Он приходит... (гет)

Он приходит, когда устаёшь ждать. Приходит запросто, словно забыл папку, ключи или палочку. Приходит, и ты забываешь, как держалась до сих пор. И снова кислота по венам и бешеный стук сердца, и зрачки с монету. Ты кусаешь губы, заламываешь руки, жмуришься.

Ему, наверное, совсем неважно, где и с кем ты была, ела ли сегодня и как дела на работе. Плевать на твои диеты, капустные котлеты и новую причёску. Он даже не говорит ничего. Долго смотрит в глаза, даже не улыбается. Закуривает, опирается спиной о стену на кухне, протяжно выдыхает. И ты знаешь, что ему хреново, знаешь. Ни о чём не спрашиваешь. Варишь кофе со специями, достаёшь для него трюфели. Потому что только его ждут твои трюфели на самой дальней полке в кухонном шкафу. Он благодарит тебя кивком, делает глоток, и асфальтово-серые глаза становятся почти свинцовыми. Его губы растягиваются в усталой улыбке. Ты садишься на подоконник и отворачиваешься от него. По твоим щекам ползут змейками слёзы. Ты понятия не имеешь, почему плачешь. Ему всё равно.

Он допивает кофе и подходит к тебе вплотную. Забирается рукой под свитер. Улыбается одними глазами, ты видишь это в отражении. Пальцами пробегает по каждому позвонку, шепчет «спасибо, Грейнджер». Ты оборачиваешься и обнимаешь его. Буквально сковываешь его своими руками. Шеей он чувствует твои слёзы. Ты уже не плачешь, ты — рыдаешь. Оплакиваешь свою гордость? Вряд ли.

Он берёт тебя на руки и относит на диван. Стаскивает с себя мантию и ложится рядом. Ты льнёшь к нему всем телом. Ему смертельно хочется спать, но он никогда не спит с тобой. Дышать становится невыносимо. Тебя душат рыдания, но ты даже не знаешь, из-за чего ты плачешь. Он переворачивается на спину, а ты садишься. Гладишь его грудь, плечи, живот, не разрывая зрительного контакта. Ты очень тосковала. Он не мешает тебе. Просто наблюдает, иногда переставая дышать. Когда ему становится не по себе от того, сколько нежности на кончиках твоих пальцев, он перехватывает твою ладонь и время останавливает свой ход.

Он не любит тебя. Ты его боготворишь.

Он привязан к тебе. Ты пытаешься выжечь его из памяти.

Он тоскует по тебе. Ты просто ждёшь его.

Ты вдыхаешь его запах. Обжигаешь ноздри. Он тянет тебя за руку, укладывает рядом с собой и крепко обнимает. Ты вырываешься, расстёгиваешь ремень на его брюках и пуговицы. Он смотрит на тебя. Молчит и дышит прерывисто. Ты садишься на него верхом, даже не раздевшись, просто сдвинув трусики в сторону. Теперь он заполняет тебя всю. Медленно поднимаешься, замираешь на мгновение, и медленно-медленно опускаешься. Он держит твои запястья. Глаза в глаза. Поднимаешься и опускаешься. Замираешь, выдыхаешь и снова поднимаешься. Он сильнее сжимает твои руки. Ты ускоряешься. Он продолжает смотреть прямо в глаза, прямо в глаза. Темп нарастает, он дышит часто и громко, твои стоны похожи на поскуливание. Ты поднимаешься и опускаешься. Быстрее. Наконец кончаешь, позволив себе смежить веки. Падаешь ему на грудь. Дышишь, будто бы задыхаешься. Он ещё в тебе. Ты помогаешь ему кончить. Слезаешь, возвращаешь трусики на место и ложишься так, чтобы ему было удобно тебя обнимать. Теперь уже ты шепчешь хриплое «спасибо, Драко», он улыбается в темноте. Долгое время слышно только ваше дыхание и тиканье старинных часов в прихожей.

Когда он думает, что ты заснула, он тяжело вздыхает и шепчет стенам и потолку о том, что пришёл насовсем. Он почти обещает. Малфои всегда исполняют свои обещания. Убеждаешь себя, что тебе это снится, и плотнее прижимаешься к его груди. За окном занимается рассвет.