Джон, прощаются не всегда перед смертью... (джен)

[She hopes and she prays for someone to take her away

Holding her breath waiting to drown…]

Когда поднимается солнце, комнату заливает свет, пробивающийся сквозь серые тучи лондонского неба. Ветер никак не утихнет, все колышет провода и листья на деревьях, создавая едва слышимый шепот. Улицы заполнены кэбами и людьми, спешащими по своим делам. Но только мне непонятно одно — почему я не слышу это? Каждую ночь я просыпаюсь в холодном поту сам не свой.

Больно? Да.

Страшно? Возможно.

Война не отпускает меня. Поле битвы залитое кровью врагов. Запах той самой крови, запеченной под палящим солнцем. Залпы орудий. Порох, оседающий густой пылью на трупах. Убийцы и убитые. Афганистан.

Когда человек берется за оружие, он обязательно хочет что-то защитить. Это может быть его собственная жизнь, честь; кто-то, кто ему дорог; что-то, во что он верит… Но я продолжаю повторять себе — убийство под предлогом войны не перестает быть убийством. Ничто не может меня оправдать. Бывают ситуации, в которых солдат не имеет права отступать, он делает то, что должен. Немного позже я понял, войны не заканчиваются, заканчиваются лишь жизни солдат.

Каждый новый день как невыносимая пытка, мне не хватает чего-то, и я боюсь, что рано или поздно это настигнет меня снова. Были пройдены тысячи милей, отданы тысячи жизней, я и сам был ранен, но моя боль всего лишь преломленное отражение собственного сознания. Учащенный пульс, дрожь, пронзающая до костей… Снова. Не так давно я переехал в Лондон в поисках спокойной жизни. Один звонок, одна встреча и одно знакомство изменили мою жизнь.

— Афганистан или Ирак?

— Что, простите? Как… как вы узнали?

Этот человек лишь взглянул на меня и уже знает все. Возможно ли такое? Он не похож на тех, кого я знал прежде. Непревзойденный гений, охваченный страстью к раскрытию преступлений. Шерлок Холмс. Консультирующий детектив. Шерлок живет игрой, в которой Лондон — поле боя, он чувствует биение сердца этого города. Лишенный чувств и презирающий эмоции Шерлок является более человечным, чем я. Так мне тогда казалось.

В оставшееся время я гулял по городу, дошел до той улицы, где буду снимать квартиру вместе с Шерлоком, а после поужинал в кафе, что находится на первом этаже. Даже не заметил, как пролетело время, и только звук колокола напомнил мне о нем. Поздний вечер, около одиннадцати часов. По пути домой на меня напал конченный наркоман. У него был нож. Я хотел обезоружить его, но будучи верным военной выправке я убил его… Совершенно невинного человека… Кто-то сказал мне однажды, что убивает не оружие, а его владелец, а на войне я узнал, чтобы пролитая кровь не была напрасной, ничего не остается, кроме как пролить еще больше. Эти случайные фразы отравляют мои мысли, потому что я больше не солдат, я не принадлежу войне.

Эта ночная тишина, окутывающая кого-то, словно одеяло, а меня немым ужасом. Моя жизнь никогда не станет нормальной, пока я не избавлюсь от нелепого чувства вины, пока не отпущу ее или же пока не скроюсь. Она поджидает за углом, ждет, чтобы напасть на меня, словно я жертва. С каждым днем я сильнее, чем когда-либо, прошу о спокойной жизни, о ком-нибудь, кто бы смог вытащить меня из адского плена прошлого.

Я снова веду монолог сам с собой во время каких-то дел, спешки, одиночества?

Где я настоящий, каким себя показать?

По отдельности, в разных ситуациях я веду себя по-своему. Может быть я пытаюсь быть лучше. Но ради кого? Зачем обманывать свой разум — это ведь театр одного актера. Но Шерлок… что я о нем знаю, кроме имени?

На этой мысли я ловлю себя в тот скоротечный миг перед сном. Да, все так. Все изменится и уже совсем скоро. На Бейкер-стрит, 221B.