Там было всё гораздо изощреннее и мрачнее.
"К тебе будут приходить друзья". Какие друзья?! Могарыч? Не было у этого эгоиста друзей.
И дара писательского у него уже не было. Предал он свой дар, как предал свою Маргариту.
Сад вишневый, в котором никогда не будет плодов.
"Скалы, мой приют", помните, которые пел бас по телефону. Так вот эти скалы - это тот
самый Шуберт, музыку которого обещали Мастеру. Шуберт, который не услышал ни
одного своего произведения исполненным, который прожил 31 год и умер от сифилиса.
Окна в витражах. Это ж темень. Сумрак.
Писать он будет... Что он будет писать? Кому он будет писать? Кто это читать будет...
И эта... все время перед глазами, вечность, и не спрятаться никуда, нету сумасшедшего дома.
Ей это подарок, а не ему.