Пари (джен)

2 февраля 2011г. Свет.

— Ты не прав... Послушай, Отче, ведь ты не прав. Всё в мире должно иметь смысл. Ведь ты сам нас этому учил! Помнишь?

— Да, сын мой. И поэтому ты здесь.

— Не понимаю... Ведь ты не прав! Это ведь цель моего существования. Зачем мне жить без цели? Я так не хочу. Это несправедливо.

— Хорошо. Хочешь пари? Докажешь, что я не прав — сядешь на моё место. Договорились?

— Да, Отче. Я не отступлю.

22 февраля 2011г. Сумерки.

Паранойя. Вот уже третий день хожу и оглядываюсь. Хожу и оглядываюсь. Жена смотрит косо. А я же знаю, то там кто-то есть. Спинным мозгом чую. Ну, точно ведь есть. Оборачиваюсь — нету никого. Иногда даже шаги слышно. Топ-то-топ. Вот как щас прямо. Жесть! Телевизор? Да не смотрю я телевизор. Разве что утром новости. Так, фоном. Под бутерброды с кофе, когда мелкий в каше ковыряется и что-то под нос напевает. И вот опять — пялится кто-то.

25 февраля 2011г. Сумерки.

Сука, Воронов. Сделку мою увести решил. Так я тебе припомню. «Огнеупор» у меня на заметке стоит. Я к ним в пятницу-то нагряну. С договорчиком. И коньячком. И «Мегатур» что-то там заикался. А Танька-то твоя, Воронов, на корпоративе мне так подмигивала, так подмигивала. Неровён час, моих детишек воспитывать будешь. Так что, мы ещё поглядим, на чьей улице грузовик с анашой перевернётся...

Э, урод! Куда на встречку прёшь? Придурок, гололёд кругом! Стой! Я ж не успе... Стой! СТО-О-У-У-А-А-А-А-А-А-А-А-А-А-А-А-А-А-А-А-А!

25 февраля 2011г. Тьма.

Больно... Как же больно... Боже... Я и не знал, что может быть так больно. Я весь один сплошной ком боли. Громадный шар, раскалённый добела. Я не могу. Я не выдержу... Плакать. Слёзы. Мужчины не плачут? Я сейчас не мужчина. Я весь — один сплошной ком боли. Громадный шар, раскалённый добела. Человек не может столько выдержать... Не надо... Не трясите меня. Не на-а-а-а-а.... У-мо-ля-я-а-а-а-а-а-а-а-а-а...

1 апреля 2011г. Тьма.

Темно-то как. Ночь, что ли? Спиртом пахнет. Извёсткой. Гипс? Я в гипсе. Всё болит? Не знаю. Ноет. Наверное. Чешется. А-а-а-а-а-а-а-а-а-а-а! Стоп. Плачет кто-то. Наташа? Наташка! Ты? Пришла! Нат... Губы, губы что-то онемели. Сейчас привстану... сейчас обниму... подмигну... да что же... глаза открою... обкололи так сильно, что ли? Что ж колют-то они такое, то не шевельнуться? Совсем озверели? Коновалы! Наташа! Наташ... А мелкий где?

4 апреля 2011г. Тьма.

Пищит. Пищит и пищит. АИД. Аппарат искусственного дыхания. И бог смерти у кого-то там. Или царство смерти. Не помню. Как темно...

Васька приходил. Бледный такой. Заикался. Так ничего толком не сказал. Посидел. Поглядел в пол. Ушёл. С кем он в субботу на рыбалку поедет?

Наташа плачет всё время. Опухла вся. Всю красоту выплакала. Говорит, не могут найти того мудака, на чёрном крузаке. Неудивительно, мля.

28 апреля 2011г. Тьма.

Не могу. Не хочу. Выпустите меня отсюда. Я как в клетке. Не могу ничего! НИ-ЧЕ-ГО! Рукой бы двинуть... Хоть бы пальцем. Мизинчиком. Не могу так. Ненавижу это... это бездействие. Бессилие. И слово-то какое мерзкое, уродливое: недееспособен... Подло это. Неправильно! Лучше б сразу я умер! Дерьмо! Дерьмо!

Давай... ну хоть мизинчиком...

9 мая 2011г. Тьма.

Боже, как больно... лучше бы я умер. Сколько времени прошло? Месяц? Два? Три? никого нет. Никто не приходит. Ни жена, ни сын... Ни мама... Ни Васька Сомов... Да и зачем? А кому я теперь такой нужен? Я ничего не могу. Я никто. Я овощ. Обуза. Может, Наташка уже себе нашла кого-нибудь. Колька кого-то другого отцом называет. И с кем-то чужим в очко и «убу-и-тай-тай-е» играет. Кто с ним теперь математику делает?

Мне же Петренко пятихатку должен...

14 мая 2011г. Тьма.

Тем. Но. Врача давно не видел. Он говорил: поможет только чудо. Я в чудеса не верю. Их не бывает. Сейчас приходят только медсёстры. Моют, наверное. На АИДа смотрят. Что-то пишут в журнале.

Я теперь кактус. Вот как который у жены на подоконнике в спальне стоял. Помню, раздражал меня так. Урод, тьфу. Интересно, она меня вспоминает, когда его поливает? Вряд ли. Кактусы же редко поливают...

18 мая 2011г. Тьма.

Боже... Боже. Есть ли на свете бог? И, если есть, зачем он позволяет... такое?

Когда, когда меня отключат? Сколько денег я потребляю в сутки этим аппаратом? Сколько электричества?

Всё время темно. Я в аду. Я в этом проклятом АИДе. Вот он какой ад — темно. Ничерта не видно. И ты взаперти. В клетке. Ничего не можешь. Вечные муки. Вечные страдания.

За что? Что я такого сделал? Пил-курил? Наташке пару раз изменил? Пса того приблудного сбил? За что?

2 февраля 2011г. Свет.

— Пойми, сын мой. Так нужно. Смерть превыше всего.

— Нет. Я ведь ангел-хранитель. Ты меня создал, Отче, чтобы его хранить. Его, не кого-нибудь! Он не должен умереть в этой аварии.

— Смертью заканчивается всё. Даже я бессилен перед ней. Боги тоже смертны.

— Нет! Если так — ничто не имеет смысла. Ни я, ни ты, Отче.

— У тебя будет новая душа. Другая.

— Какой в ней смысл, если я не смогу сохранить эту?! Ты меня создал, чтобы его хранить. Его, не кого-то ещё!

— Ты не можешь быть выше судьбы. Судьба — закон и порядок. Разве ты хочешь вернуться в хаос?

— Нет. Но смысл — тоже порядок.

5 мая 2011г. Свет.

— Здравствуй, сын мой. Ты пришёл сказать, что передумал?

— Нет. Я его ангел-хранитель. Я никогда не убью его.

— Его жена убьёт. Ты слышал, как вчера она договаривалась с зав. отделения.

— Я не дам. Не допущу.

— Послушай... Разве ты не видишь? Он и так мёртв. Душа заперта. Она просит свободы. Нить с телом оборвана. Ничего не вернуть.

— Нет! Отче… Неужели тебе его не жалко?

— Жалко, сын мой, жалко. Именно поэтому я и говорю...

— Нет! Это мне его жалко! Это я за него болел, когда он в детстве в футбол во дворе проигрывал! Это я ему шепнул, куда свернуть, когда за ним отморозки с обрезами гнались! Это я... Он мне, как сын. Он мне, как друг! Я никогда не дам ему умереть.

— Ты мучаешь его...

— Нет! Я остановлю это!

5 июня 2011г. Тьма.

— Вставай! Давай! Шевели ногами!

— Кто? Что это?

— Давай! Раз-два! Раз-два! Представь свои пальцы. Представил?

— Кто это? У меня крыша съехала?

— Я твой ангел. Хранитель. Я хочу, чтобы ты жил. Давай! Помоги мне, попытайся шевельнуться.

— Пошёл вон!!! Свали из моей башки!!! Уходи!

— Я никуда не уйду. Я с тобой с самого рождения. Ты помнишь, как в школе у Лисовской наклейки украл? Помнишь, как курил в форточку и отцовские порножурналы тайком листал? Помнишь, как с Наташей перед свадьбой поругались?

— Откуда ты... ты всё знаешь... уходи... умереть хочу...

— Не смей! Не смей сдаваться, слышишь? Рука. Руку представь. Каждый палец. Получилось?

— Да... Почти.

— Давай, шевели.

— Не получается...

— Получится. Давай ещё раз. Я с тобой. Здесь. Я рядом.

— Слышь... зачем тебе... это делать?

— Я у твоей кроватки стоял... Видел, как ты агукал. В пелёнки писался. А ты: «зачем, зачем»...

28 августа 2012г. Сумерки.

Дерьмо. Всё дерьмо. Лучше бы подох. Отключили бы АИДа и всё, финита ля комедия. Всё урод этот виноват. Ангел, мля... Просили его, что ли. Кретин. Курица бездушная. И ведь настырный какой, падлюка! «Отдохни, через час ещё попробуй, получится».

Нет, чтобы сразу сказать, что Наташка-курва с Сомовым кувыркается! Вот ведь скотина крылатая! Не-е-ет, надо дождаться, как я на ноги встану и сюрпризом домой приеду. А там эти... двое... в кровати... я эту кровать вот этими руками подкручивал... сам из каталога выбирал...

Мелкий, ты-то за что так? Лучше под забором сдохнуть, чем видеть, как ты вот так от меня дёргаешься... Мы ж с тобой в шашки играли... Я ж тебя в очко уделывал... На руках качал, когда ты воот такой ещё был...

Одним словом — дерьмо.

Что ж это, разве жизнь? На работу взяли дрища молодого — молоко на губах не обсохло, ещё и не брился поди ни разу. Воронов, сука, начальником отдела. Вчера по Левадскому шёл, обогнал меня чёрный крузак... Ага, тот самый. Я бы его и после смерти запомнил. «Найти не могут». Ага, как же.

В зеркале кащей какой-то. Глаза ввалились, одни кости да кожа. Глядеть противно. Понятно, чего все шарахаются — покойник ожил, мать его.

А тут хорошо, на крыше. Газом только несёт из вентиляционок. Почти как пирожками с капустой, Наташка ух, какие пирожки делала... Тьфу, провались курва.

Ветерок. Хорошо. Будто с удочкой утром на Белом сидишь. Щас бы сигарет, пивка... Эх...

Ладно. Пора. Засиделся.

Высоко-то как — ух! Голова кружится. Полёт шмеля над гнездом кукушки...

— Брось! Брось! Поставь меня обратно! Сукин сын! Что ж ты в дела чужие и жизни лезешь? Паскуда! А ещё ангел...

— Я...

— Имя-то есть у тебя, ангел?

— Есть. Люцифер.

— Сатана, что ль?

— Почему «сатана»? Светоносный. Ты зачем с крыши прыгнул?

— Тебя спросить забыл! Ты зачем меня спас?

— Ты же сам просил тебя обратно поставить...

— Придурок! Из комы зачем вывел?!

— Я же говорил. Я твой хранитель, я тебя беречь должен. Твоя жизнь дороже всего...

— Беречь, да?! Дороже всего? В жопе моя жизнь! В жопе, понял? Жена с лучшим другом трахается! Сын отвернулся! Ни дома, ни работы! Это, по-твоему, жизнь?!

— Жизнь! Ведь ты жив. Ты дышишь. Ходишь... Другая жена тебе ребёнка родит. Другую работу найдёшь... эй... ты чего... плачешь?

— ....

— Что я не так сказал?

— Отпусти меня.

— Не могу...

— Брось. Как человека прошу...

— Если ты выживешь, я докажу богу, что он не прав. Нет никакой судьбы, нет никакого случая, нет ни...

— Отпусти...

10 октября 2012г. Свет.

— Ох, чадо… теперь-то ты понимаешь?

— Нет... Почему он раз за разом делает это? Почему отказывается от твоего бесценного дара?

— Бесценного? Потому и отказывается, что дар обесценился.

— Но почему, Отче? Почему? Разве так бывает?

— Как видишь...

— Но что я сделал не так?!

— Ты здесь не при чём, Люцифер. Ты всё сделал правильно. Так сложилось. Это судьба. Дело случая.

— Боже, ты не прав... Я найду способ… Когда-нибудь он устанет…

01 января 2013г. Сумерки.

— Брось! Брось! Ненавижу тебя! Задолбал! Отвали! Сколько мне ещё спрыгнуть надо, чтобы ты меня бросил?

— Ни за что я тебя не брошу. Ты должен понять, что жизнь...

— Да что ты в жизни-то понимаешь, курица безмозглая! Нет у меня никого! Все предали! Бросили!! Это, разве жизнь?!

— Жизнь! Какая ни есть, вся твоя. Дышишь. Ходишь... Чего тебе ещё? Другую жену найдёшь, ещё лучше. Красивее. Мозги есть — и работа будет. Лучше прежней. С нормальным коллективом, друзьями… эй... плачешь, что ли?

— ....

— Что я не так сказал?

— Нету у меня... друзей... больше... предали все... никого…

— А я?

— Ты?..

— Да, я. Я ведь с тобой. И всегда с тобой буду. Смотри. Просто закрой глаза и посмотри внутрь себя… Ну, закрыл? Что ты видишь?..

— Огурец с Медведевым, ур-роды… шестой класс, часы отцовские отобрали… пина… а это кто? В белом такой… завуча ведёт… а это… погоди-ка, щас вспомню. Это в армию я уходил, да. Куда, куда это он меня вписывает, я же на флоте служил! А… это ты, значит, за спиной… вон оно, что… знал ты, значит, что я с детства хотел… а тут… ох, ё! а ты… блин! Ну ты да-ё-о-о-ошь… думал ведь тогда — до смерти, подонки, забьют. О-па… Во-о-оронов, сука… куда ты папки местами меняешь?.. не зря я его на дух не переношу… а, во, вижу, ты маячишь… прально-прально, на ме-е-е-есто…

— Я всегда был рядом. И буду. Теперь ты понимаешь?

— Да уж… знаешь... я и не думал...

— И больше с крыши сигать не будешь?

— Да... э-э-эх... ты и правда мужик хороший... слушай...

— Чего?

— Там, на Циолковского за углом, такое пиво по пятницам варят. Вкусное такое, знаешь? С раками... Полетели, а?

12 декабря 2013г. Свет.

— Как же так? Послушай, Отче Люцифер, ты ведь знаешь, что не прав. В жизни всё должно иметь смысл. Я не могу допустить, чтобы она умерла...

— Знаю, чадо, знаю. Но поделать ничего не могу. Судьба есть закон. А закон...

— Но, Отче...

— А хочешь пари?

21.02.2011г. ©