Дневник «Белорусского Когтевранца» (гет)

[Запись из дневника. 21-22 июля 1998 года. Час «Х»]

Экипировка

Вернувшись в отель, первым делом заперся в «Гараже». Времени было в обрез. Рид — не дурак, и как только отчет Анны ляжет ему на стол (или как они там обмениваются информацией), он прогонит его через своих аналитиков. А возможно, у них есть какие-то детекторы лжи или типа того — с учетом их техномагической структуры может быть что угодно. Они там все словно роботы. Хотя некоторые очень даже и живые на ощупь.

Анна говорила про пересменку, значит, у меня есть одна попытка, прежде чем начнут искать. Моё время — примерно в три часа ночи. Так что нужно спешить.

Первым делом занялся ключами. Достал три серебряных бруска и, сверяясь с данными из «облака» и тем, что вытянул из Анны, окончательно откалибровал «Синхронизатор». Выжег на металле тончайшие руны, похожие на схему микрочипа. Теперь он знал ритм: три касания, пауза в две секунды, четвертое касание. Это должно обмануть динамическую защиту двери Хранилища. Иначе будет не очень весело.

Планы входа и отхода

Затем разложил на столе чертежи Сальваторе и сверил с теми, что давал мистер Вэнс. Идти на дело без запасных путей входа и отхода и ставить всё на один вариант — верный способ покончить с собой. У меня было три варианта. Точнее, их было больше, но эти были самыми реальными.

План А (Основной): Заброшенный технический тоннель от станции метро «Сити-Холл». Прямой путь к вентиляционной шахте минус пятого уровня. Но червячок сомнения грыз: а вдруг Анна, даже под мощной сывороткой, смогла подкинуть мне неверную информацию, или ей подкинули её, а она сама в это верила? Она профи из Отдела Тайн, у них мозги могут быть защищены лучше сейфов. Значит, нужны альтернативы.

План Б (Воздушный): Вентиляция с улицы. Вулворт-билдинг внутри — это магическая крепость, но снаружи это обычный магловский небоскреб. Могу перекинуться в манула, забраться по фасаду и нырнуть в воздухозаборник, как делал в лондонском Министерстве. Проблема в том, что здание гигантское. Лезть по лабиринту труб до минус пятого этажа можно до зимы, плюс там наверняка стоят магические фильтры-шинковки. Но как вариант для экстренной эвакуации, если прижмут внизу, — сойдет. Буду как пушистый Брюс Уиллис в «Крепком орешке». Тем более что и зажигалка у меня есть, осталось только белую майку найти. Хотя как на котика эту майку натянуть?

План В (Троянский конь): Пневмопочта. В свой первый визит я видел латунные трубы в Атриуме, по которым с шипением носятся капсулы. Они пронизывают всё здание. Трубы довольно широкие. Если я не смогу пройти сам, я могу использовать их как систему доставки. Теория была такая: организовать магическую доставку самого себя в банке из-под монпансье. Всю почту у них передают через такие вот пневматические штуки. Курьер доставляет почту в МАКУСА, они проверяют банку, и она остается просто банкой, её закидывают в пневмопочту, которая доставляет меня в кабинет мистера Пиквери, так как он будет получателем. А я сижу внутри, смотрю на часы и ночью выхожу. Это, конечно, самый рискованный вариант, но он настолько безумный, что может и сработать. Опять же, это сработает и как план выхода: если прижмёт, можно прятаться в банке прямо в пневмотрубе.

Тактика ясна. Теперь — инструменты.

Снаряжение

Как в шпионских фильмах, разложил всё на полу для финальной проверки.

Еще в Лондоне я закупился на славу, так что взял мощные магловские фонари, не дающие бликов, чтобы первое время не светить магией. Но для Нью-Йорка этого было мало. Вышел в город и в обычном магловском магазине спорттоваров купил черную балаклаву и облегающий термокостюм, похожий на те, что носят ниндзя в кино. Мне нужна была одежда, которая не стесняла бы движений. Ткань пахла фабричной новизной и синтетикой. А маска... Конечно, если меня поймают, то будет всё равно, но если случайно кто и увидит, то не поймет, кто это был. Да и я всегда хотел пойти на дело в таком костюме.

Собрал на специальный разгрузочный жилет свой «набор для переговоров»:

Дым: В подсумки на груди рассовал стеклянные шарики с перуанским порошком мгновенной тьмы. Быстро, тихо, эффективно.

Шум и свет: В боковые карманы — модифицированные «Погремушки». Светошумовые гранаты для дезориентации охраны.

Химия: Контейнер с «Тошнотиками» повесил на спину, подальше от себя. Использовать — только в самом крайнем случае, если прижмут, или для Плана В.

Основное оружие:

«Аргумент» — в кобуру под левую руку. Это мой главный козырь, если дело дойдет до открытого боя. Маго-шокер — в набедренный карман. Тихий, нелетальный, идеален для снятия часовых. «Сверчок» (универсальная отмычка) — в наручный чехол, чтобы всегда был под рукой. Одноразовые щиты — десять тонких металлических пластин с выжженным «Протего Максима» — закрепил на поясе. Бросил на землю — получил три минуты укрытия. Дешево, сердито, но может спасти жизнь.

Маготроника:

На шею — «Маскировщик ауры». Надо бы ему имя придумать попроще. А то какой-то пафосный, ладно, посмотрим, как он себя поведет в реальном деле. Во внутренний карман — «Глушилка» для стационарных постов охраны.

Упаковался по полной. Выглядел как боец спецназа из фильма «Звездный десант», только вместо бластера — палочка из черного ореха, скользящая в правом рукаве. С таким снаряжением можно и захватить это здание.

В чреве Нью-Йорка

Пришлось петлять, проверять, чтобы за мной никто не следил, и делать ложные остановки. Но, кажется, удалось уйти, или хвоста просто не было. Я гулял по городу, наслаждаясь последней возможностью просто походить. Ведь как бы там ни закончилось, спокойно уже не будет.

В час ночи спустился в подземку. Надел на уши наушники, включил Metallica погромче, чтобы отгородиться от всего мира. Метро ночью — это отдельный мир. Вагоны полупустые, на пластиковых сиденьях спят бездомные, а из динамиков хрипит голос, объявляющий станции так, словно ему на всё плевать. Скорее всего, так и было. Так себе работенка. Это у нас дома работники метро ценились: одевались красиво, в форму, гордились профессией. А здесь — просто унылая работа.

Мне нужна была заброшенная станция «Сити-Холл». По карте она находилась на линии 6, сразу за станцией «Бруклинский мост». Но поезда там не останавливаются, они проходят её ходом, делая разворот.

Вышел на «Бруклинском мосту». Дождался, когда последний поезд прогрохочет мимо и утащит за собой гул. Платформа опустела. Запахло озоном, горячим металлом и той самой кислой вонью, которой пропитаны все тоннели.

На выходе к путям дежурили двое полицейских. Скучающие, с кофе в руках, но дубинки на поясах висели красноречиво. Читал в газетах, что местный мэр сейчас гоняет за любые нарушения в метро, так что лезть напролом — глупо. Вязаться с маглами перед штурмом магической крепости мне точно не нужно.

Отсиделся в тени за колонной (одет я был в обычные джинсы и куртку), дождался, пока копы отвернутся к мусорке, и бесшумно перемахнул через заграждение в самом конце платформы. Шаг — и я спрыгнул на пути.

Ночью в тоннеле пахло сыростью, плесенью и креозотом. Шел, подсвечивая рельсы тусклым лучом магловского фонарика. Решил пока магией не светить вообще. Сверху капала вода, под ногами хрустел мусор, где-то впереди пищали крысы. Неприятное место. Но здесь меня точно никто не искал.

Вначале думал применить магию, чтобы отключить свет в тоннеле, но потом передумал. Слишком рискованно, сканеры могут засечь даже бытовые чары. Решил устроить старый добрый саботаж.

Нашел на стене распределительный щиток. Вскрыл замок с помощью обычных отмычек. Перемкнул контакты — сноп синих искр, сухой треск, и ближайший сектор тоннеля погрузился в глухую тьму.

Идеально. Теперь я тень.

Станция «Сити-Холл» возникла из темноты как призрак затонувшего корабля. Хрустальные люстры, покрытые вековой пылью, изящные арки, мозаика на сводах... Луч фонаря выхватывал из мрака потускневшую позолоту и витражи, на которых уже ничего нельзя было разобрать. И тишина, от которой звенело в ушах.

Здесь я и переоделся. Скинул свою уличную одежду, спрятал в рюкзак. Натянул тонкий, черный термокостюм. Поверх — разгрузочный жилет со всем арсеналом. На лицо — балаклаву. Теперь я был готов к работе.

Здесь заканчивалась территория людей и начиналась зона МАКУСА.

Час «X»

Пора. Достал из кармана золотую монету с дыркой. Металл привычно холодил вспотевшие пальцы.

«Если орёл — иду до конца и рискую всем. Если решка — отступаю и ищу безопасный путь», — загадал про себя.

Щелчок большого пальца. Золото коротко звякнуло в спертом воздухе подземки, тускло блеснув в полумраке. Поймал, с силой припечатал на тыльную сторону ладони. Убрал пальцы.

Орёл. Кто бы сомневался.

Усмехнулся про себя: «У меня с самого начала не было выбора. Спасибо, Джордж». Спрятал заговоренный галлеон обратно в карман разгрузки.

Надел наушники. Включил Discman. Пришлось немного поработать и экранировать его в «Гараже», но теперь и в мире магии он будет играть. У меня еще идея была переделать его с дисков на кристалл, куда буду записывать треки, но это уже как выберусь. Из динамиков мгновенно ударил бешеный, зацикленный бит, который сразу погнал кровь по венам. Fatboy Slim. Голос, повторяющий как заклинание «Прямо сейчас, братишка, в стиле фанк-соул», эхом застучал в голове. Да, этот голос в моей голове чертовски прав.

Нашел нужную техническую дверь, скрытую за ржавым распределительным щитом. Сверил часы, подсветив циферблат фонарем. Стрелки показывали 2:45.

До пересменки «Двенадцати» и прочих мракоборцев осталось пятнадцать минут. Замер в тени колонны, натянув балаклаву. Ткань неприятно щекотала нос, но сердце уже билось ровно, в такт музыке — страх ушел, остался только холодный азарт.

Приложил руку к двери. Холодный металл тут же отозвался легким уколом магии. Антимагловские чары. И поверх — тонкая сеть сигнализации. Для обычного волшебника — переступил и попался. Но отец Бэт не зря учился, оказывается, на его чертежах тоже был этот проход, только он там как тупик значился. В его чертежах была пометка: сигналка завязана на давление воздуха. Если открыть медленно — сработает. И в принципе, если просто попытаться открыть.

Не стал её вскрывать. Просто набрал скорость, впечатавшись в дверь плечом. Пространство дрогнуло и всосало меня, как в портал. Тот же принцип, что и на входе.

Темнота. Тишина. Только в наушниках пульсирует бит. В левом кармане — серебряные ключи. В правом — Жестянка. На руке — часы-сканер. На поясе — весь мой арсенал.

Где-то там, за этой стеной, на минус пятом этаже, сейчас чеканят шаг семь мужчин и пять женщин в длинных плащах — это если считать только самых опасных. Через десять минут они двинутся к лифтам, и у меня будет ровно шестьсот секунд, чтобы стать легендой или трупом.

— Ну что, погнали, — прошептал я сам себе, чувствуя, как пальцы привычно сжимают холодную рукоять «Аргумента».

Время пошло.

[Запись из дневника. 21-22 июля 1998 года. Капкан]

Взломанный ритм

Шёл по техническим коридорам МАКУСА, как тень. Конечно, до опытных ниндзя мне далеко — всё же меня не учил мастер Сплинтер, — но шёл вполне неплохо. Привкус озона во рту, холодный бетон под ногами. «Глушилка» в кармане тихо вибрировала, распространяя по телу едва уловимое тепло. Видел, как магические сканеры на стенах — тусклые кристаллы, вмонтированные в кладку, — равнодушно пропускали меня, не фиксируя возмущений. Всё шло по плану, который вытянул из Анны. Три часа ночи. Пересменка. В коридорах — ни души, только глухое эхо моих собственных шагов, которое старался гасить заклинанием. Да, у нас в Министерстве магии такой синхронности нет, и никто ничего не делает по расписанию.

Первый рубеж: решетчатая дверь в сектор архивов. Достал первый серебряный брусок — «Призрачный допуск» с сигнатурой Анны. Приложил. Металл к металлу. Секундная пауза. Раздался тихий, масляный щелчок. Замок открылся. Магия артефакта сработала.

Второй рубеж: бронированная дверь в служебный лифт, ведущий на нижние уровни. Здесь нужен был «Мастер-ключ» с кодом Голдштейн. Приложил второй брусок. Руны на двери вспыхнули зелёным, подтверждая допуск Президента. Дверь бесшумно отъехала в сторону. Посмотрел на часы: пять минут, полёт нормальный.

Уже почти поверил в успех, когда оказался перед той самой массивной дверью Хранилища Особого Режима. От неё веяло могильным холодом, иней покрывал толстые рунные цепочки.

Достал третий ключ — «Синхронизатор». Совместил руны. Приложил к замку.

Три касания. Тишина. Пауза в две секунды. Четвёртое касание.

И тут всё полетело к чертям.

Вместо долгожданного щелчка из-за двери раздался резкий, дребезжащий визг сирены, а по коридору пронёсся низкий, давящий на уши гул, от которого завибрировали пломбы в зубах. Руны на металле вспыхнули кроваво-красным, заливая коридор пульсирующим тревожным светом.

— Да ладно! — прошипел я, понимая, что меня обманули.

Либо Анна солгала под сывороткой (маловероятно), либо... Либо кто-то из «Двенадцати» задержался на смене. Простой человеческий фактор, который ломает любой идеальный план. Какой-то мракоборец остался выпить кофе и не ушёл с поста вовремя. Система засекла «чужого» в секторе и перешла в режим полной блокировки. А может, у них по ночам другой магический сигнал открывает двери, или в целом ночью входить нельзя. Про такое спросить у Анны не догадался.

Резким движением сдёрнул бесполезный ключ с двери, сунув его в карман, и выхватил с пояса «Сверчок». Прижал отмычку к замку так, что ладони начало жечь, а в нос ударил едкий запах горелого кварца. Но привычного «цвирк» и тихого шипения, которые слышатся, когда резак работает, не последовало. Замок словно взбесился: руны на поверхности двери начали хаотично менять цвет и форму, перестраиваясь на глазах. Это была не просто блокировка, это был активный анти-взлом. Каждую секунду магическая защита меняла код. Моя отмычка просто не успевала за этой чехардой. Чёрт.

В наушниках Fatboy Slim закончился. На смену ему ударил жёсткий, рваный бит The Prodigy. «Breathe». Голос, полный злости и угрозы, прохрипел прямо в уши:

«Дыши со мной... Выдохни со мной...»

Злость захлестнула меня. Понял — дверь заблокирована намертво. Пора уносить ноги, пока сюда не сбежались все боевики МАКУСА. Чуть сдвинув наушники, услышал, как топот тяжёлых ботинок уже гулко отдавался где-то в верхних коридорах.

Тупик

Чёрт. Это как свой локоть укусить: вроде рядом, а не получается. Надо делать ноги. Если уйду — будут ещё шансы. А если нет... Лучше про это не думать. Развернулся и рванул назад, к техническому лазу в метро. Бежал быстро, петляя по гулким коридорам. Вот он, тот поворот... Затормозил так резко, что подошвы взвизгнули по мрамору, оставив чёрные полосы резины.

Стены были монолитными. Гладкий, холодный камень. Там, где ещё пятнадцать минут назад был проход к станции «Сити-Холл», теперь не было даже намёка на дверь. Как будто её стёрли из реальности или просто перекрыли какой-то мощной пространственной иллюзией. Выхода в метро больше не существовало.

Перепроверил планы отступления. План Б, вентиляция.

Заметил на стене решётку. Приложил «Сверчок» — и стальные прутья потекли, как масло. Проход свободен.

Перекид. Манул. Нырнул в темноту.

Внутри было не так, как в Британии. Никакой пыли и паутины. Гладкие металлические короба. И запах — не сырости, а чего-то стерильного, медицинского. Прополз пару метров, цепляясь когтями за скользкий металл, и замер. Впереди из стены выехала секция с острыми, вращающимися лезвиями. Настоящая шинковка. Пройти мимо них не получится — они перекрывали весь проход. Будь я человеком, то магия бы мне помогла. Но кот в тесном коробе без палочки — это просто фарш. Да и на выходе из вентиляции в небоскрёбе, я так думаю, стояли такие же решётки-ловушки.

Кое-как выполз обратно в коридор, перекинулся в человека. Кожу покрыл холодный, липкий пот.

План В, «Троянский конь».

Нашёл ближайший узел пневмопочты. Но он не работал. Вместо привычного гула — тишина. Система заблокировалась вместе с сигнализацией. Даже просто сунуть туда «Жестянку» не получится — приёмный клапан был наглухо заблокирован стальной заслонкой, на которой матово мерцали охранные руны. План отпал сам собой.

Развернулся и рванул назад к лестницам.

Скорее всего, при тревоге это здание включает какой-то тотальный защитный режим.

Оставался один путь — наверх. Через главный Атриум. Это был чистый риск, но сидеть в подвале и ждать, пока меня «упакуют», я не собирался. Наверху был шанс. Что же, теперь у меня план «Ш» — то есть Штурм с боем. Эх, жаль, у меня нет бескозырки. А то бы пошёл на прорыв, закусив ленточки.

Атриум

Вылетел в центральный зал, надеясь проскочить к главному выходу, пока охрана мечется внизу. Но едва добежал до середины огромного пустого пространства, как вспыхнул свет. Холодный, белый, безжалостный, заливающий каждый угол и гудящий под высокими сводами.

Диск в массивном плеере, закреплённом на разгрузке, с тихим щелчком лазера переключил трек. Адреналиновый ритм The Prodigy оборвался, и вместо него в уши ударил тяжёлый, медленный, сминающий всё на своём пути гитарный рифф. Metallica. «Sad But True». Грустно, но правда. Моя воровская сказка закончилась. Бас-гитара забила в унисон с колотящимся сердцем.

Они ждали меня.

Ровно по центру, преграждая путь к дверям, стояли «Двенадцать». Идеальный строй, длинные тёмные плащи, палочки наготове. А впереди всех — Элиас Рид в своём дорогом, щегольском костюме. Бесит. Он стоял, заложив руки за спину, и просто смотрел на меня. Без криков, без команд «Сдавайся!». Лишь покачал головой, когда один из серых что-то спросил, показывая на меня. Просто ждал. Как паук в центре своей паутины.

Из коридора, откуда я пришёл, уже слышались голоса и топот преследователей. Чудесно, просто чудесно. Вздохнул и через силу улыбнулся. Что ж, живым я им не дамся, хотя... будем смотреть по ситуации. Умирать не хотелось от слова «совсем». Но и выдавать им свои и чужие секреты под сывороткой — тоже.

Крах арсенала

Не знаю, чего хотел Рид: чтобы я сразу сдался или ждал, пока меня зажмут окончательно. Но мне было на это плевать, музыка в ушах добавляла адреналина. Сработал инстинкт «бей или беги», и у меня это чаще «бей». Не раздумывая, рванул с пояса свои «сюрпризы». Сначала светошумовая граната — яркая вспышка должна была их ослепить. Следом полетела «вонючка» и полная горсть перуанского порошка мгновенной тьмы в стеклянном шаре. Стекло со звоном брызнуло по мрамору.

В Лондоне это работало безотказно. Но здесь...

Вспышка гранаты погасла, едва успев родиться, словно свет просто «выключили» в воздухе. Вокруг одного из мракоборцев на секунду вспыхнул и погас едва заметный купол. Вонючее облако не успело даже коснуться пола — я увидел, как воздух в Атриуме завихрился, и весь газ мгновенно втянулся в декоративные решётки вентиляции под потолком. А мой хваленый перуанский порошок, который должен был создать непроглядную тьму, просто всосало вверх каким-то мощным магическим пылесосом.

В наушниках Джеймс Хэтфилд хрипло и зло процедил: «Я — твоя мечта, воплощённая в реальность...».

Да уж, мечта оказалась так себе.

Н-да. Конечно, можно повторить, но, думаю, закончится всё с тем же успехом: тут всё под контролем артефактов, которые автоматически срабатывают на такие штуки, как у меня.

Зал снова стал идеально чистым и светлым. Полный, абсолютный провал. Рид даже не моргнул. Двенадцать палочек синхронно поднялись, целясь мне в грудь. Они даже не улыбались. Просто стояли молча и ждали, что либо я сдамся, либо их босс даст отмашку.

Вход преграждали лучшие ликвидаторы США. И, кажется, дело было совсем плохо. Мне кажется, или я вижу рядом с Ридом песца? По-моему, это точно он. Причём полный.