Телефонная линия прерывается (гет)

Итак. Это был обыкновенный дождливый день Лондонских пейзажей. Над пиками крыш сырого шифера серых домов моросил промозглый подлый дождь, замораживая обувь и грязные плащи прохожих. С карнизов тихонько стекали капли дикой влаги, оставляя блики на брусчатке дорог, стенах домов и на других предметах, попавших в слепой туман.

На Оксфорд Стрит неделю назад, пятого октября 1926 года, установили совсем новенькую красную телефонную будку. Она, наверное, была единственным украшением улицы в эти серые дни столь серой страны. Милые стеклянные окошки, вписанные в такую же милую красную раму, рыдали от горя холодными слезами, затапливая каплями свои линзы.

Дверь открылась, посыпалась морось с деревянных рам, зазвоня собой по тротуару — это джентльмен в коричневатом пальто классического кроя зашёл в телефонную будку, чтобы позвонить и рассказать кому-то какую-то свою радостную новость. Зазвучали монетки в аппарате. На лице мужчины растапливала холод его довольная чем-то улыбка, выпускающая пар изо рта. Его руки дрожали и дёргались каждый раз, когда прокручивали каждое число номера телефона. Пошли гудки. Долгие протяжные гудки. Щелчок. В трубке раздался женский голос, столь сладкий и нежный, словно сам ангел прошептал молитву ему в ухо:

— Алло? Это кто?

— Это... Это я, — начал запинаться в своих фразах мужчина.

— Кто это? Алло?

— Я, дорогая! Я, твой Джон МакКриммон!

— Постой. Он шотландец? — снова закурил трубку мистер Фокс, облокотившись об спинку кресла.

— Да.

— Нет, он не должен быть шотландем. Пусть имя "Джон" останется, но фамилию поменяй. Ну, не знаю, назови его "Смитом", что ли.

— Если я его назову "Смитом", то потеряется вся уникальность персонажа. В таком случае я смогу легко убить его в первом же абзаце.

— Хм, — задумался тот на мгновенье, согнувшись к собственным коленям. — Шотландская фамилия здесь не нужна. Поменяй, — вернулся в первоначальное положение.

— Что? Почему? Что вам сделали шотландцы?

— Ничего. Просто поменяй фамилию.

— Ладно, — зашуршало перо по бумаге.

— Я, дорогая! Я, твой Джон Смит!

— Джон? Джон Смит? Это шутка?

— К-какие шутки? — начал заикаться от холода Джон, — Джули, сестрёнка моя, я спешу тебе сказать светлую новость мою. Меня признали невиновным!

— Простите, сэр, вероятно, вы ошиблись номером. Я вас не знаю, — ласково лизал ушки ангельский голосок из трубки телефона. — Я не знакома ни с одним Джоном Смитом. Я кладу трубку, извините.

— Алло?! — раздался холодный звук из уст Смита в ответ протяжному сигналу.

Дама повесила трубку, а джентльмен подумал про себя: "Как же так? Неужели я ошибся, не докрутив колесо пару раз?"

Джон Смит, разогрев окоченевшие пальцы своим дыханием, начал снова вращать номера на барабане, но в этот раз он максимально сосредоточился на каждом своём движении и бормотал цифры себе под нос. "...Один ...Пять ...Шесть", — произнёс он последние три числа. Пошли гудки. Такие же долгие и протяжные гудки в глухой трубке. И снова раздался этот ангельский голосок молодой девушки:

— Алло? Кто это?

— Джули?

— Нет, я не Джули. Это опять вы?

— Э... Кхм... Да, — окончательно растерялся джентльмен от неземного голоса особы.

— Вы кибермошенник? Я вас блокирую, до свидания, — прозвучали эти слова холодно, точно из уст мертвеца.

И снова раздались паршивые гудки в трубку.

"Кибермошенник? — подумал о столь странном слове Джон. — Блокирую? Как можно заблокировать телефон? — он сразу же проверил дверь телефонной будки. — Открывается⁽¹⁾".

— Что за вздор! Кто так говорит? Ещё это слово. "Кербемошенник"? — еле выговорил гость своими погрызенными губами.

— "Кибермошенник".

— Да, оно самое. Зачем оно там нужно? Нет других слов, что ли?

— Конечно же есть, но это, как мне кажется, самое подходящее.

— Никто так не будет говорить, даже через сто лет.

— А вам это откуда знать, — пробормотал себе под нос.

— Что сказал?!

— Я говорю, что вам будет интересно узнать продолжение моего рассказа.

— Да, продолжате, — Фокс утонул в кресле, направив взгляд в потолок.

Глухой гул оглушал своими гудками слух мужчины. Щелчок — трубка повешена на аппарат. Тихий туман изо рта джентльмена рассеялся за секунды, а в голове промелькнула мысль: "Я влюбился. Я влюбился в голос Ангела".

Чужие кости бледной руки забили трели по стеклу, испугав Джона:

— Вы закончили разговор? — прохрипел сырой прохожий в чёрной шляпе.

— Э... Да, конечно.

Смит покинул телефонную будку, но далеко от неё не ушёл, остался стоять возле. Как только он вышел, так сразу его окатило холодным дождём. Джон поднял ворот до самых бакенбардов и засунул кулаки под локти, прижав плечи к груди. Он, рассматривая миражи прохожих другой стороны улицы, начал задавать себе вопросы и искать на них ответы: "В какой цифре я мог ошибиться? В какой? Где я допустил ошибку? — достал из кармана кусочек бумаги с номерами телефонов. — Но, ведь всё так. Я ввёл все цифры, ни одной не упустил. Где же я ошибся? Может это аппарат неисправен? — начал всматриваться косым взглядом на говорящего в будке. — Но, ведь тот джентльмен с кем-то ведёт разговор, и эту беседу даже можно назвать двухсторонней. Значит, исправен. Что не так? Что за девушка взяла трубку? Кто она? Она не представилась".

— Молодой человек, — сказал Джону мужчина в чёрной шляпе, выглядывая из дверей будки, — вы Джон Смит? Вас к телефону.

"Как это? Он же сам набрал этот номер! Кому я мог понадобиться?! Я его знаю? Разве я его где-то видел?" — продолжал рассуждать Смит, двигаясь к будке.

— Кто это? — спросил тот тощего человека.

— Она хочет с вами поговорить.

Джон Смит взял трубку и медленно приложил к уху, прикрыв за собой дверь.

— А-алло-о? — провыл в трубку Джон.

— Алло? Вы Джон Смит? — снова раздался голос ангела. — Я хотела извиниться перед вами. Тогда у меня выдался тяжёлый день. Вы должны меня понять. Столько всего произошло в последние недели после вашего первого звонка. Вчера я вспомнила о вас и решила поговорить снова. Я думаю, что мы как-то неправильно начали разговор. Может начнём сначала? Меня, для начала, зовут Алекс Браун, — сделала паузу. — Алло? Вы ещё там?

— Да. Извольте мне вас поправить. Я звонил вам впервые минут десять назад, — посмотрел на свои наручные часы, которые остановились. — Вы ошиблись, милая. Не прошло и дня, как вы назвали меня "кербемошенником", — с трудом выговорил первые буквы последнего слова.

Из трубки раздался детский смех.

— Джон, вы очень забавный. Это было на прошлой неделе в понедельник.

— Мисс Браун, это вы ошибаетесь. Я тут стою, звоню вам из телефонной будки, мёрзну как чёрт. Не успело просохнуть моё пальто, как я разговариваю с вами снова.

— Хм... Как странно. Вы звоните мне из телефонной будки?

— Да, так и есть, мисс. Из телефонной будки на Оксфорд Стрит, напротив десятого дома.

— Ещё страннее. Там же нет телефонной будки.

— Как же нет, если я в ней! Вероятно, вы давно не были в Лондоне. Её поставили на это место неделю назад.

— Напротив моего дома нет телефонной будки.

— Простите? — джентльмен не понял высказывания дамы.

— Я живу на Оксфорд Стрит десять, но напротив моего дома нет телефонной будки.

— Вы можете мне не верить, но ваши глаза вас точно не обманят. Раз уж вы рядом... может нам... почему бы нам... — растерялся джентльмен. — Почему бы нам не встретиться? Выпить чай, к примеру.

— Но я же вас совсем не знаю.

— Всегда есть время узнать. Не вижу в этом ничего ужасного.

— Действительно. Ладно, так и быть. Где вы сейчас? Может у меня получиться к вам подъехать?

— Эм...

— Шучу я. Вы же никуда не делись, так и стоите в той будке на Оксфорд Стрит десять. Сейчас выйду к вам.

— Буду ждать, — сказал Джон в гудки.

Щелчок — разговор окончен. Раздался звонок телефонного аппарата, джентльмен взял трубку.

— Алло? — и снова спустился ангел с небес.

— Постойте, милый мой, постойте. Вы пропустили пару строк.

— Нет.

— Но, как же так? Разъясните мне, как же ваш ангел могла сразу же начать разговор, если она его только что закончила?

— Вы меня не слушали.

— Слушал, конечно же слушал! Молодой мужчина перепутал улицы и хотел изменить жене.

— Во-первых, Джон Смит не перепутал улицы. Ибо как он узнал бы номер дома? Во-вторых, Джули — это сестра Джона. Главный герой не женат. И в-третьих, вы меня не слушали!

— Слушал я, слушал я ваш абсурд и не понимал к чему вы клоните, автор мой любезный.

— Я "клоню", как вы выразились, к тому, что дама живёт в другом времени, в двадцать первом веке и случайным образом связалась с молодым парнем из двадцатого века.

— А-а-а... — завыл Фокс в кресле. — Теперь понятно...

— О чём вы?

— Я поначалу думал, что она всего лишь телефонный оператор.

— Я пишу научно-фантастическое произведение, а не описываю бытовой телефонный звонок. Я могу продолжить? Больше у вас нет вопросов?

— Нет. Больше вопросов у меня нет, продолжате.

— Спасибо, вы очень любезны.

— Алло? — и снова спустился ангел с небес.

— Алекс? Мы же хотели встретиться?

— Да, так и было. Но это было ровно неделю назад. А вы, мистер Смит, солгали мне про телефонную будку — её там нет. Звонила я вам каждый день, а вы не удосужались мне перезвонить. Почему?

— Говорю я правду вам чистой воды! Только успел я повесить на крюк трубку, как только вы уже успели накрутить номер на барабане! Я поражаюсь вами! Для вас прошла неделя, а для меня и секунды не прошло!

— Такого не может быть, вы бредите.

— Брежу я?! Это вздор, дамочка! Я стою в холодной будке, уже простужен весь, а вы говорите "брежу я"! Не мог стоять я тут неделю! Вздор!

— Я не про это. Вы сказали "накрутить барабан"?

— Так и есть. Почему именно это вас удивляет?

— Таких телефонов давно уже нет, они остались в двадцатом веке, милый.

— А, по-вашему, в каком живу я?

— Это уже не смешно.

— Ответьте мне, умоляю!

— Джон, это глупо.

— Для меня сейчас двенадцатое октября 1926 года, дождь льёт, как из ведра! Как мне вам это доказать?

— 1926? Вы точно псих.

— Я не псих! В каком году вы живёте?! Ответьте мне, прошу! — прокричал он в трубку с гудками.

Щелчок — конец диалога, трубка на крючке.

И снова зазвонили монетки в аппарате. И снова лицо мужчины загрыз холод. И снова его руки дрожали и дёргались каждый раз, когда прокручивали каждое число номера телефона. И снова пошли гудки. Долгие протяжные гудки. Щелчок.

— Алло? — прозвучал детский голосок из трубки.

— Алекс, прошу тебя, ответь мне!

— Джон? Это Джули, сестрёнка твоя.

— Джули? Да, точно. Привет, Джули, — ласково промолвил слова и со скромной улыбкой сказал, — меня признали невиновным.

— Ура-а! — раздались слова радости за брата.

— Иду домой, ставь чайник.

Щелчок — дверь закрылась. Дождь прошёл, оставив за собой лишь мокрый след на пустых, безлюдных улицах. Выглянуло белёсое солнце, озарив ослепляющие блики на тротуарах, по которым побрёл слегка простывший Джон в своём сыром пальто классического кроя. Он шёл один и мечтал только об одном — о чашечке горячего чая с молоком и двумя ложечками сахара на дне. И его желание наверняка исполнится.

А что до телефонной будки? Её на следующий день уже не было. Люди убрали с глаз долой и навсегда, ведь была сильная гроза на двенадцатое октября, а одна из её шальных молний разбила в брызг стёкла, очернила дерево в угли и унесла одну из свободных человеческих душ в мир иной, где сбываются все мечты и Ангелы шепчут молитвы на краю мироздания.

— Неплохо, Волчара, неплохо, — сказал с ехидной улыбкой гость, положив ноги на журнальный столик. — Я тоже не отказался бы от чая.

— Сейчас поставлю чайник, — закинул стопку исписанных бумаг в огонь очага и двинулся в сторону кухни, пробираясь через комнату, завалинную всякой, по всей видимости, ненужной макулатурой, и по пути случайно запнувшись об пустое кресло друга. — Простите меня, мистер Фокс.

— Ничего страшного, мой друг. Со всеми бывает, — повернул голову из-за спинки кресла.

Мистер Фокс остался один в комнате.

— Забавно даже, как странно воспринимается весь этот абсурдный мир глазами чужих людей, — наставил свой пустой взгляд жёлтых глаз в огонь камина, наблюдая за тем, как рассказ листок за листком исчезал в пепел. — Я буду чай с двумя ложечками соли! — выкрикнул тот в сторону кухни.

— Хорошо, сделаю. С молоком? — раздался голос из-за угла.

— Нет, оно будет лишним. Я бы предпочёл керосин!

— Ладно.

— И ты, вероятно, тоже будешь чай, — тихо произнёс желтоглазый, прикрыв рот пальцами. — Выпьешь за меня, мой друг...

Мистер Фокс достал из своего внутреннего кармана пиджака гравюрованный пятипатронный револьвер, отлитый из серебра, пересчитал все пули в нём, прокрутил барабан... И выстрел.

— Встретимся в Аду, желтоглазый ты ублюдок!

Из дула чёрного кольта посочился лёгкий дымок, а с разъеденных солью губ выстрелившего начали стекать чернющие капли чая с алым отливом.

1) "Я вас блокирую" = "I'm blocking you" ≈ "I'm locking you" = "Я вас закрываю на замок".

Вернуться к тексту