Кот умер (джен)

Я иду домой, банка пива в руке. Делаю глоток, голова кругом. Я ненавижу делать себя тупее, чем я и без этого есть, но иногда проще не думать, чем, чем, чем, чем…

Спокойно, вдох-выдох. Мне простительно, у меня кот умер. Умер кот, понимаете? Полжизни со мной был, а тут раз — и нет. Неделю мучился, сердце моё не выдержало — усыпили… Я рыдал как сука в тот сраный день.

Я иду по улице, кулаком утираю слёзы. Прохожие оборачиваются, им странно, мужчина — и так бездарно плачет. Твари бессердечные, вот они кто. Им только одно интересно, лишь бы никто не нарушал их внутренний покой. А я нарушаю. Не вписываюсь в картинку. Да похуй на ту картинку, кот у меня умер, кот! Чёрный, с белыми волосками на холке. То ли дефект, то ли он рано поседел, неспокойный ему хозяин достался. Друг.

Две девчушки-старшеклассницы остановились, шушукаются. Осушаю банку пива, выбрасываю её в ведро. Сколько лет вам, спрашиваю. Шестнадцать. А ему двадцать было. Я его котёнком помню. Тоненьким, страшненьким. Корявеньким. От гостей всегда прятался, даже когда стал взрослым, матёрым котярой. Интроверт мой.

А за месяц до того он ослеп. Так и не понял я, почему, что-то с почками. Или просто сетчатка атрофировалась… Бедный, он постепенно погружался во тьму, а мы — люди вокруг — этого не замечали. Когда последние лучи света перестали нарушать его темноту, он два дня не выходил к миске, я носил его на руках. И в лоток тоже. И обратно, на диван, в его любимое место. Он потом освоился в своей тьме, находил дорогу туда и обратно. Прыгал почти уверенно. Не представляю, как ему это удавалось, сколько воли к жизни было в его маленькой шкурке.

Мимо проходит мужчина, кричит что-то невразумительное. Пшёл нахуй, говорю, беру его за грудки, ору в лицо: у меня кот умер!!! Что ты понимаешь в жизни, салага! Кот был, был, знаешь, кот, а теперь нет его! Унёс его ветеринар в полиэтиленовом пакете, и я до сих пор простить себе не могу, что не остановил его… не схоронил сам.

Мужик затих, сник, купил мне ещё пива. Иду, пью. Меряю шагами асфальт. Вокруг суета, люди снуют, а я их не то на голову выше, не то просто голову потерял, и болтается она где-то внизу, окаянная. Сил нет, а пью — не пьянею. Не сбежать от себя. У меня кот умер.

Умер кот. Я останавливаюсь посередине проспекта, задираю голову, руки. Кричу. Прохожие оборачиваются, пиво выливается, заливает мне голову и одежду. Похуй. Это всё исправимо. Всё. Кроме кота. Его уже не вернуть. Да и куда возвращать его? Из моего горла вырывается страшный вой, потом хрип, потом кашель. Подходит господин полицейский, пройдёмте, гражданин, говорит. Мотаю головой, как дурак, куда мне идти? Зачем? Я не пьяный, говорю, у меня кот умер. Чёрный. С хвостом! С белыми волосками на холке. Дежурный кивает, по глазам вижу — тоже кошатник. Отдаёт честь, дарит мне банку пива.

Я дурак, наверное. Иду, делаю глоток. Дрянь напиток, а вот же делает легче. Я уже подхожу к дому, где нынче пусто, встречаю соседа Ваську в тапках на босу ногу. Чё рыдаешь, смеётся, совсем обабился что ль. Тряпка, говорит. Допиваю пиво, бросаю банку ему в темечко. Очко. Он орёт, бычится, я заезжаю в нос ему. Говорю, утирая слёзы: кот у меня умер. Умер кот. Вот уж год как умер.

А я всё никак не успеваю его оплакать.