейсбук соцсети... Да что происходит? Сначала двойник, утверждающий, что работает на той же должности, что и он сам, потом заговорившая страница в Интернете... Над Сан-Диего открылся портал связи с параллельной вселенной, и оттуда полезли дубли-отражения? Или все же пора наведаться к психиатру?

"Я Морган Кинг. Секретарь в Фонде кинематографических музеев. А теперь говори, кто ты такой, потому что с меня уже хватит этой чертовщины!" — написал Морган, яростно стуча кончиками пальцев по столешнице, на которой отображалась проекция клавиатуры. Пальцы болели, но он не обращал внимания. Снова пишущая машинка. Собеседник набирает сообщение.

"Ты что, шутишь?" — выдал тот спустя пару секунд.

"Что ты имеешь в виду?"

"Что я имею в виду? А ты не понимаешь? Ты каким-то образом взламываешь Фейсбук, пишешь мне с моей же страницы, потом несешь какую-то ерунду, из которой можно понять, что "Фонд кинематографических музеев" — это что-то реальное, а не просто тематическая группа в соцсети, и еще спрашиваешь, о чем речь! Ты хакер, да? Как ты узнал мой пароль?" — Сообщение пестрело опечатками, видно, второй Морган Кинг тоже нервничал.

Что несет этот тип? Как понимать "Фонд — просто группа в соцсети"? Бред какой-то.

У Фонда, конечно, была группа, но ненормальный по ту сторону монитора говорил так, будто сам Фонд и являлся этой группой и больше ничем. И еще обвинял Моргана, что тот несет ерунду! Кто-то один из них явно не в себе... это если не учитывать, что общаться с самим собой уже выходило за рамки здравого смысла.

"Я не знаю твоего пароля! Я зашел в кабинет шефа и увидел, что он сидит с моей страницы. И, кстати, тебе могу задать тот же вопрос. Ты взломал меня? Сдал пароль Василенко?"

"Что?! Еще и Василенко? Парень, а ибн Файруллата ты тоже взломал? Да ты из ФБР, я вижу. Ха... Давно вы следите за мной?" — Дальше следовала целая россыпь смайлов, а количество опечаток было таким, что Морган не сразу понял значение некоторых слов.

А разобрав, почувствовал, как засосало под ложечкой.

Здесь замешан ибн Файруллат? Все это связано? Взлом страницы, шпионящий за секретарем шеф и непонятный двойник, растворившийся в воздухе? Что, черт побери, происходит?

"Откуда ты знаешь ибн Файруллата?" — напечатал он, промахиваясь мимо клавиш проекции.

"Эй, полегче! Перестань говорить обо всем этом как о реальных вещах! Может, где-то и существует какой-нибудь ибн Файруллат, не знаю, но я назвал этим именем свой фейк просто так, забавно показалось. Томаш ибн Файруллат, поляк-араб. И сидел с него в группах мусульман, там меня все знали", — количество опечаток уменьшилось, видно, собеседник взял себя в руки. Зато Морган, наоборот, еще сильнее вытаращил глаза, глядя в монитор и уже не думая, что в кабинет может вот-вот вернуться шеф.

Фейк? Фальшивая страница в соцсети?

Назвал?

Поляк-араб?

"Да что все это значит? Объясни толком!" — взмолился он, чувствуя, что безнадежно запутался в догадках и нестыковках. Арабы, поляки, запасные страницы, украденные пароли, бесследно испарившиеся двойники и диалоги с Морганом Кингом номер два сплелись в мозгу в тугой узел, в котором было уже не найти концов. Если это и розыгрыш, то хорошо продуманный и очень, очень достоверный.

"Так. С самого начала. Меня зовут Морган Кинг. Я живу в Сан-Диего. У меня три страницы на Фейсбуке — Морган Кинг, Роберт Василенко и Томаш ибн Файруллат. Файруллата я вчера удалил, надоело зависать в мусульманских группах. С двух других страниц, Кинга и Василенко, я веду группу "Фонд кинематографических музеев". А ты, что ли, решил сыграть роль моего интернет-двойника? Правдоподобно, ничего не скажешь. Но поскольку я не верю в сказки об оживающих фейках..."

Сообщение висело на мониторе. Изображение пишущей машинки больше не появлялось. Собеседник ожидал ответа.

Морган не двигался. Он не знал, что сказать.

Роберт Василенко — его собственная вторая ипостась? Файруллат был чьим-то запасным профилем и исчез, когда владелец удалил его? Фонд кинематографических музеев — группа в соцсети? А сама соцсеть носит странное название Фейсбук?

Получается, весь мир — интернет-проекция другой реальности? А он, Морган Р. Кинг, — всего лишь чья-то страница?

И незнакомец, взломавший Спейсбук, думает, что он в это поверит?

"Иди к черту, придурок. Я меняю пароль", — наконец написал Морган, широко улыбнулся и вышел из кабинета Василенко.