#стихи #реал

Сыплется брусника из ведра,
Человек идёт, по ягелю ступая.
Каждый день, уже который год,
Раскрывает двери леса кладовая.

Человек читает книгу трав,
Бережно распутывает реки.
Пахнет жизнь растопленной смолой,
И звучит как ветер на просеке.

Эта жизнь не то чтоб идеал —
Всякое за годы-то бывает,
Но в том доме с низеньким крыльцом
Он другое сердце согревает.