Ах ты ж ты господи...
Когда-то я так думала про Гарри. Мне было лет, наверно, 25, и я пришла зачем-то в детский сад свой. И вот гляжу это я на деревянный домик, в котором мы ирали втроем, и понимаю - все. Конец. Домик достает мне до груди, и в дверь даже голова не пролезает, и никакой синей гусеницы с волшебным грибом поблизости. Я пришла домой и в некотором помрачении написала единственный свой фанфик, очень легко и просто.
Теперь мне 32, я часто наблюдаю смерть и понимаю, что все неправильно. В 13 хочешь вырасти, в 25 - стать ребенком, в 30 иногда посещает желание никогда больше не ходить на работу и для этого скорей, скорей на пенсию, в 40 жаждешь обратно вернуть юность - и только когда умираешь, смотришь на вещи здраво в ретроспективе. И понимаешь, наверно, что был счастлив ровно настолько, насколько ничего этого не хотел. Потому что только при этом получается, что жизнь все дала и ничего не забрала назад. И вот это и есть взрослость.
То, что тут с Роном - это про другое. Собственно, вот такие фанфики, как ваш, показывают, до какой степени ГП - недетская книжка. Не ПВП всех видов, а "что делать человеку, пережившему опыт смерти слишком рано"? Может, поэтому эпилог многим показался таким надуманным. Ну, какое к черту счастье после такого ужаса? Воевавший умирает молодым, как звезда рок-н-ролла. Даже если никто этого не понял. Даже если он сам понял к 60 годам.
Не знаю, что вы из этого сумбура поняли, не знаю даже, что я сама поняла из того, что написала - по опыту интернет-общения есть уверенность, что нигде не совпали) Так что в конце традиционное и самое бесспорное - спасибо.