The morning that will never come (джен)

Новое утро. Новое утро всегда приходит для него слишком поздно, в тот самый момент, когда он уже ложится спать. Обычно его постель уже согрета теплом чьего-то обнажённого тела, и этот человек уйдёт до того, как он спокойно заберётся под тёплое одеяло и погрузится в тот мир, что считает для себя… идеальным.

Джо всегда видел красочные сны, он чувствовал себя в них лучше, чем в реальности, там было так интересно, не однообразно ни капли. Всегда что-то такое, что западало в душу. Он никогда не забывал то, что видел по ночам в дальних углах своего воображения. Каждое утро он ложился спать, чтобы «проснуться» в мире своих фантазий.

Его реальная жизнь никогда не была скучной, его всегда окружали люди, всегда кто-то помнил о нём, звонил и писал. И Джо никогда никому не отказывал. Но он никогда не подпускал людей близко к себе. Зачем? Потрахаться? Да. Любовь? Отношения? А смысл? Такова была его позиция, и он считал её единственно верной для себя.

За окном только-только сгущались сумерки, Джо проснулся пару часов назад. Умылся, расчесал русые ломкие волосы и надел чёрные узкие боксёры — единственные, что ещё как-то походили на чистые. Готовить было откровенно лень, да и голод пока не давал о себе знать, что давало повод поесть где-то вне дома, не в одиночестве, а в шумной компании скучных приятелей. Осталось лишь дождаться звонка.

Сам парень никогда никого не приглашал, он не мог выделить в окружающих себя людях кого-то особенного, чей номер он смог бы набрать, чей номер он хотел бы набрать вообще. Он никогда не был инициатором чего-либо, никуда не шёл, пока не позовут, ни с кем не говорил, пока не начнут разговор, и здоровался лишь в ответ.

Джо был отличным парнем, совсем не желавшим таким быть. Джо хотел одиночества. Джо хотел спать вечно. Джо хотел… Джо больше не знал, чего он хотел. А может, он просто ничего больше и не желал.

В правое ухо парень вдел кольцо, в левое — ещё два, снова расчесал волосы и завязал их на затылке в хвост. Привычно дошёл до шкафа и достал первую же приглянувшуюся футболку — коричневую, с изображением каких-то непонятных фантастических уродцев; усмехнулся про себя и расправил её на теле. Рассевшись у зеркала, Джо умело накрасил глаза тёмными тенями, чтобы казалось, будто его неизменная усталость нарисована. Но на самом деле, он рисовал сверху, не желая показывать, что происходит с его лицом в действительности.

Густая косая чёлка прикрывала шрам, тянущийся от виска до самой скулы. Он любовно провёл по нему кончиками длинных, узловатых пальцев и улыбнулся. Этот шрам оставил его отец, когда ударил об косяк, снимая с ещё совсем маленького мальчика штаны. Три года насилия, тогда казавшиеся настоящим, нескончаемым Адом, сегодня оказались для Джо приятными воспоминаниями. Они делали его особенным, отличающимся от других, и ему это безумно доставляло.

Джо натянул на худощавые ноги чёрные джинсы, буквально прилипавшие к ним, мельком глянул в зеркало, удовлетворился внешним видом и прошествовал ко включенному компьютеру, надеясь увидеть с десяток сообщений и выбрать, куда пойти сегодня. Но, к его удивлению, ни одного сообщения не было. Это было немного странно и очень необычно, выходило за рамки ежедневности.

Джо взглянул на экран мобильного. И там ничего. Ни одного пропущенного, ни одной СМС.

— Что за нахуй? — тонкие губы растянулись в нервной улыбке.

Где-то в мыслях промелькнуло, что может всё это очередной реалистичный сон? Стоит проверить.

Парень крутнулся на стуле, вытянул вперёд руку и, с абсолютно серьёзным подходом к привычному делу, попытался метнуть огнём в противоположную стену. Ничего не вышло — значит, не сон.

Джо всегда так поступал во снах, что казались чем-то происходящим на самом деле. Получалось всегда, безотказный способ, помогающий сориентироваться и начать выдумывать что-то для себя. Такие сны особенно нравились парню, создать свою собственную реальность — что может быть лучше?

Однако такой поворот событий не мог не взволновать. Все разом забыли о нём — как такое может быть? Почему это произошло и что нужно делать, чтобы вернуть всё на круги своя?

А нужно ли возвращать…?

Джо встал со стула и вышел на балкон, прихватив пачку сигарет, старая зажигалка, подаренная отцом лет десять назад, никогда не покидала своего места, давая парню наслаждаться частичкой прошлого. Он закурил. Дым лениво заполнял лёгкие, окутывал своим прогорклым теплом и рвался наружу, затуманивая на секунды обзор. Парень любил курить, наслаждался каждой затяжкой, в эти моменты расслабляясь и давая волю некой манерности, так и просившейся вылезти из глубин сдерживаемых повадок.

— Эй, Джо, тебе осталось семь дней, чувак, — глубокий голос, отчего-то казавшийся высоким, хотя не мог быть таким по определению, вызвал у самого Джо резкий скачёк адреналина в крови. Его сердце замерло на мгновение, а затем застучало о рёбра, как разъярённый эпилепсией шизофреник, запертый наедине с самим собой в комнате метр на метр.

Сигарета, истреблённая лишь на треть, выпала из трясущихся пальцев, замерла на покрытом паркетом полу и тут же потухла, вызвав у парня ещё один приступ панического страха перед неизвестным обладателем странного голоса.

Оборачиваться было ещё страшнее, чем не оборачиваться. Но не обернуться и не знать, кто проник в его квартиру, тоже было как-то неправильно. Этот «кто-то» одним своим присутствием навеивал ужас, заставлял сердце биться в панике, а всё тело сотрясаться крупной дрожью. Почему? Ведь для этого не было особых причин, настоящих, обоснованных. Но от «кого-то», стоящего за спиной, просто тащило агрессией, воздух пропитался его опасностью. «Кто-то» навевал страх одним своим присутствием.

— Эй, Джо, я сказал, ты сдохнешь через неделю, тебе нечего мне ответить?

Джо молчал. От ужаса у него подкашивались ноги. От ужаса у него застывала кровь в жилах, дышать внезапно стало совсем нечем.

От ужаса Джо потерял сознание, как какая-то слабая девчонка.

Существо усмехнулось краем губ, пнуло чёрным двойным копытом парня в бок и присело на корточки, принюхиваясь.

— Какие же они все пугливые… — «кто-то» вполне по-человечески почесал нос острым когтем и поправил чёрные волосы, снова прилипшие к шее облезлыми сальными сосульками. Он поднял окурок, призывно ароматизирующий никотином, зажёг его и поднёс к губам. — Блять, я ж бросил… — «кто-то», немного психуя, выкинул его в открытое окно и разлёгся рядом с бессознательным телом, надеясь дождаться, когда Джо, наконец, очухается. Ждать дольше минуты его совсем не впечатляло.

Но что делать? Чтобы жрать надо ждать.

Джо метнулся в дом, истерично оглядываясь по сторонам, он не понимал, где и как оказался, какого чёрта вообще происходит осознать не выходило тоже. Его светлые волосы оказались короткими и тёмными, только сейчас парень заметил, что он одет не в привычную одежду, а в длинный чёрный балахон с огромным капюшоном. Джо не понимал, но был уверен, что всё делает правильно.

На улице валялось несколько мертвецов, и Джо знал, что это Оно расправилось с ними. Оно — чёрная тень с убийственной силой, несущая смерть в своей глубине, и Оно идёт именно за ним, за Джо! Когда это началось?!

Что же делать?! Джо заскочил в дом и тут же заперся, громко хлопнув дверью, гремя тяжёлыми цепями, окутывающими навесной амбарный замок. Побежал вглубь, закрыл все окна и на мгновение затаился, чтобы понять, что всё-таки происходит.

«Оно… напало на меня, но я отбился. А потом Оно стало убивать людей и теперь идёт за мной. Около моего дома… Но это… не мой дом», — парень огляделся, выуживая из воспоминаний чёткую картинку, силясь вспомнить, где же он раньше видел эти обшарпанные белые стены. — «Какие-то родственники… тут живут какие-то мои родственники...»

Определившись со своим примерным местоположением, осталось придумать, что надо делать, когда за окном непонятная тварь, жаждущая твоей смерти. Соображать выходило, как ни к стати плохо, но постепенно в подсознании вырисовывались какие-то мысли. Соль, точно, соль. Только где её взять?

«В карманах» — внезапно осознал он, уже засовывая руку в один из огромных карманов чёрного балахона. Они были полны белого кристаллического вещества, это не могло быть ничем иным, по ощущениям и виду было ясно, это, в самом деле, соль.

Парень сорвался с места, он должен был хотя бы попытаться спастись от жуткой твари. Комнат было очень много, и каждая непременно пустовала. Бедная обстановка сейчас нисколько не волновала привыкшего к деньгам Джо, грязь и разбросанный мусор не вызывали отвращения. Он закрывал окна, трясущимися от волнения руками засыпал солью подоконники, выбегал и запирал двери. Раз за разом, раз за разом.

Очередная обработанная и закрытая комната. Парень обернулся, надеясь метнуться к следующей, но комнат больше не было.

Джо помнил, что в тех комнатах, где он был, никого нет, значит, нужно где-то собрать тех, кто ещё жив и засыпать всё солью к чёртовой матери!

Парень побежал глубже в дом. Чёртовы комнаты сменились длинным, бесконечным коридором, без единого источника света. Тьма угнетала, давила всем своим ложным весом на несчастного парня, буквально вгрызалась в его кожу, пропитывала запахом гнилой листвы и пропащих душ. Джо медленно впадал в отчаянье, точно зная, что Оно ждёт его там, впереди, но отчего-то не мог сделать и шага назад. Он бежал всё быстрее, быстрее, быстрее! Только бы попасть к людям, которых ещё можно спасти!

И тут тьма развеялась! В конце коридора сал виден слабый свет, а запах гнили внезапно прекратил терзать его ноздри. Ещё пара шагов и Джо оказался во всё том же доме с облезлыми белыми стенами. Он резко развернулся и обомлел — коридор, не длиннее метра. А он бежал. Бежал так долго…

«Это сон» — мысль выскочила на передний план. — «Это всё чёртов сон! Магия…!»

Джо выставил правую руку вперёд и сосредоточился на огненном выстреле прямо из центра ладони, на пламени, что сожжёт нескончаемый ужас, сожжёт преследователя и даст, наконец, насладиться собственной фантазией!

Ничего. Прерывистое дыхание участилось, сердце замерло, приступ паники охватил с ног до головы. Не сработало. Значит всё это… реально?!

— Нет…! — обречённый вскрик, полный клокочущей в груди безысходности, разорвал тишину старого дома.

Голоса нарастали. Весёлые, беспечные. Смех, в нём не было намёка даже на малейшую тревогу. Громкие разговоры. Откуда…?

Джо огляделся. Приоткрытая дверь, как раз напротив него, призывно распахнулась, приглашая внутрь. На трясущихся ногах он сделал шаг вглубь и оказался в большой светлой комнате. За огромным столом явно шло какое-то пиршество — люди смеялись, переговаривались и запивали куски чьих-то стараний дешёвой выпивкой. Всё пространство заполнил аромат печёной индейки, салатов, каких-то сладостей и алкоголя.

Джо не знал этих людей, их лица были ему не знакомы, но в каждом из них он кого-то… чувствовал? Он понимал, что все, присутствующие здесь, связанны с ним. И ему срочно нужно узнать ответ, успокоиться и проснуться!

Парень молниеносно подбежал к столу, развернул к себе какую-то темноволосую женщину и вылупился во все глаза, сжимая пальцы на её мягких плечах:

— Скажите, что это сон! — прокричал он, отпустил её и, метнулся к другой женщине. — Скажите, что всё это грёбанный сон! Этого не может быть на самом деле! Умоляю! Скажите…! — он смотрел на людей, но они не обращали внимния, будто не замечали его. В отчаянье, он ударил улаком по столу, едва не проломив его. — Заткнитесь! И скажите, что это сон!

Первая дама взяла Джо за руку — на что парень дёрнулся и вылупися на неё — и угрюмо посмотрела ему прямо в глаза. Её взгляд выражал недовольство и нескрываемое пренебрежение.

— Это не сон, мальчик, — брезгливо продиктовала она и отвернулась к столу, буквально отбросив его руку, будто она была самым мерзким, к чему она прикасалась в своей жизни.

«Не может быть…»

Праздник продолжился, никто больше не смотрел на Джо, будто его тут никогда и не было. Парень попятился назад, испуганно таращась на более не знакомую толпу людей, смеющихся и радующихся встрече друг с другом или же…

— За Пожирателя! — хором воскликнули они, поднимая бокалы, полные до краёв бурой тягучей… крови?! — Да пусть он заберёт последнюю, воистину человеческую душу!

Джо ощутил на себе все прелести ошеломления, паники, страха, белого ужаса, когда все до единого повернули к нему свои головы, все взгляды были обращены на него одного. Оскалы — только для него — для последней жертвы жестокого Пожирателя.

— Беги, Джо, — чей-то громкий голос стал для него толчком и парень, немедля, сорвался с места. Снова коридор, снова тот же самый отвратительный запах, от которого хотелось блевать, от каждого вдоха выворачивало наизнанку.

Снова свет, значит до свободы совсем немного…! Главное, выбежать из этого проклятого дома, полного психов! Вперёд, вперёд, разрываясь от боли уставших лёгких, оставить позади этот кошмар!

Ещё один скачёк и Джо оказался в уже знакомом месте. Тошнотворная вонь застряла в горле.

Парень едва не споткнулся, с трудом удержавшись на месте, и остолбенел, таращась во все глаза на то, от чего бежал. Огромная, чёрная тварь, с широченной зубастой пастью стояла прямо перед ним. Её шерсть была измазана какой-то дрянью, и та капала на деревянный пол. Лапищи с чрезмерно длинными когтями оказались перепачканы в крови, ошмётки мяса покрывали их по локоть. Тварь оставляла единственное впечатление — рядом с ней Джо тут же почувствовал себя уже мёртвым.

«Пожиратель…» — пронеслось в его голове ровно за секунду до того, как тварь, оглушающее рыча, сорвалась с места и придавила парня всей своей сердящей огромной тушей.

Джо высоко взвизгнул и заорал уже по-настоящему.

Клыкастая пасть припала к горлу.

Джо распахнул глаза. Сердце отбивало какой-то невероятный ритм, холодный пот покрывал всё тело. Парня трясло от пережитого ужаса так, будто всё, происходящее с ним во сне было реальностью.

Спустя мгновение до него дошло, что ЭТО всё же было сном. Тогда какого чёрта, в ЕГО сне не получилось воспользоваться ЕГО же магией?! Что за чертовщина происходит?

Парень сел на постели и закрыл глаза, силясь успокоить самого себя. Просто неуправляемый сон. Просто… подделка, созданная его же воображением, чтобы Джо немного развлёкся…

— Эй, чувак, тебе осталось шесть дней, поздравляю. Одну «жизнь» ты уже проебал.

Джо медленно повернул голову на обладателя голоса. Эта тварь ему показалась ещё страшнее, чем Пожиратель в его сне…