Тень (гет)

Москва-Сити.

Ночь.

Огни города, будто звёзды, упали на землю и начали светиться в стекле высоток.

Иван (Тень) вышел из лифта первым.

Рита — за ним.

Она огляделась.

Всё вокруг было слишком большим.

Слишком чужим.

Слишком высоким.

— 51 этаж! Как высоко! — произнесла она, подходя к окну.

Город лежал под ними.

Не просто как фон.

Каждый дом — словно пульс.

Каждая улица — как артерия.

Каждое движение — как сигнал.

— 51… моё счастливое число , — сказал он, не глядя на неё. Только на город.

— Я думала, ты не веришь в такой бред. Ты же... «рациональность».

— Не верю. Но 51, 27 и 47 — просто чаще всего попадаются.

— Ты сам не понимаешь себя.

Она положила руку ему на щёку.

Тепло.

Мягко.

Пальцы чуть дрожат.

— Ты ведь уже превзошёл всех.

— Нет.

— Тогда кого ты ждёшь?

— Себя.

— Ты — самый умный человек в мире, Ваня.

— Значит, я не тот, кем был.

Он всё ещё смотрел на неё. Только на неё.

На то, кем стал.

На то, кем мог бы быть.

Если бы не потерял связь с собой.

Дом. Его дом.

Квартира была не такой, как он описывал.

Больше.

Чёрные стены.

Блестящий пол.

Под ногами — город , который не спал.

Люди внизу были не видны.

Только свет.

Только давление.

Только восприятие.

— Ты живёшь здесь?

— Я редко здесь бываю, в основном на базе, работаю над каким-нибудь проектом.

— А твоя "база"?

— База — там, где меня нет.

Он прошёл по комнате.

Рита следовала за ним.

Не спеша. Не вторгаясь. Просто рядом.

Она провела пальцами по его плечу.

— Ты такой плотный. Такой холодный.

— Я не хочу сделать тебе больно.

— Почему?

— Потому что я грубый.

— Тогда пусть будет грубо.

Шепот.

Он остановился.

Повернулся.

Его глаза — не маска.

Не разрушитель.

Не герой.

Просто мужчина, который забыл, как быть человеком .

Рита встала на мысочки.

Поднялась к его уху.

Шепнула.

«Сделай мне больно.»

Он замер.

Не потому что услышал приказ.

Потому что это был вызов .

Вызов его системе.

Его контролю.

Его разуму.

Он не ответил.

Просто обхватил её.

Жестко.

Резко.

Как будто хотел проверить, сможет ли она выдержать.

Он прижал её к стене.

Не медленно.

Не романтично.

Грубо.

Страстно.

Словно внутри него что-то сломалось.

Её дыхание стало глубже.

Не от страха. От возбуждения.

Он сорвал с неё плащ.

Положил на стол.

Она не сопротивлялась. Только отдавалась.

Он не целовал.

Он искал границу.

Искал момент, когда она скажет «хватит».

Но она только шептала:

«Ещё.»

«Сильнее.»

«Ты мой.»

Он вошёл в неё так, как будто пытался забыть самого себя .

Не ласки. Не любви. Не нежности.

Только контакт. Только реальность. Только доказательство, что он ещё жив.

Она не кричала.

Только держалась.

Только принимала каждый удар. Каждое движение. Каждую секунду.

Он не был нежным.

Он не просил. Он не останавливался.

Он действовал так, как будто это был единственный способ быть рядом.

Когда закончили — они перелегли на кровать.

Она не упала. Не заплакала. Не ушла.

Только посмотрела в глаза. И сказала:

— Ты не грубость.Ты просто не знаешь, как быть другим.

Он не был тем, кем был раньше.

Он не был тем, кем она его знала.

Но даже в этом теле, которое работало как система,

он всё ещё мог чувствовать.

И если он чувствовал — значит, он не полностью мёртв внутри.

А если он не мёртв — значит, есть шанс.

Шанс, что он снова станет человеком.

Хотя бы для одного человека.

Для неё.