А в Лондоне дожди (джен)

22 апреля 2013;

Юго-запад Англии, Ла-Манш, графство Дорсет, пляж городка Бродчерч.

Погода стояла в тот день более чем сырой. Свинцовые грозовые тучи заходили откуда-то из глубин морских горизонтов и нависали под куполом небосвода. Казалось, что тьма полков воздушных масс облаков вот-вот ринется в бой против несокрушимой крепости камней возле берега. Стена этого сооружения была сделана не человеком, а самой мать-природой. Сие утёс рассекал мир на половины: мир морской, полный воды и рыбы, и мир вечных дождей и туманов, поглативших и без того мокрую сушу. На самом краю скалы находился человек, чьё имя знали все жители маленького городка после недавних событий. Тот человек стоял в своём чёрном пальто, которое хлестало ветром в сторону, а думал тот человек о чём-то своём, закрытом ото всех. На лице его под густой чёлкой не читалось ни одной эмоции. И никто, и, наверное, уже никогда не поймёт его мотивы стоять там перед очередным штормом.

— Алек! — раздался женский голос откуда-то снизу, со стороны пляжа. — Алек Харди, чёрт тебя побери! Тебя ждёт пресса около участка!

Это была Элли Миллер, его напарник в расследовании дела Бродчерча. Не дожидаясь отклика от своего друга она начала подниматься к нему на утёс, выбирая путь на каменистой тропе и бормоча себе под нос слова:

— Это ж надо было так угораздить. Перед самым закрытием дела наплевать на всех и уйти на утёс. Ещё эта сволочь Джо. Сука, — утерая слёзы с ресниц, она продолжала взбираться. — Чтоб мои глаза его больше не видели. Чтоб он сгинул.

Наконец-то Элли поднялась наверх, но на её удивление там никого не было, лишь ветер. Лишь ветер, сбивающий любого прохожего с собственных ног.

— Алек?! — раздался голос на ветру. — Алек? — растворился звук в пустоту.