Бумажный папа (джен)

Гарри на мгновение перестает дышать. Голубой свод дворца, мраморный пол, леденящий холод… Только на этот раз он не спит. Все происходит с ним наяву.

Неудачно приземлившись, Гарри тут же вскакивает и вынимает из кармана палочку, которая, к счастью, не выпала и не потерялась, пока он летел внутри узкого портала, похожего на водосточную трубу. Что бы его ни ожидало здесь ― он готов.

Тронный зал пуст. Где же сам трон? Кажется, это не тот зал. Он другой, поменьше, но такой же холодный, с синеватой дымкой и зловещей атмосферой. Странно, что здесь никого нет, только тени бегают по стенам.

Каждый шаг отдает эхом, как ни старается Гарри тихо ступать. Каждый шаг отдает болью, отбивая в голове, словно маленькими молоточками, одно и то же слово. Северус. Где он? Надо его найти. Найти ― и поскорее выбираться отсюда.

Гарри идет, поминутно оглядываясь. Воздух будто пропитан ненавистью, которая проникает в каждую клеточку его тела, вызывая панику и дрожь. Мысль о том, что Северус где-то здесь, придает ему сил. Она, как маленький огонек внутри, согревает и не дает сорваться с места и бежать, не разбирая дороги ― подальше от этих мраморных, словно ледяных, стен. Ведь на него даже не нападают. Пока еще.

Еще одна тень отражается в мраморной голубой стене. И еще одна. Что это ― иллюзии? Или выползшие наружу страхи?

Заклинание разбивается вдребезги о колонну рядом с ним, оставив на идеальной поверхности некрасивую щербатину.

Гарри сам не понимает, как оказывается за ней. Срабатывают то ли навыки, то ли природные инстинкты ― что ж, для начала неплохо. Только вот сердце так не считает: оно готово разорвать грудную клетку. Медленно и спокойно дышать… Вдох, выдох… Шаг, еще один... Палочка наготове… Ну же, самое время вспомнить, чему его учили.

― Инкарцеро!

Веревки выстреливают из палочки и обвиваются вокруг темной фигуры в маске. Противник падает, извивается, как червяк, но не может освободиться. Гарри с восторгом наблюдает за ним из-за колонны: так вот, как оно работает! С манекенами в Выручай-комнате было не так весело…

Он спохватывается и бежит прочь из зала, увидев выход ― пока не подоспели другие Пожиратели. Интересно, сколько их тут?

Не успевает Гарри добежать до дверей, как она открывается, и навстречу ему выходят еще две фигуры.

― Остолбеней! ― Один из врагов падает ничком.

― Протего! ― Гарри тут же отбивает нечто сверкающее, летящее в него быстрым выставлением щита.

Нет, он не хочет даже думать, что с ним было бы сейчас, если бы Северус не настоял, что ему нужны уроки по защите.

Да и некогда думать. Нужно драться. Сколько он уже вырубил Пожирателей? Надо бы вести счет… Рон упадет от зависти.

― Петрификус тоталус! ― Гарри умудряется уложить еще двоих одним броском. Тут его хватают за руку, он вырывается ― чудом ― и бежит… только куда ему бежать?

Найти Северуса. Вот его цель. Но Пожирателей много. Слишком много. Они множатся и наступают. И эти колонны в другом уже зале ― да тут сто колонн, не меньше ― не смогут его бесконечно защищать от летящих со всех сторон заклинаний.

― Экспульсо! ― бросает Гарри за спину и слышит взрыв. Должно быть, пару колонн сейчас упадет вместе с куском крыши ― это неплохо и… главное выбраться поскорее из этого зала. Он делает шаг, но тут же в ногу что-то болезненно впивается. Он падает, выронив палочку. Вокруг него собирается красноватый смрадный дым. Гарри закашливается и… отключается.

* * *

― Надо же, кто к нам пожаловал… Какая удача!

Этот голос… Леденящий кровь в жилах. Он слышал его раньше, во сне, а теперь… нет, не может быть!

Гарри с трудом разлепляет веки. В голове туман и боль, словно по ней стукнули чем-то тяжелым. Во рту солоноватый привкус. Кровь? Он сплевывает сгусток прямо на мраморный пол и пытается встать, но веревки, стягивающие руки позади, только туже затягиваются.

Прямо перед собой он видит трон. Тот самый, что снился ему неоднократно, только теперь ― с другой стороны. Спереди.

На троне сидит существо, которому сложно дать название. Это нечто похожее на усохшего эльфа с костлявыми, почти без мяса, руками и длинными когтями ― ну кто бы сомневался! Выпученные водянисто голубые глаза, морщинистое мертвенно бледное лицо, вытянутая голова без единого волоска ― все это вызывает тошноту. Тем не менее, Гарри не может отвести глаз: эта личность словно его гипнотизирует.

― Ты не представляешь, сколько потребовалось времени, хитрости и труда от моих верных слуг, ― шипит этот уродец, ― чтобы привести тебя ко мне… Но зачем тратить силы? Мои лучшие люди потерпели поражение, а ты сам явился, словно десерт на блюдечке. ― Он запрокидывает голову смеется, оглашая зал мерзкими повизгивающими звуками. ― Потому что надо было только одно… Да-а, ― протягивает он, отсмеявшись и поигрывая волшебной палочкой в когтистой руке. ― Я даже готов признать себя лузером ― как это я раньше не догадался? Но хватит бесед, ― прерывает он себя холодным тоном. ― Пора приступать к делу. Хвост?

― Все готово, мой господин. ― Низенький человечек, поминутно кланяясь, подбегает к трону. Он держит в руках черный поднос, на котором… Гарри хочет отвернуться или закрыть глаза, но не может. Там лежит длинный острый кинжал.

― Для ритуала я бы выбрал более знаменательную дату, ― продолжает разглагольствовать усохший эльф ― Гарри старательно думает о нем именно так, чтобы не бояться. ― Но… риски того не стоят. Сегодня нам улыбнулась удача, а значит ― это мой день.

Пожиратели смерти одобряюще галдят и апплодируют. Гарри только сейчас видит сквозь пелену в глазах, как их много ― штук пятьдесят, не меньше. И среди них ― Северус. Правда?

Кажется, нет. Потому что он был без маски, а на его лице была кровь. Но это было тогда… а сейчас? Если он здесь, среди них, то пусть хотя бы даст намек, что ли… Намек ― что все будет хорошо.

На самом деле это Гарри ― полный лузер. Добровольно сдаться Волан-де-Морту и его приспешникам ― до этого надо еще додуматься.

Маленький человечек ― Хвост ― подходит к нему, держа наготове кинжал. Гарри хочет зажмуриться и не может. На него наложено заклятие, заставляющее смотреть мерзкой твари на троне в глаза ― в эти пустые круглые шары, которые ничего не выражают, разве что холодное безразличие к его судьбе и злобное торжество победы. Кинжал вот-вот вонзится в его сердце. Но… что это? Хвост обходит его, и в тот же миг руку пронзает острая боль.

Кажется, от такого не умирают, верно? Гарри стискивает зубы, чтобы не закричать ― от боли и страха. И тут же слышит сиплый змееподобный голос:

― Залечи его рану, Хвост. Мне он нужен живым. Он должен видеть мой триумф и… еще кое-что.

Гарри не нравится его тон, особенно то, как прозвучали последние слова ― с нотками садистского удовольствия. Ну, маньяк маньяком, что с него взять. И кажется, Гарри все еще живой. Стоит ли радоваться?

Двое Пожирателей грубо хватают его за руки и перетаскивают в центр зала. Там на волшебном синеватом огне бурлит огромный котел. Гарри на миг становится дурно от его вида и запахов, идущих оттуда. Он едва не вскрикивает, когда в дымящуюся жидкость погружают… самого Волан-де-Морта, точнее то существо, которым он является. Его слуги невозмутимо стоят и смотрят, будто все это в порядке вещей, после чего Хвост подходит к котлу и выливает из колбы красную жидкость. Кровь Гарри.

Кровь, ради которой за ним охотились. И вот ― он сам пришел и дал то, что необходимо.

Но его не убили. Почему? Что будет дальше?

Живот скручивает от напряжения, страха неизвестности и мыслей, которые Гарри все отбрасывает и отбрасывает назад, но они упорно возвращаются. Если Северус не здесь ― не среди этих почитателей зла ― то… где он сейчас? Что с ним? Он… жив?

Эта мысль, из-за которой он на грани того, чтобы сдаться. Он готов умолять эту мерзкую тварь, упасть перед ней на колени... готов сделать что угодно, только чтобы увидеть Северуса живым.

Если это еще возможно.

И если вообще будет, перед кем падать. Где же этот хваленый злодей, которого все боятся называть? Сварился в котле, что ли?

Словно услышав его крамольные мысли, из котла поднимается нечто ― феерично, в клубах зеленовато-синеватого дыма. Нечто ― в полный человеческий рост. И вот, оно ― точнее, он ― опускается на мраморный пол под восторженные крики и аплодисменты. Гарри видит перед собой мужчину в длинной черной мантии ― без волос и носа, но зато с длинными, темными, словно прибитыми ногтями. Брр… жуть какая.

Волан-де-Морт видимо так не считает. Он вполне доволен собой, даже когда рассматривает свои бледные костлявые руки.

― Свершилось! ― провозглашает он холодным свистящим голосом, как у змеи ― собственно, голос-то и не изменился. Волан-де-Морт взмахивает палочкой ― и все присутствующие падают перед ним, как один, на колени.

― Вот… это уже другое дело. ― Он изображает карикатурное подобие улыбки. ― Это мне нравится.

Гарри давно уже на коленях ― точнее сидит, плотно прижатый в полу. Он не может пошевелиться, поэтому не упал вместе со всеми. И когда Волан-де-Морт величественно разворачивается к нему, перед этим насладившись картиной лежащих ниц Пожирателей, Гарри не может ни встать, ни пошевелиться, ни отвести взгляд.

Он порабощен. Он в ловушке. Он только что позволил злодею века возродиться и обрести человеческое тело. Он сделал его сильнее в разы, дав свою кровь ― пусть и не добровольно, но… какое это имеет значение?

― Мой Лорд… ― Женщина с черными всклокоченными волосами подбегает и падает в ноги Волан-де-Морту. ― Позволь… я убью его. ― Она указывает палочкой на Гарри, а в ее темных глубоких глазах горит маниакальный огонь. ― Я буду мучить его, а ты ― наслаждаться…

― Оставь, Беллатриса, я с ним еще не закончил, ― раздраженно бросает Волан-де-Морт, и та уничтожено отползает прочь. Гарри выдыхает. Это что, отсрочка или… его ждет что-то похуже, чем смерть?

― Гарри… ― гадко шипит Волан-де-Морт и подходит ближе, снова изображая тошнотворную улыбку. ― Ты ― мой спаситель. Ты ― герой, который не побоялся прийти ко мне… И вот, я снова жив, а ты скоро умрешь… ― Пожиратели одобрительно гудят, слыша это. ― Хотя… ― Лорд одним щелчком пальцев заставляет всех умолкнуть. ― Может, и нет. Все зависит только от тебя. Я ведь не хочу быть неблагодарным и считаю, что ты заслуживаешь награду… Идем со мной.

Еще один щелчок ― и Гарри «отклеивается» от пола. Он снова может двигаться, вертеть головой и делать, что хочет. Ну почти ― что хочет. Он обезоружен, и его окружает стадо существ в масках ― язык не поворачивается назвать их людьми, ― жаждущее поиздеваться над ним.

Вслед за Волан-де-Мортом бросается и Беллатриса, но он выпускает из своей черной, инкрустированной маленькими черепушками волшебной палочки Круциатус ― и та с визгом валится на бок.

― Хватит! ― Его голос свистит, как плеть. Остальные Пожиратели делают шаг назад: вид корчившейся на полу Беллатрисы их явно не вдохновляет. ― Гарри идет со мной. Один. Это наш с ним разговор с глазу на глаз, ясно? Я никого больше не хочу видеть, и если кто-то осмелится мне перечить…

Пожиратели отступают еще, почтительно кланяясь. Волан-де-Морт смотрит на них несколько секунд ― свысока, как на ничего не стоящих червяков ― после чего жестом призывает Гарри идти за ним.

Он, конечно, идет. Разве у него есть выбор? Идет и старается ни о чем не думать, глядя в спину высокой тощей фигурой, которая передвигается неслышно, словно плывет по воздуху. Волан-де-Морт выводит его в коридор и с помощью магии отпирает дверь. Они входят в маленькое темное помещение со спертым воздухом. Миг ― оно озаряется светом, и Гарри видит в углу…

Нет.

Он бросается туда, но тут же натыкается на невидимую преграду и чуть не падает.

Там Северус. Он лежит на боку, неестественно изогнувшись. Его одежда изорвана в клочья, длинные черные волосы закрывают лицо. На полу рядом с ним… пятна крови. Они же на одежде. На руке, которая кажется неестественно белой.

Он не шевелится. И будто не дышит.

― Не надо… отпусти его. ― Язык плохо слушается, ноги становятся ватными и заплетаются. ― Это он… он меня привел к тебе. ― Гарри плохо понимает, что говорит, пока в голове зудит одно: его надо спасти, любой ценой, любой ложью. ― Это он подсказал, как мне сюда попасть… ― продолжает он, стараясь звучать убедительно, но голос предательски дрожит и теряет силы. ― Он все подстроил… я даже не знал… Пожалуйста, отпусти... Все это время он служил только тебе…

― Северус мне не служит, ― холодно перебивает Волан-де-Морт. ― Он ― предатель и получил свое. Но предал он не только меня… Все, чего он хотел ― жить в свое удовольствие, не быть обремененным заботами и уж тем более ребенком. А ты ведь так доверял ему, думал, что он тебя… любит.

Он выплевывает это слово с брезгливым выражением, будто сказал о какой-то гадости.

― Все, что он испытывал к тебе ― только жалость. Еще одно бесполезное чувство, но... ― он задумывается, ― Я не нашел в его сознании ничего похожего на любовь. ― Он кривится, будто проглотил лимон. ― Так что Северус обманул всех. Так некрасиво... ты не находишь?

― Я не верю, ― мотает головой Гарри, хотя разумнее всего было бы согласиться, но…

― Просто отпусти его, ― твердо говорит он. ― Дай ему уйти. А я останусь и… делай со мной, что хочешь.

― Ты и так останешься ― куда ты денешься, ― мерзко хихикает Лорд. ― А вот с ним, ― он небрежно кивает в сторону, ― вышла, так сказать, небольшая ошибочка…

― Какая еще… ― Гарри прерывает себя на полуслове, пристально глядя на груду скомканной черной одежды, которая почти не напоминает человека. Он хочет увидеть хоть малейший признак того, что…

― Северус мертв, ― без обиняков сообщает Волан-де-Морт.

Гарри отступает.

― Нет. Ты врешь, ― повторяет он снова. Хотя, что изменят эти слова?

― Жаль, ты хотел с ним попрощаться. ― Волан-де-Морт кривит бесцветные губы. ― Слишком поздно… Какая изумительная сцена! ― вдруг хлопает он в ладоши. ― Да ради нее одной стоило возродиться!

Гарри сдавливает ладонями виски, отказываясь принять правду. Это не может быть правдой. Так не должно все закончиться.

Но если бы Северус был жив, он бы тут же вскочил и что-то сделал. Он бы дал знак… Он бы…

Он бы не лежал безвольной черной грудой в луже крови

Гарри даже не вздрагивает, когда в него что-то бросают.

Что-то ударяется о его плечо и отскакивает. Что это ― проклятие? Авада Кедавра? Гарри переводит взгляд на пол. Перед ним лежит палочка. Его палочка.

― Возьми, ― приказывает Волан-де-Морт. ― Это принадлежит тебе.

Гарри словно в полусне поднимает палочку. Она такая же, как и была ― гладкая, теплая, такая родная. Он берет ее в руки, привычно сжимает… и у него при этом не отваливаются пальцы, и голова остается на месте. Палочка даже не сломана. Он переводит взгляд на маньяка, который уничтожил все, что было ему дорого. Маму, счастливое детство, Северуса… отца.

Он забрал все, до чего смог дотянутся. Забрал ― а теперь наслаждается его страданиями.

Зачем же он отдал ему палочку? Что это за игра, и какие у нее правила?

― Слезы долой, Гарри, ― бодро произносит Волан-де-Морт, а Гарри с удивлением замечает, что плачет ― он словно перестал себя ощущать после того, что узнал. ― Ты так расстроен из-за… этого? ― Он небрежным жестом указывает туда, куда Гарри больше не в силах смотреть. ― Очень напрасно. Тебе повезло ― твой отец жив.

― Что? ― Гарри даже дышать забывает. Так кто же на самом деле его отец? Выходит, это кто-то… другой?

И он жив?

Он был среди Пожирателей в масках… верно?

Нет. Северус не стал бы ему врать. Он не стал бы вести себя, как…

Гарри мотает головой, чтобы прогнать назойливые мысли. Он вообще рад бы отключиться, ничего не видеть и не слышать, но, увы ― его сознание слишком ясно.

― Так кто же он? ― бесцветным голосом спрашивает он, хотя не уверен, что хочет знать ответ.

― Это я, ― выдержав эффектную паузу, отвечает Волан-де-Морт. ― Добро пожаловать домой, мой сын.