Доброе утро (джен)

«Доброе утро, дянься», — скребется в задворки сознания теплый голос. — «Сегодня солнце поднимается над самой высокой горой в гряде, и небо такое прозрачное… как в тот праздник Фонарей. Вы, конечно, вряд ли помните то шествие, но я всегда помню его. Надеюсь, там, где вы сейчас, вас не тревожат ни боль, ни нужда, и может быть, когда-нибудь вы ответите мне».

Се Лянь кое-как поднимает себя с тонкой циновки и, как огромный кот, тычется лицом в холодную воду в кривом деревянном тазу, задерживая дыхание, чтобы не шипеть на тонкий слой ледка, хрустящего под пальцами. Голос затихает, как обычно, спустя несколько минут рассказа о том, что происходит вокруг.

Конечно же, теперь это просто эхо сотен и тысяч голосов, которые когда-то бились в виски юркими рыбками, то тише, то громче — каждое божество обязано слышать каждую молитву (отвечать не обязательно, но иногда очень желательно); иногда Се Ляню даже кажется, что сейчас, спустя столько лет, он просто придумывает себе эти рассказы о каждом дне, который видит кто-то другой.

В конце концов, какой еще бог будет всерьез принимать то, что его единственный верующий — судя по всему, призрак, если не демон?

«Доброе утро, дянься», — кажется, что об этот голос можно согреться даже в лютый мороз. — «Вы мне сегодня снились… снова снизошли до своего слуги, и он благодарен вам за это. Где бы вы ни были, пусть сегодняшний день будет для вас прекрасным».

Все, что может вспомнить Се Лянь — во сне он сидел с кем-то на крыше высокой пагоды и смотрел на фейерверки, рассыпающиеся по черному небу. И еще, кажется, там были красивые бабочки… и белые цветы, как тот, который когда-то вытачивали на скульптурах.

Только живые — и целый сад, залитый отблесками небесного огня. Красиво.

«Доброе утро, дянься», — снова и снова, каждый день, единственной ниточкой сохраняя что-то неизменное в мире. Горы извергают огонь, леса превращаются в пустыни, поселения разрастаются до столиц и обращаются прахом — но этот голос не меняется. После всей той какофонии, которую Се Лянь слышал сотни лет назад, он звучит как тихая песня, которую каждый день кто-то напевает у него над ухом.

Голос рассказывает о своих страхах и мечтах, о том, как восходит солнце и зажигаются звезды; иногда он появляется днем, словно говорящий останавливается в каком-то храме, чтобы помолиться, но чаще — утром и вечером, и Се Ляню кажется, что кто-то будто обнимает его теплотой в такие минуты. Когда этот кто-то умрет, он правда будет скучать.

«Доброе утро, дянься», — канга на шее не дает сказать в ответ ни единого звука. Но кажется, что молящемуся это и не нужно (нужно, конечно же, он просит об этом, но так, как ребенок просит у родителей достать ему кусочек Луны с неба или привести домой Юйту-эр). Почему-то этот странный человек (не-человек, но Се Лянь предпочитает об этом не думать) все еще не теряет веры, скорее наоборот — в его голосе почему-то слышна странная горечь, когда в молитве он повторяет, что всегда будет верить в своего бога.

Несмотря на всю свою благодарность, которую, кажется, невозможно выразить словами, Се Лянь искренне надеется, что однажды в него перестанут верить — не потому даже, что это нужно ему самому, а просто… однажды этот человек найдет себе другого бога, который сможет ответить ему и дать то, чего он просит.

«Доброе утро, дянься», — так он отмерял дни, когда вокруг была одна тишина и камень. Каждый день — тихий голос, который был для него единственным звуком на протяжении веки. Единственное, что не дало сойти с ума и сломаться, когда казалось, что он слышит ток собственной крови по венам и то, как за стенами гроба черви грызут землю.

Тот человек не мог знать, что его бог не может сейчас даже пошевелиться — но рассказывал ему, как цветут альфирины в небольшом саду, найденные где-то на осколках Сяньлэ. Привезенные из-за моря, именно они когда-то были короной Бога Войны, Увенчанного Цветами, и от таяния снега до осенних заморозков они, не переставая, цвели белоснежными звездочками, по ночам отражая сияние Луны; Се Лянь думал, что они уже исчезли — но во снах того человека они укрывали своим нежным покрывалом камни и дерн, и руки путались в тонких стебельках, как в локонах возлюбленной.

«Доброе утро, дянься», — как заявление своего права. Голос никогда не становится тише, и если прислушаться, то звук взорвется ослепительной сверхновой; Се Лянь научился приглушать его, когда понял, что вера этого человека не знает границ в своей искренности. — «Если я буду верить в вас, вы придете ко мне еще раз? Вы снились мне вчера, и это был самый лучший дар, какой я мог от вас получить».

О, конечно же. Вчера был день Середины Осени, просто Се Лянь, как обычно, не заметил ничего вокруг.

«Вы были так красивы… впрочем, как и всегда. Я так хочу снова увидеть вас, но боюсь, что мое сердце разорвется на части, если вы будете так же близко, как в этом сне; но я готов отдать его, если вы снизойдете до меня еще раз».

«Доброе утро, дянься», — с затаенной надеждой и, кажется, ожиданием чего-то пугающего. — «Вы еще прекраснее, чем я вас помню… однажды вы погубите меня, дянься, и я буду счастливее, чем когда-либо в жизни. Вы вчера коснулись меня… наяву у вас, кажется, мерзнут руки — я постараюсь согреть вас, даже если вы никогда не захотите больше меня видеть».

Се Лянь не подает вида, что слышит его, но румянец все же чуть окрашивает скулы. Так странно слышать подобные мысли тому, кто давно уже просто мусорный божок, насылающий поветрия — кажется, так про него говорят?

Но когда канга рвется, не выдерживая напора силы, когда Хуа Чен рассыпается на сотни серебряных бабочек, когда голос стихает, превращаясь почти что в шепот, еле различимый где-то там, вдалеке…

«Доброе утро, дянься. Я обязательно вернусь к вам».

«Доброе утро, Саньлан. Я обязательно дождусь тебя».