Тыквовин чернокнижника (джен)

Чер­нокниж­ник быс­трым ша­гом шел че­рез Тор­го­вый квар­тал Под­го­рода. Жёс­ткий край оде­яния ше­лес­тел по ка­мен­но­му по­лу в такт с его ша­гами. В го­роде, ко­торый он уже дав­но счи­тал сво­им до­мом, во­няло.

Ра­зуме­ет­ся, сто­лица От­рёкших­ся ни­ког­да не бы­ла бла­го­уха­ющи­ми са­дами — за­пахи от бес­ко­неч­ных эк­спе­римен­тов ал­хи­миков и ап­те­карей, от веч­но шас­та­ющих ту­да-сю­да по­ганищ, от спе­цифи­чес­кой кух­ни не­мёр­твых сме­шива­лись с явс­твен­ным за­пахом раз­ло­жения — те­ла не всех жи­телей хо­рошо сох­ра­нились, и по­рой не по­могал да­же баль­за­миру­ющий сос­тав.

Но в этот раз во­няло так, что его поч­ти от­сутс­тву­ющее обо­няние за­яви­ло о се­бе — что уж там бы­ло го­ворить о жи­вых оби­тате­лях Под­го­рода. Ор­ки-страж­ни­ки, дав­но, вро­де бы, при­выч­ные ко все­му, кри­вились, пат­ру­лируя ко­ридо­ры, а из­не­жен­ные эль­фы кро­ви все, как один, спря­тали но­сы в плат­ки — да­же внеш­не су­ровые па­лади­ны и во­ины.

Ке­ре­ок мыс­ленно по­мянул всех из­вес­тных ему де­монов, при­зывая их на го­лову Аль­ян­са, пос­мевше­го ис­портить праз­дник. Он не был та­ким уж рев­ни­телем тра­диций, но Тык­во­вин чтил и в кои-то ве­ки всё же выб­рался из дре­нор­ско­го гар­ни­зона в Под­го­род, что­бы от­праздно­вать, а тут та­кое. Чер­нокниж­ник да­же уди­вил­ся, как он не за­мечал это­го в преж­ние го­ды, но не так уж и час­то ему рань­ше хо­телось тол­кать­ся вмес­те с ос­таль­ны­ми во внут­реннем дво­рике ру­ин Лор­де­рона, Ему хва­тало бо­кала лёг­ко­го ви­на, вы­пито­го в сво­ей ка­мор­ке и вос­по­мина­ний о тех, ко­му так и не уда­лось сбро­сить власть Пле­ти.

Зло­вон­ные ко­ридо­ры, на­конец, ос­та­лись по­зади, и Ке­ре­ок вы­шел в тот са­мый дво­рик. Всё вок­руг ук­ра­шали при­чуд­ли­во вы­резан­ные тык­вы, от ог­ромных, до сов­сем ма­лень­ких, как и в са­мом го­роде, а око­ло Пле­тёно­го че­лове­ка и так уже вов­сю го­ряще­го, пы­лал боль­шой кос­тёр. Де­лом ми­нуты ока­залось вы­тащить го­рящую го­ловеш­ку и чис­то сим­во­личес­ки ткнуть ею в со­ломен­ное чу­чело, а по­том об­макнуть паль­цы в пе­пел и про­вес­ти ими по ли­цу. Сто­яв­шие вок­руг От­рёкши­еся от­шатну­лись в прит­ворном ужа­се — это то­же бы­ло частью тра­диции — в Тык­во­вин по­лага­лось пу­гать­ся, не­важ­но, в шут­ку или всерь­ёз. Чер­нокниж­ник ух­мыль­нул­ся и по­шёл ис­кать Кан­дис Фэн­лоу — как ему пом­ни­лось, имен­но она всег­да со­бира­ла доб­ро­воль­цев на очис­тку Под­го­рода от бомб-во­нючек. И осо­бых охот­ни­ков на это де­ло ни­ког­да не на­ходи­лось — сог­ла­шались со скри­пом и пос­ле дол­гих уго­воров.

Да­моч­ка наш­лась поч­ти сра­зу и не­до­умен­но на не­го ус­та­вилась пос­ле прось­бы. В Под­го­роде его зна­ли как книж­но­го чер­вя и зат­ворни­ка, а тут на­до же, сам при­шёл и пред­ла­га­ет по­мощь.

— Ты? Хо­чешь уби­рать бом­бы-во­нюч­ки? Ке­ре­ок, с то­бой точ­но всё хо­рошо?

— Впол­не, Кан­дис. — От его го­лоса окон­ча­тель­но про­мёр­зли бы до дна са­мые ле­дяные озё­ра Норд­ско­ла, будь они поб­ли­зос­ти. — Да­вай сю­да ней­тра­лиза­тор.

Жен­щи­на ещё раз не­до­уме­ва­юще по­жала пле­чами и вло­жила в ру­ку чер­нокниж­ни­ка не­боль­шое ус­трой­ство. Тот ме­хани­чес­ки кив­нул, су­нул его в один из бес­числен­ных кар­машков сво­его рюк­за­ка, а по­том снял тя­жёлый шлем с зе­лёным кам­нем, сма­хива­ющий на ко­рону — сим­вол влас­ти ко­ман­ди­ра гар­ни­зона в Дре­норе, и по­вязал вок­руг го­ловы прос­тую лен­точку из тём­ной ко­жи. Кан­дис эта по­пыт­ка мас­ки­ров­ки рас­сме­шила, и она фыр­кну­ла — всё рав­но толь­ко ле­нивый в Под­го­роде не до­гады­вал­ся, кто он. Ке­ре­ок не­доб­ро на неё пос­мотрел и ныр­нул в дверь.

Бом­бы-во­нюч­ки бы­ло унич­то­жить на удив­ле­ние лег­ко, и ме­тодич­но об­хо­дя все квар­та­лы Под­го­рода, па­ру раз чер­нокниж­ник да­же ло­вил на се­бе бла­годар­ные взгля­ды тех, ко­му те­перь бы­ло лег­че ды­шать. Ос­та­валось от­чи­тать­ся о вы­пол­не­нии за­дания, а по­том сесть на мет­лу вмес­те с сес­трой Кан­дис, Кри­ной и ле­теть в Шторм­град, что­бы от­пла­тить Аль­ян­су той же мо­нетой, заб­ро­сав ули­цы бом­ба­ми-во­нюч­ка­ми и за­тушив их Пле­тёно­го че­лове­ка.

А ког­да и эта вы­лаз­ка бы­ла за­кон­че­на, он си­дел в крес­ле в сво­ей ка­мор­ке, по­тяги­вал го­рячий глин­твейн и всё с той же ух­мылкой ду­мал о том, что впе­реди ещё дос­та­точ­но праз­днич­ных дней, и мно­го где мож­но бу­дет по­иг­рать в ге­роя: за­тушить по­жары, ко­торые с ту­пым упорс­твом ус­тра­ива­ет тень Всад­ни­ка без го­ловы, или до­быть раз­ных кон­фет для де­воч­ки-си­рот­ки из ор­грим­мар­ско­го при­юта, или сно­ва пой­ти чис­тить Под­го­род от бомб. Там бу­дет вид­но.