Предыдущая глава |
↓ Содержание ↓
↑ Свернуть ↑
| Следующая глава |
Как приходит дереализация?
Человек начинает чувствовать свою оболочку.
Вот так — не только снаружи, но и внутри.
И не важно, что там — болото или сияющая галактиками вселенная. Совершенно всё равно.
Главное, что он чувствует ветер на своей коже с обратной стороны. Там, где замшевая подкладка. Если бы он был ботинком, а не человеком.
Или фарфоровой статуэткой. Или зубом, изнутри съеденным кариесом.
Он чувствует, что — где-нибудь, вот-вот — его оболочка проломится, расклеится, растает, разобъётся — и все увидят, что там не кожа и мышцы, а что-то другое.
Неважно что. Они увидят.
Что он не человек, а только притворяется.
Его начинает привлекать то, что привлекает всех нарциссов — цветы и людей, восковые цветы и неживых людей на орбите окончательной пустоты: зеркало, стекло, холод, ветер, полёт, странствие, свет.
Их башня не из слоновой кости, нет — она из хрусталя.
Зеркало — источник двойников. Лицо изнанки, всех мистеров Хайдов, забившихся за подкладку доктора Джекила. Так тянет узнать раньше всех, что произойдёт, когда ты проиграешь партию в реальность. Как Алиса в Стране Чудес, пройти через зеркало, увидеть, что между чёрным и белым, реальностью и иллюзией больше нет границы.
Стекло — хрупкое, как жизнь, прозрачное — до беззащитности "мне от вас не скрыться", до отчаяния "меня нет".
Опасное. Похожее на лёд.
Но лёд, который не умеет таять — значит, нет надежды согреться.
Холод. Чистый. Вечный. Похожий на снег.
Он хранит то, что не может сохранить себя. Он замедляет процессы. Держит границы. Если поджечь его — останется только дурно пахнущая жижа (сходи, разведи костёр под мамонтом в вечной мерзлоте). Если оставить как есть — он выметет последние искры тепла — и в изнанку души постучится ветер.
От него нельзя скрыться, он проникает насквозь. Он нарушает право на личное. Где оно, твоё личное? Зачем тебе стены? Тебя нет. Он развеивает, уносит. Он, как и тепло, союзник времени и твой враг. Он гасит инициативу. Ложись на меня. Я покажу тебе весь мир.
Без корней, без опоры, без тяжести — лети, лети, лети.
Оборванным листом, ветром, пылью, прахом.
Лети, лети — ты забыл, зачем тебе земля, ты висишь в пустоте, а что такое невесомость? Постоянное падение, которое промахивается мимо Земли. А что такое полёт? Попытка поменяться с падением полюсами.
Всё будет новым. Не будет остановок. Нет у тебя дома. Есть только здания, такие же пустые и холодные, забытые коробки, как твоя душа. Нигде нет ничего "твоего". Какое оно — "твое"? Кто ты? Ты заблудился и всё вокруг чужое и незнакомое. И до омерзения одинаковое.
А как ясно и отчётливо это видно... Ни тени, ни закутка — всё на виду. Безжалостный свет, как от хирургической лампы, белый. В нём нет тепла, он фальшивка огня, подделка. Такая же, как ты — подделка человека. Ты безупречно скроен для любого внешнего взгляда и не боишься даже самого яркого света, ты прославляешь его, как синоним истины. А боишься темноты: не потому, что в ней оживут твои демоны — где их взять, когда нет ангелов? — а потому что наощупь многое становится понятнее, чем с виду.
Они увидят. И ты увидишь. И поймёшь, что все такие, как ты. Или нет?
Чего ты больше хочешь? Понять, что это норма — или признать себя ненормальным?
![]() |
NAD Онлайн
|
Говорят, Паганини мог виртуозно сыграть концерт на одной струне. Говорят, незадолго до смерти он раскрыл секрет: надо смотреть и ощущать мир через инструмент, слиться с ним духовно, хранить воспоминания в грифе, самому становиться струнами и смычком.
В который раз я восхищаюсь виртуозностью владения словом, читая этого автора. Мастер тропов; пожалуй, в нескольких килобайтах текста можно встретить все их виды, от метафоры и аллегории до синекдохи и метонимии. Затейливое кружево слов превращается в тончайший узор. Да, и отмечу название. Шёпот ветра замечательно объединяет драбблы о таких разных материях. Браво, маэстро! 1 |
![]() |
|
NAD
ТАК меня ещё не хвалили О_О Не знаю, есть ли похвала более абсолютная (и незаслуженная!) и более приятная. И даже не буду упоминать, что с трудом вспомнила, что такое синекдоха )) На самом деле, "мастер" тогда был подмастерьем и писал одни стихи, но иногда... что-то "находило". Прочла один из текстов на "Чистом листе" и вспомнила о тех своих экспериментах. Дай, думаю, утащу на любимый сайт, пусть будет. Я... у меня нет слов. Спасибо за этот комментарий, вы греете моё сердце. 1 |
![]() |
NAD Онлайн
|
flamarina
На самом деле, "мастер" тогда был подмастерьем и писал одни стихи, но иногда... что-то "находило". Я прочитала шапку, сделала заметку, что это "ранняя Фламарина". Однако разве гениальность имеет возраст? Мастерство, пожалуй, можно отточить, "умудрить", но сама канва авторского стиля видна и в подмастерьях.Я вчера ещё прочитала. А сегодня открыла и перечитала, смакуя фразы. Не знаю, этот текст надо пить как хорошее вино. На первый взгляд здесь нет особого сюжета - кто-то ведь и так подумает, но на самом деле тут такой пласт затронут. И это классно написано. Успехов вам творческих. И спасибо. 1 |
![]() |
|
NAD
Вам спасибо! За такое глубокое понимание =) Хотя с моей точки зрения "гений" это насто-о-олько преувеличено ))) Кое-что умеем, да. Рада, что хочется перечитывать и разбирать. 1 |
![]() |
|
WMR
На языке Атлантиды )) Вам спасибо =) Рекомендация... просто волшебная. Её хочется перечитывать снова и снова. 1 |
Предыдущая глава |
↓ Содержание ↓
↑ Свернуть ↑
| Следующая глава |