↓
 ↑
Регистрация
Имя/email

Пароль

 
Войти при помощи
Размер шрифта
14px
Ширина текста
100%
Выравнивание
     
Цвет текста
Цвет фона

Показывать иллюстрации
  • Большие
  • Маленькие
  • Без иллюстраций

Еретик (джен)



Автор:
Бета:
Фандом:
Рейтинг:
General
Жанр:
Исторический
Размер:
Мини | 5 727 знаков
Статус:
Закончен
 
Проверено на грамотность
На конкурс "Микроскоп" в номинацию "Реализм".
QRCode
↓ Содержание ↓

↑ Свернуть ↑

***

То вдруг постой, то вновь дорога,

То фуа-гра, то толокно. 

Себя мы ищем или бога?

А, впрочем, это ведь одно...

(Jeanrenamy)

 

 

 

Ветер такой безжалостный, что вошь, которую я ловко вытащил из волос, сносит с заскорузлых пальцев. Натягиваю капюшон, пахнущий мокрой шерстью, хотя мне не холодно. За девять месяцев осады я привык — как и все.

Беру с размокшей земли шершавый камень и с размаха кидаю вниз, на крутые склоны пога. Пусть баски решат, что мы снова идем отбивать барбакан. Я помню, с какой бешеной яростью они рубили нас мечами и скидывали вниз, на острые камни обрыва.

Я остался жив. Для чего-то, значит.

Вытаскиваю из поясного мешочка золотой крестик на кожаном шнурке. Непривычно праздный, блестящий и порочный. Это — моя прошлая жизнь. Я ношу ее с собой для памяти. Чтобы случайно к ней не вернуться.

Тогда, у барбакана, под проливным дождем, я встретился взглядом с молодым крестоносцем. В его темных глазах тоже была моя прошлая жизнь: женщины и вино, любовь ко всему блестящему, как у дракона, опьяняющее желание славы и несокрушимая вера в свою правоту.

Я его убил. Наверное. Рубанул мечом где-то над сердцем и отбежал, не оглядываясь, прячась от свирепых стрел.

— Хочешь пить? — Бернар садится прямо на камни и протягивает мне медный ковш с дождевой водой. — Ты здесь с утра сидишь.

Вытаскиваю меч. Он помнит крепкую руку моего прадеда и стены Иерусалима. Иерусалим… И снова вспоминаю испуг на юном лице крестоносца. Убил я его? Там, на утесе?

Меч молчит, блестя клинком. Этой юной крови на нем давно нет — смыта чужой и оттерта песком. Отчего мне хочется верить, что крестоносец жив?

— Почему они не оставят нас в покое? — вода неприятно отдает металлом, но я выпиваю ее до дна. — Чем им мешает наша вера?

Бернар охотно отвечает, но я не слушаю. Я знаю, что он скажет. Он с нами лишь потому, что ему не нравится платить десятину.

Вот Перелла говорит, что ненависть — от страха. Мы ничего не жаждем. Мы просто живем и несем свет — в мире, созданном Дьяволом. В мире, где Дьявол пытается овладеть нашим сердцем и борется — внутри него — с Богом.

Я говорю «мы» — и лгу.

Я давно — ни с кем. Я — нигде и одновременно — здесь. Я пытаюсь принять себя — долгие тридцать лет — и не могу. Может быть, сейчас, в Монсегюре, я что-нибудь пойму?

Встаю на затекшие ноги, сую ковш в обветренные ладони Бернара и ухожу вперед, на восток, к самому краю обрыва. Внизу передо мной расстилается темно-зеленый лесной ковер с редкими пятнами жухлых лиственниц. Низкие пепельные облака, то ли ежась, то ли огрызаясь, сыплют дождем. И птицы черными точками взмывают то вверх, то вниз в промозглом воздухе.

Я хочу спросить епископа, как Дьявол смог создать всю эту красоту, если способен только на зло, и зачем ему это нужно? Ведь красота природы не может искушать. Как он смог создать долины, голоса птиц, нежную зелень листвы и багровые полосы заката? Это единственное, чего я не понимаю в учении. Понимаю ли я остальное?

Мне кажется, что я покинут всеми — и Дьяволом, ведь искушать меня уже нечем, и Богом — потому что не принимаю учение до конца. Душа требует веры — но мне не хватает сил ее подарить.

Возвращаюсь к западной стене. Бернара уже нет — только на камнях лежит медный ковш. Отношу его к старой бочке и осторожно вешаю за кончик. Невольно замечаю свое отражение: худое бледное лицо с черным рвом бороды, с широко посаженными глазами, и отросшие до плеч волосы, спутавшиеся в колтуны.

— Подумал?

Поднимаю слезящиеся глаза. Они не пусты. В них спрятаны вопросы, но ответов еще нет.

Епископ каким-то образом умеет сохранять человеческий облик, хотя многие здесь уже давно похожи за зверьков, брошенных матерью. Ведь воды хватает только для питья.

— Я остаюсь, — спокойно отвечаю я, чувствуя, что поступаю правильно. Впервые за много лет. Я — не совершенный, хотя епископ предлагает мне стать им. Я даже не знаю, катар ли я. Имею ли я право на побег, на защиту реликвии, что хотят спасти?

Епископ смотрит на меня отчего-то благосклонно, без насмешки. Я понимаю, почему он хочет меня отпустить: я не верю до конца. Он скоро погибнет — как и все вокруг, и хочет погибнуть среди тех, кто верит.

— Подумай еще.

Зачем? Я уже здесь, приведенный судьбой за невидимый повод. Здесь — не там.

Там я уже был.

В Безье.

Я уехал из солнечного города — и вернулся в кромешный ад. Уехал от семьи — и вернулся к изрезанным трупам. Я не мог оставаться католиком — и стал катаром. Или остался с катарами — кто разберет? Они казались мне спасением — но я не смог поверить до конца.

Моя жизнь теперь — хмурая скала, открытая ветрам, и люди, прижимающиеся друг к другу во сне, чтобы сохранить тепло. Между ними и папской жестокостью стою я — и это не месть. Это — искупление грехов тех, на кого я раньше равнялся.

Я здесь — чтобы решить. И решиться. Эта скала — мой угол, в который меня загнали.

Снова достаю крестик и вытягиваю перед собой. Он качается туда-сюда под притихшим ветром.

Он качается — я стою.

А за спиной надрывно трубит рог: Монсегюр пал.

 

 

— …Отказываешься ли ты от своей веры? — сурово спрашивает крестоносец, невольно касаясь левого плеча загорелой рукой.

Я не разжимаю обветренных губ. Смотрю в его темные глаза — в те самые молодые глаза.

Он жив.

Я просил за него у Бога. Украдкой шептал молитвы под западной стеной.

Бог услышал.

— Отказываешься ли ты от своей веры? — повторяет он громче и вглядывается в мое лицо.

Он никогда не узнает, что я ее только что обрел. Я вдруг понимаю, здесь, под завывание ветра, у сдавшейся крепости, почему просил за него: я был им. Я вижу свои вопросы в его глазах. Я верю: однажды он тоже поймет.

— Нет, — отвечаю я хрипло.

Ненасытное пламя позади меня уже пляшет под яростным ветром.

Со скалистой лестницы я шагаю к костру, вниз.

На самом деле — вверх.

Глава опубликована: 10.06.2017
КОНЕЦ
Фанфик является частью серии - убедитесь, что остальные части вы тоже читали

Страницы истории

Нас много, и каждый из нас - страница истории.
Автор: Lira Sirin
Фандом: Ориджиналы
Фанфики в серии: авторские, все мини, все законченные, General+PG-13
Общий размер: 149 135 знаков
>Еретик (джен)
Ронсеваль (джен)
Отключить рекламу

20 комментариев из 98 (показать все)
Очень понравилось! Люблю вещи в подобном духе.. Стиль выдержан до конца, добротный язык. Написано со вкусом и как говорится, со знанием дела. Я получила удовольствие! Спасибо автор! Дальнейших творческих успехов!
Lira Sirinавтор Онлайн
Мурена
Спасибочки вам большое!) Буду стараться и дальше радовать читателей)
Lira Sirin
Вы его немного изменили после "Микроскопа", правда?
В тот раз у меня не дошли руки-ноги написать отзыв, и некоторые вещи остались непонятными, в частности тот момент, где он обретает веру. А сейчас подумала - это и не может быть понятным и логичным, просто он увилел Чудо, и это чудо очень личное, такое мимо которого посторонний пройдет пожав плечами. Ваш рассказ оставляет много пространства для размышлений, это здорово:)
Lira Sirinавтор Онлайн
луна апреля
Нет, я не меняла, только вставила эпиграфом стихотворение- рекомендацию от jeanrenamy)

Спасибо! Вы меня поняли. Момент именно что очень личный)
Lira Sirin
Вам спасибо за работу)
История получилась реалистичная, а концовка - сильная, она связала сложный узор из, казалось бы, простеньких нитей сюжета.
Lira Sirinавтор Онлайн
WIntertime
спасибо большое, приятно, что вы заглянули)
Наткнулась случайно, но очень этому рада. Автор, это такая силища, что просто... Ну нет слов. Спасибо!
Замечательно! Спасибо Автору за этот рассказ!
Вот решила познакомиться с вашими работами, открыла первую наугад... И я в восторге. Это настолько волнующе, глубоко и больно, что не описать словами. Здесь есть какая-то затаенная скрытая романтика, которая впрочем ощущается на уровне шестого чувства. И много печали и света.
Спасибо за работу, неудивительно, что ее многие рекомендуют
Lira Sirinавтор Онлайн
chandei
Спасибо огромное за отзыв! Очень приятно их получать к давнишним работам!)
Глубокий как Байкал и такой же чистый. Чистота слога. Чистота мысли. И ничего лишнего, как в любом прекрасном творении.
Stasya R Онлайн
Это офигенно.
Stasya R
Скажи, друг, ты по моей наводке пришла или это совпадение?
Lira Sirin
Блин, и я перечитала. До мурашек. Хотела вспомнить, почему меня так тогда проняло. Это просто нереально офигенно.
Stasya R Онлайн
NAD
По твоей.
Stasya R
Ещё советую глянуть Ронсеваль. Очень круто!
Stasya R
Спасибо! Это круто на самом деле, когда кто-то приходит и ловит такие же эмоции.
Lira Sirinавтор Онлайн
Stasya R
Спасибо :*
WMR
NAD
Смущаете меня!!!!
Piratika
Здорово написано! Все сразу же представляешь себе, как будто сам там побывал.
Чтобы написать комментарий, войдите

Если вы не зарегистрированы, зарегистрируйтесь

↓ Содержание ↓

↑ Свернуть ↑
Закрыть
Закрыть
Закрыть
↑ Вверх