#реал #всем_пох #текстовое? #поток_сознания #немного_нытья #тс_не_придумал_как_ещё_вас_отпугнуть

Утро.
Еду на работу, мирно залипая в окружающее пространство, композиция в наушниках меняется на следующую и... Во-первых, в голове проносятся кадры клипа, во-вторых, они плавно перетекают в визуализацию живущей в моей голове/на моём черновике идеи, персонажи которой запросто могли бы использовать всё это как саундтрек. Резкое торможение - в меня влетает человек. Меняю неловкую улыбку за маской на неловкое извинение из-за другой маски.
- Хрен с ним, ничего толком не сформировалось, потом послушаю ещё раз и запишу, - волевым решением заталкиваю проснувшегося графомана обратно в комнату с мягкими стенами, композиция меняется на следующую и... Во-первых, в голове проносятся кадры клипа, во-вторых, они плавно перетекают в визуализацию сюжетного продолжения того, что развивалось предыдущие три минуты.
- Хм, а отличная экспозиция, нужно только привести героя туда... Это явно вторая треть уже, - продолжаю парить над полем, где всё происходит, композиция сменяется на драйвовую... Не, клип мелькал, не переживайте, но там уже просится действие, для которого нужен спусковой крючок, а его ещё нет. В общем, тело мерно качает головой, наигрывая рифф на невидимой гитаре, гг в моём воображении влетает в гущу замеса, тут же вылетает оттуда, лезет обратно, экшн-экшн-экшн-экшн... Композиция закончилась.
- Подводку забыл! - вылезает внутренний зануда.
- Throw the first stone, - отвечает ему внутренний Энди Бирсак.
Окей, пока Сбежать от Судьбы поют про проблемы, гуглю текст, прикидываю, что, да, можно буквально подогнать камни как причину эскалации конфликта, всё бы вроде ничего - аж целая ветка образовалась на ровном месте, но ведь всё должно как-то закончиться. За счёт чего? Победа одной из сторон? Нет, банально. Победа одного человека? За счёт чего? О, Гай Фокс. Порох, взрывы, запись Sanctified with Dynamite с московского концерта... Отлично, эмоции есть, идеи есть, пора записывать. Трясущимися (да не пил я. Дорога не очень) руками лезу в черновик, начинаю накидывать идеи без детального раскрытия, вытаскиваю откуда-то один наноэпизод из множества, записываю пару реплик и... Всё. Идеи разбегаются стаей гиен при виде львиного прайда, пора выходить, писец, помахав хвостиком, удаляется куда-то, оставляя в мыслях своего шкодливого и весьма похожего по написанию старшего брата.
- Ладно, вечером вернёмся к теме.

Вечер
Еду с работы, мирно залипая в окружающее пространство, композиция в наушниках меняется на следующую и... Нифига. Вообще. После второй (экспозиция) эмоции уже пришли, а мысли - нет. Так что мне уже грустно (ситуация складывается весьма дерьмово для гг), а писать нечего. Третья композиция, четвёртая...
- Эй, у меня есть цистерна слёз, - обнадёживает мозг. - Могу выдать.
- Мыслей не завалялось?
- Неа. Но есть слёзы. Нужны?
- Я ещё подумаю, спасибо.
- Ага, только давай быстрее - я уже открыл кран.
Итог: еду домой злой (на себя), грустный и нифига не написавший.
*акакогохрена.жпг*

Морали не будет, но, пожалуй, не удивлюсь, если моей эпитафией окажется: "У него была классная мысль по этому поводу, но он и её не записал"