#реал
#упрт

Любят до меня на улице докапываться всякие смурфики. Смурфики - потому что синие человечки.
Особенно, когда я не одна.
Сидит Птицо на лавочке, разговоры ведет светские.
Подкатывает смурфик.
Говорит трагически:
- Беда-то какая.
Видя, что его игнорируют, говорит птицыному собеседнику:
- Ты держись. Тебе! Ик! Тяжело будет!
Я начинаю тихо ржать.
Смурфик, видя реакцию, радуется:
- Вот! Сейчас она плачет! Но как только восемнадцать лет исполнится, она СТАНЕТ НОРМАЛЬНЫМ ЧЕЛОВЕКОМ!
Я уже тихо сползаю с лавки.
Птицын собеседник, невозмутимо:
- Ей вообще-то есть восемнадцать.
Вы думаете, смурфик растерялся? Ага, щас.
- ВОСЕМНАДЦАТЬ ЛЕТ ПРОЙДЁТ, - возвестил он тоном Сибиллы Трелони. - И ОНА НАЧНЕТ ХОДИТЬ И СТАНЕТ НОРМАЛЬНЫМ ЧЕЛОВЕКОМ. НО ДО ТЕХ ПОР ВАМ БУДЕТ ТЯЖЕЛО, ОЙ КАК ТЯЖЕЛО, НО ВЫ УЗНАЕТЕ, ЧТО ТАКОЕ ЛЮБОВЬ.
вотэтоповорот, подумала я.
- Может, свалим? - говорю собеседнику. И начинаю шуровать клюшкой.

И конечно, вслед несется жалобное.
- Вы не подумайте, - говорит смурфик, - что я денег хочу. Я за вас молиться хочу. Вот.

Вот какие люди у нас живут. Подвижники.
А у меня и налички на пузырь нет. Вот досада-то.