Тишина ночи обволакивала старый дом, словно мягкий плед. Лампа на веранде ещё мигала, отбрасывая дрожащие тени на стены, но я уже потушил её, оставив только лунный свет, струящийся сквозь листву тополей. Ветер шевелил страницы недописанного романа, лежащего на столе, будто напоминая: *«Всё ещё здесь. Всё ещё ждёт»*.