Стояла прохладная летняя ночь. Полная луна освещала покосившееся здание похоронного бюро, отражалась в широкой реке. Лучи на колеблющейся, неровной поверхности воды создавали лунную дорожку, по которой, кажется, можно было пройти до края мира.
Звёзды светили так ярко, что можно было разглядеть валяющийся в траве возле разрытой могилы старый хлыст. Откуда-то донёсся младенческий плач, лопата скребнула по крышке гроба и гробокопатель остановился передохнуть, тщательно принюхиваясь.
Внезапно деревянные доски под его ногами затрещали, ломаясь, и он в ужасе заметил худую руку, покрытую трупными пятнами... Последняя связная мысль промелькнула в его мозгу - не следовало и пытаться создать новые, эксклюзивные духи с невиданным ароматом...