это время – песок.
словно выстрел в висок.
кровь течет сквозь тугую аорту.
я запомнил урок –
что любви между строк
никогда не бывает комфортно.

и заманит гарсон
в бар с Абрау-Дюрсо,
чтоб забылись проклятые мысли,
где приснится мне сон,
как звучит Мендельсон,
и у моря целуемся мы с ней.

я б ее приласкал
у подножия скал.
я бы слушал ее ежедневно.
но меня по кускам
разрывает тоска
и струится по вздувшимся венам.

...

и. врублевский