Я начал писать это письмо вчера, а заканчиаю уже сегодня, после того как поспал немного прошлой ночью и съездил сегодня в институт. Да, мир вокруг действительно изменился. Ещё больше усилился эффект «безформенного мяса» вокруг, как и впечалтение, что я стал жить в параллельной реальности, изредка пересекающейся с действительной, и то только потому, что так надо и без этого никак.
Дочитывая последние главы романа я всё с большей отчётливостью представлял себя на месте Драко. Его мысли вырисовывались для меня удивительно чётко, а отсутствие логики порой воспринималось как должное, что-то понятное и само собой разумеющееся. Наверное потому, что я и сам иногда впадаю в подобные состояния. А сейчас… Я не знаю. Сколько я ещё буду пребывать в состоянии оцепенения, сказать не могу. Уж слишком меня шокировало прочитанное. Я даже не знаю, выйду ли я теперь вообще когда-нибудь из этого состояния. Или этот мир поменялся для меня навсегда.
Только, знаешь, мне почему-то не хочется возвращаться туда. Очень не хочется. Там, кроме боли, мне ничего последнее время не приходилось чувствовать. Да и радость была какая-то фальшивая. Наверное, будь я на месте Драко, я бы поступил так же, как он. Послал всё и всех к чёртовой матери и существовал один.
Когда умирает любимый человек, и не просто умирает, а умирает так нелепо, так глупо, по вине какого-то тупицы, из-за его ошибки, глупой, как он сам, ошибки, не можешь жить дальше. Если бы он умер по-другому… Или вместе с тобой… Этого бы не было. Можно было бы попытаться жить дальше. А так… Зачем жить дальше, если ты никому не нужен. Ради себя? Это отвратительно.
Когда читал эпизод, где Гарри заставил Драко в постели вспомнить издевательства отца, я чуть не начал кричать от ужаса. У меня истерика началась. Не знаю, что я тогда чувствовал. Сказать, что мне было не по себе – не сказать ничего. У меня целый день после этого мозги отказывались работать.
Всё время, пока читал, думал о том, что эта повесть для меня оказалась лучше любой книги про Гарри, написанной реальным автором. А реальный фэндом казался каким-то пустяком, базой, списком персонажей для этой повести.
Не знаю, как я буду жить теперь дальше. Точнее, знаю. Просто буду молчать. Иногда хочется помолчать, а если и общаться, то молча. Просто надо как-то постараться отойти от прочитанного. Не то, чтобы совсем отойти, нет. Просто надо научиться жить с каким-то качественно новым осознанием действительности. Той действительности, где весь мир – другой. Я бы даже сказал, что это будет жизнь в парралельных мирах. Один реальный – старый, а другой – твой. Пока только твой. А потом ещё одного человека. И всё. А остальные пусть горят синим пламенем. Это их проблема.