Роковой Портрет... (джен)

Бэзил:

— Я Вас боготворил и в том мой смертный грех,

В Вас видел идеал, пленившись красотою…

Но годы минули для Вас в страстях пустых утех.

И ныне лик Ваш всех дурачит чистотою.

Дурачит, да! Вы вовсе не чисты…

Как больно мне, что я в Вас заблуждался,

На обаянье Ваше я поддался,

И, как безумец, с Вас писал холсты!

Скажите, Дориан, ведь эти слухи ложь?

Ведь эту грязь, разврат, порок не Вы творили?

Дориан:

— Ах, милый Бэзил, знаю, Вы меня всегда любили,

Но верить сплетням… Я Вам более негож?

Бэзил: (более настойчиво)

— Но знали б Вы, что говорят о Вас…

Что Вы шатаетесь по гнуснейшим притонам,

Скажите, что все ложь, прямо сейчас!

Дориан: (раздраженно)

— Я не святой! Не ангел, не икона...

Вы друг мой, Бэзил, но не вправе обвинять,

Не вправе требовать… Мы не в исповедальне!

И вы не Пастор, я могу вас и прогнать…

Хотите правды? — Вы виновны изначально!

Бэзил: (опешив от подобного утверждения)

— Виновен в чем? Ах, Боже сохрани,

Вы, верно, бредите (не знаю, что Вы пили…)

Дориан: (снисходительно смягчаясь)

— Вы слишком сильно, друг, меня любили!

Зря над Портретом я слова те обронил…

Бэзил: (заинтересованно с недоверием)

— Портрет? Тот самый? Он не уничтожен,

Но Вы сказали…

Дориан: (с яростной решимостью)

— К черту все слова!

Он сделал невозможное возможным...

Портрет в порядке. Но Душа моя мертва!

Бэзил: (удивленно-непонимающе)

— Душа? О Душах Бог лишь сведущ…

Как Вы узнать могли бы это? Бред!

Дориан: (с отчаянной обреченностью)

— Узнать? Да запросто! Взгляни, если так хочешь…

Идем же, Безил, — Я раскрою свой секрет…

* * *

Дориан Грей берет со стола лампу и поднимается по лестнице к закрытой комнате, держа в руке ключ. Бэзил безмолвно следует за ним. Они входят в пыльную затхлую комнату. Дориан срывает покрывало со стоящей возле стены картины…

Бэзил: (в ужасе отшатнувшись)

— О, Боже! Что это? Я это не писал:

Как лик ужасен и как грязны краски!

Дориан: (ядовито)

— Неужто, Бэзил, ты Портрет мой не узнал?

Или ты тоже думал, что я Принц из сказки?!

Как и Сибилла… Только я не Принц!

Не идеал, не ангел в позолоте!

Вы от меня признаний, друг мой, ждете?

Так вот они! Что ж Вы не пали ниц?

(Мертвенно-бледный, художник, все еще взирает на картину, с ужасом, обнаруживает на ней свою подпись, не в силах оторвать глаз. Дориан, с горечью, продолжая свою речь, — отходит в дальний угол комнаты, и незаметно берет из пыльного сундука старинный кинжал…)

Я как Нарцисс, в свое влюбился отраженье,

И им погублен! ...этим вашим полотном!

Но я разрушу, знайте, это наважденье…

И вы, мой друг, сейчас поможете мне в том…

(Подойдя сзади, заносит кинжал и вонзает его в шею художника, брызги крови летят на неизменно ухмыляющийся Портрет)

13.02.17

© Copyright: Алёна Киселёва Иванюк, 2017