Спираль времени (джен)

Два месяца проходят незаметно. Кажется, что я никуда не проваливалась во времени. Только преподаватели другие и ученики. А так все то же самое.

Тридцатого октября иду по коридору, волоку за собой по воздуху связку тыкв. Согласно планам подготовки празднества, тыквы надо будет распотрошить, вырезать в них рожицы и вставить туда зачарованные свечи. Завтра вечером они будут парить над головами учеников в Большом зале.

— Держите его, да… — вдруг слышу какую-то возню за очередным поворотом.

Та-а-ак.

Тихонько положить тыквы на пол, на себя — Дезиллюминационные чары, на ноги — Заглушающие. И выглянуть.

То, что я вижу, мне крайне не нравится. Трое рослых парней в красно-золотых шарфах прижимают к стенке маленького слизеринца. Я его тут же узнаю — Стивен Булстроуд, первый курс.

Не успеваю вмешаться, как содержимое сумки Стивена оказывается на полу. Один из гриффиндорцев наступает на учебник ботинком и растирает его. Тонкие страницы рвутся.

Вдох, выдох. Снять Дезиллюминационные. Снять Заглушающие.

— Мистер Донован, мистер Смит, мистер МакМиллан. Студенты факультета Гриффиндор. Факультета чести и благородства. Как мило.

Гриффиндорцы вздрагивают, но затем берут себя в руки.

— Он нам денег должен! — нагло смотрит на меня Смит.

— Да? — подхожу ближе. — А сколько вы ему должны за его слезы, мистер Смит?

— А чего он…

Вместо ответа поднимаю порванный учебник взмахом руки. Растерзанная книжица мягко ложится мне в ладонь.

— И за порванный учебник…

— А пусть долг вернет!

— Без проблем, — пожимаю плечами. — Магическая клятва, мистер Смит. Что мистер Булстроуд должен вам денег. И я лично стребую с него долг.

— А? — рот Смита открывается. Такого он, похоже, не ожидал.

— Повторяю для тех, у кого уши на заднице растут, — прищуриваюсь. — Поклянитесь своей магией. Здесь и сейчас.

— Эм…

— Тогда пройдемте к директору, господа.

— Э… — в глазах гриффиндорцев появляются проблески страха.

— Мистер Булстроуд, а вы что тут еще делаете? — смотрю на перепуганного и изумленного слизеринца. — Быстро собрали свои вещи, и брысь отсюда!

Булстроуд хлопает глазами, затем сгребает все с пола в сумку, выхватывает у меня учебник и припускает в подземелья.

— Профессор Монро, может, не надо к директору? — робко смотрит МакМиллан. — Мы… мы пошутили.

— Знаете, мистер МакМиллан, — выщелкиваю из кобуры палочку и перекидываю ее между пальцев. Со стороны кажется, что она появляется в моей руке из воздуха, — я тоже шутить умею. И, знаете, люблю иногда. В Хогвартсе учатся семь лет, а в Дурмстранге — одиннадцать. Знаете, и программа у нас другая…

С удовольствием гляжу в побелевшие лица гриффиндорцев.

— Мы поняли, профессор Монро, — шепчет Донован. — Мы… мы больше не будем.

— Тридцать баллов с Гриффиндора, — ледяным голосом перебиваю ученика. — И пошли вон!

Топот трех пар ног раздается оглушительно громко.

Вздыхаю, возвращаюсь к тыквам.

* * *

Кажется, после вечера возни с оранжевым овощем я перестану любить тыквы вообще во всех видах. Хоть я и ковыряю их магией в пустом классе подальше от всех, приторный тыквенный запах сопровождает меня везде, не исчезнув даже после долгой ванны.

Ненавижу тыквы.

И ужин на Хеллоуин, как назло, состоит исключительно из тыкв.

С тоской вспоминаю ужин в позапрошлом… то есть, в девяносто четвертом году. Из-за приезда иностранных гостей на столах были разносолы. В девяносто пятом, разумеется, такого разнообразия уже не было, но и одними тыквами дело не ограничивалось.

Пожалуй, не буду сегодня ужинать.