↓
 ↑
Регистрация
Имя

Пароль

 
Войти при помощи
Размер шрифта
14px
Ширина текста
100%
Выравнивание
     
Цвет текста
Цвет фона

Показывать иллюстрации
  • Большие
  • Маленькие
  • Без иллюстраций

Перекрестки наших дорог (гет)



Автор:
Бета:
Рейтинг:
PG-13
Жанр:
Романтика
Размер:
Мини | 6 Кб
Статус:
Закончен
 
Проверено на грамотность
Семён уехал на автобусе за день до приезда Саманты. Его Саманты... Его прежний, теперь ненавистный мир отказал в попытке найти свою любовь... Ему уже казалось, что это конец истории, но сама вселенная дала ему еще один шанс...
QRCode
↓ Содержание ↓

↑ Свернуть ↑

Перекрестки наших дорог

Ночь. Лето. Улица. Фонарь мерцает тусклым светом. Пусто. На улице неожиданно пусто, даже машин нет. Саманта бы сказала, что это всего лишь дурацкое стечение обстоятельств. Не знаю... Я чувствую себя таким одиноким сейчас. В Совенке мне было весело, ребята приняли меня, хоть я и был до мозга костей асоциален. Больше того, там была Саманта... Была ли? Несомненно! Счастливое время. Я просто радовался моменту и не думал о будущем.

Возвращаться оказалось тяжелее, чем я думал. Возможно, будь я чуть сильнее, прояви я хоть на капельку больше напора, тогда перед отъездом, и его бы не было. Но нет, меня вышвырнуло в мой мир, точно также как до этого забросило в лагерь — резко, без объяснений, без особых причин. Или, быть может, я просто не мог их понять. Мне не хотелось об этом думать. Проезжая теперь на автобусе по пустым улочкам своего городка я думал о том лишь, как бы быстрее попасть домой, закутаться в одеяло и проспать, по меньшей мере, вечность.


* * *


«Совенок»… Я почти забыла о нем. Воспоминания о тех днях почти полностью стерлись из моей памяти. Остались обрывки-фотокарточки — самые яркие моменты. Не сохранились и образы обитателей, их место заняла пустота. Только одно лицо я помнила в совершенстве. Семен. Его образ словно вырезали на моих веках. Он засел у меня в мозгу намертво. И я знала, что и через десять лет он будет столь же четок и точен.

С момента моего возвращения в мой мир прошло полгода — двадцать шесть недель. Срок крохотный, даже в рамках человеческой жизни. Достаточный, однако, чтобы изменить ее кардинально. В первые недели по возвращении я испытала настоящий водоворот чувств. Апатия сменялась гневом, а ему на смену приходило исступление.


* * *


Впрочем, неважно... Что-то изменилось внутри меня. Это я понимал ясно. Мой прежний образ жизни теперь был мне противен — девяносто процентов своего времени я проводил дома за компьютером, а те редкие моменты, когда все же возвращался в реальный мир, теперь казались обрывочными, бессвязными декорациями к чьим-то чужим спектаклям. Кажется, стоило мне задержаться в объятьях одиночества чуть подольше, и меня списали бы, словно старый, никому не нужный манекен.


* * *


И вот я решилась приехать в Россию. Не знаю, на что я надеялась — мне ведь даже неизвестен его адрес. И есть ли Он вообще? Все эти вопросы крутились у меня в голове, пока я стояла в очереди на посадку.

Самолет. Облака. Лента реки. Мне всегда нравилось летать вот так — сидя возле окна и глядя на проплывающие внизу земли. Семен наверно сказал бы: «Этот миг слишком прекрасен, чтобы портить его, поэтому просто давай насладимся им». Да только где он сейчас?


* * *


Мотор затих, автобус замер, услужливо открывая двери — остальные два квартала я обязан пройти пешком. Я мог бы ездить на метро, благо оно в ста метрах от дома, но такая вот обязательная прогулка до остановки и обратно, это своего рода ритуал, который ни к чему не обязывает, но позволяет хоть на чуть-чуть продлить мое слияние с людским потоком.


* * *


Как найти одного единственного человека среди ста сорока шести миллионов других? Кто-то из русских утверждал что «лиха беда — начало». Еще кто-то, возможно, тоже русский, сказал, что для того чтобы найти иголку в стоге сена, тебе нужна лишь спичка, чтобы зажечь, и магнит, чтобы притянуть. Но что, если сено слишком сырое, магнит давно уже потерян, а спички рассыпались прахом? Как мне быть?

В то лето все казалось таким простым, я знала, что вот оно, мое счастье. Даже после того, как покинула СССР, мне хотелось верить, что это лишь на время. Так оно и было... Почти... Он писал мне, а я ему. И вот, спустя каких-то два года мне позволили вернуться. На этом все и кончилось, мой Сем пропал. Просто исчез, не оставив ни письма, ни даже вшивой весточки.


* * *


Я вновь шагаю по старым, изломленным плитам. В руке тлеет сигарета. Мысли тяжелые, неприятные... Настроение паршивое. Впрочем, во мне уже нет той гнетущей тоски, того едкого исступления. Все это уже исчезло, уступив место пустоте. Я затягиваюсь горьким дымом.

Прошло ровно полгода с тех пор, как я проснулся в старом ЛиАЗе посреди зимы. За это время мне не удалось найти Ее. Придя домой, я снова буду искать — исступленно прочесывать интернет в надежде найти хоть малейшие зацепки.


* * *


Шереметьево встречает меня оживленной толпой из улетающих и их провожающих, прилетевших и их встречающих. Если даже его и нет в Москве, все равно ведь нужно откуда-то начинать?

Автобус едет в ночи, разрезая чернильный мрак светом фар. Городские огни с другой стороны вторят ему. В миниатюрном наушнике-бусинке играет «drive», группы «The cars», простая, и одновременно красивая песня. «...Who's gonna pick you up When you fall?...» Впрочем, я не успеваю дослушать ее — автобус встает, едва преодолев городскую черту. Немолодой и не бритый водитель просит прощения на ломанном русском. Почти на таком же, но с американским акцентом, русском я спрашиваю его, как мне добраться до центра. Он не вполне уверенно отвечает что-то про попутки.

Дома. Дома. Дома. Дома. Я иду мимо них почти уже час. Одни остаются позади, но их сменяют сотни новых. Кажется, я просто иду по кругу, или наоборот, вокруг меня движется лишь десяток декораций. Еще чуть-чуть, и я упаду без сил.


* * *


Дома. Дома. Дома. Дома. Все ближе и ближе мой дом. Но черт, как же не хочется возвращаться. Хочется просто сесть и сидеть где-нибудь. К примеру, вот на этой скамейке.


* * *


— Все. Больше не могу! Я должна присесть.

Буквально в сотне метров я вижу скамейку. Почти такую же, как в «Совенке». Буквально за миг до меня на нее садится какой-то парень. На вид — лет двадцать пять, тридцать. Почти недельная щетина покрывает его щеки и подбородок. Он чем-то неуловимо мне знаком, однако я не в состоянии вспомнить, когда он мог мне встретиться.


* * *


К скамейке подходит девушка. Лица не разглядеть — слишком темно, но во всем, движениях, в силуэте, да даже в молчании угадывается нечто до боли знакомое.

Охрипшим от волнения голосом я произношу:

— Семми?


* * *


— Семми?

Голос у него хриплый, почти не узнаваемый, но я уже уверенно подхожу к нему. Я знаю, что это мой Семен, постаревший, побитый жизнью, отчаявшийся, но мой. Слезы текут по щекам, но я не могу и не хочу их сдерживать. Мы просто стоим обнявшись, как в ту ночь, и никто нас уже не потревожит.

Глава опубликована: 07.12.2016
КОНЕЦ
1 комментарий
Получилось красиво и романтично...
Что можно было бы добавить? Можно было бы добавит воспоминания, флешбэк от каждого из персонажей.
Чтобы написать комментарий, войдите

Если вы не зарегистрированы, зарегистрируйтесь

↓ Содержание ↓

↑ Свернуть ↑
Закрыть
Закрыть
Закрыть
↑ Вверх