Спираль времени (джен)

Лондон встречает меня сырым и промозглым дождем вперемешку со снегом. Согревающие чары и теплый кожаный плащ, подбитый мехом, едва спасают.

В ближайшем от «Дырявого котла» ларьке покупаю карту города. Стоквелл-стрит оказывается достаточно далеко от того места, где я нахожусь. Ежусь, смотрю на небо, затянутое мерзкими тучами, и шагаю на маггловскую автобусную остановку.

До приюта приходится добираться больше двух часов. Я пару раз путаюсь, но в конце концов вхожу в полутемный тупик. Стены соседних домов нависают надо мной, словно стены тюрьмы.

Толкаю скрипучую решетчатую калитку, вхожу на территорию.

Когда я оказываюсь внутри самого приюта, то меня встречает противный запах мыла, каши и почему-то какой-то кислятины, похожей на квашеную капусту. Оглядываю мрачные стены, отделанные плиткой.

— Вы что-то хотели, мэм? — ко мне спешит пожилая маггла с волосами, затянутыми в тугой пучок.

Вдох, выдох.

— Да, — смотрю на нее пристальным взглядом. — Я ищу кое-кого. Тома Риддла.

— Он опять успел что-то натворить? — всплескивает руками женщина. — Вы с церкви?

Вдох, выдох.

— Нет. Где он? — едва сдерживаюсь, чтобы не разнести все к чертям собачьим.

— А, вы из Святой Марии, — догадывается маггла. — Пойдемте, я провожу вас…

Я ее не поправляю. Иду по широкой лестнице, поднимающейся спиралью.

— Знаете, он очень странный… В детстве никогда не плакал. И рядом с ним происходят странные вещи…

Стискиваю челюсти так, что зубы скрипят. От немедленной Авады меня удерживает только мысль о предстоящей встрече.

Маггла ведет меня к двери, на которой прибита большая цифра «9», и распахивает ее.

— Вот он… Том, у тебя посетитель.

Он сидит на стуле лицом к окну. Услышав шум открывающейся двери, оборачивается…

И глядит мне в глаза.

Сглатываю. Этот взгляд я узнаю из миллиарда.

Вдох, выдох.

Мальчик смотрит на меня выжидающе. А я смотрю на него и не могу поверить, что я нашла его.

Того, кто является для меня всем.

Мир внезапно расплывается. Удивленно моргаю и понимаю, что по щекам текут слезы.

Шаг вперед. Преклонить колено. Склонить голову.

— С вами все в порядке? — вопрос, заданный тихим детским голосом, внезапно возвращает меня в реальность.

Поднимаю голову. Мое лицо сейчас ненамного ниже лица моего… нет, еще не отца. Просто Тома Риддла.

— Да, Том, — с трудом говорю. — Я… Я тебя нашла.

— Зачем вы меня искали? — так же спокойно говорит мальчик.

Меня начинает бить дрожь. Приходится прикладывать усилие, чтобы сдержаться.

Кощеевы яйца, что мне стоило Успокоительного выпить?!

— Потому что я потеряла тебя, — отвечаю. — Поэтому искала.

— Вы моя мама?

Мама… Прости, Том…

— Нет, — качаю головой. — Но мы — родственники. Том… Пойдешь со мной?

— Куда? — так же тихо спрашивает мальчик.

— Отсюда, — смотрю ребенку в глаза. — Я забираю тебя. К себе. Домой.

— Навсегда? — в глазах Тома проскальзывает недоверие.

— Да, — киваю. — Навсегда.

— Докажите, что мы родственники, — вдруг говорит Том тем же спокойным голосом, но в котором чувствуется сила.

Сила Темного Лорда.

— Есть одна способность, — тихо проговариваю на парселтанге, стараясь, чтобы не слышала та маггла, что до сих пор стоит в дверях, — которая есть у тебя и у меня. И она бывает только у родственников. У родителей и детей. У братьев и сестер. У тех, у кого есть один особенный… общий предок…

Сказать, что Том изумлен — значит, не сказать ничего. Но он очень хорошо владеет собой. Через секунду его взгляд такой же, как и прежде.

— И я никогда сюда не вернусь? — с надеждой спрашивает мальчик.

— Никогда, Том, — отвечаю твердо. — Никогда.

Маггловский приют — не место для моего Лорда.