Доктор, у меня проблема (джен)

— Док­тор, у ме­ня проб­ле­ма, — Гер­ми­она су­дорож­но схва­тилась за су­моч­ку, по­копа­лась в ней, дос­та­ла ма­лень­кий чёр­ный блок­нот, с не­до­умён­ным ви­дом пок­ру­тила его в ру­ках и сно­ва спря­тала. Су­моч­ку по­ложи­ла на ко­лени и мя­ла её в те­чение все­го раз­го­вора. Док­тор Блейк ед­ва за­мет­но мор­щился, су­моч­ка ему не нра­вилась: она не шла к на­ряду, бы­ла без­вкус­но рас­ши­та би­сером, шур­ша­ла и пос­ту­кива­ла, буд­то внут­ри неё ора­ва до­мовых эль­фов ста­ратель­но де­лала пе­рес­та­нов­ку ме­бели. Но за­меча­ния Блейк не сде­лал: пси­холо­гу не прис­та­ло сби­вать нас­трой от­крыв­ше­гося кли­ен­та.

— Проб­ле­ма ка­са­ет­ся про­фес­со­ра Сней­па… — Гер­ми­она за­мялась.

— То­го, о ко­тором мы го­вори­ли на прош­лом се­ан­се? — по­мог Блейк.

— Да, имен­но. Вы уже в кур­се, как пред­взя­то мы к не­му от­но­сились, и те­перь мне так стыд­но. И я всег­да го­вори­ла, что маль­чи­ки зря на не­го боч­ку ка­тят, мы ведь зна­ли — он не раз спа­сал Гар­ри. А те­перь Снейп умер, и так со­вес­тно. Гос­по­ди, так стыд­но! Вы по­нима­ете, мне со­вер­шенно яс­но, по­чему я о нём мно­го ду­маю. Это всё ви­на, я пос­то­ян­но жи­ву с ней, ду­маю, мо­жет, мы мог­ли ему по­мочь, ес­ли бы от­но­сились ина­че. Вот Снейп всё вре­мя мне и снит­ся. Это ес­тес­твен­но, нор­маль­но, я по­нимаю.

Де­рек Блейк кив­нул. Гер­ми­она при­нялась та­рато­рить бо­лее во­оду­шев­ленно:

— Да­же то, что он стал чу­дить­ся днём, по­нят­но: мне прос­то хо­чет­ся най­ти про­фес­со­ра, из­ви­нить­ся, снять этот ка­мень с ду­ши. Я не раз пред­став­ля­ла на­шу встре­чу и в каж­дом тем­но­воло­сом про­хожем ищу его. Но по­чему так? От­ку­да эти стран­ные гал­лю­цина­ции?

— Ка­кие? — Блейк чуть нап­рягся. Воз­можно, сей­час бу­дет мо­мент ис­ти­ны.

— По­чему он пос­то­ян­но лю­бит­ся с Гар­ри? Вы не пред­став­ля­ете, как не­лов­ко ви­деть по­доб­ные сны! Идёшь по школь­но­му ко­ридо­ру, по­вора­чива­ешь за угол, а они там це­лу­ют­ся на фо­не ок­на, и свет в гла­за яр­кий-яр­кий. Это ещё хо­роший сон, они там оде­ты. А бы­ва­ет по-вся­кому. Но ку­да ху­же не сны, а ког­да в жиз­ни идёшь по пар­ку, а они там ус­тро­ились на ска­мей­ке, пь­ют чай. И Гар­ри так Сней­пу в гла­за смот­рит! А тот ёжит­ся и в оде­яло ку­та­ет­ся, да­же тро­гатель­но как-то. Пря­мо ви­жу их, как вас сей­час, по­том прис­мотрюсь — а на ска­мей­ке и не Гар­ри, и не Снейп, прос­то юная па­роч­ка ус­тро­ила пик­ник. По­чему так?

— Э­ээээ…

— Вот и я не по­нимаю. Как вы ду­ма­ете, это не мо­жет быть под­сказ­ка от под­созна­ния? Мо­жет, Гар­ри дей­стви­тель­но был в про­фес­со­ра влюб­лен, а я не за­меча­ла? Точ­нее, за­меча­ла и отод­ви­гала эти мыс­ли от се­бя. И те­перь, ког­да про­фес­сор умер, Гар­ри тя­желее, чем нам? Мне, на­вер­ное, прос­то нуж­но боль­ше вни­мания уде­лять дру­гу, а я всё о се­бе да о се­бе бес­по­ко­юсь. Чер­то­ва эго­ис­тка!

— Мо­жет быть, и так.

— Да, вы пра­вы, док­тор, те­перь мне нуж­но хо­рошень­ко над этим по­думать са­мой. Спа­сибо, вы мне очень по­мог­ли.

— До встре­чи, мисс Грей­нджер.

* * *

— Док­тор, у ме­ня проб­ле­ма, — Рон смот­рел се­бе на ко­лени, иног­да ме­тал мрач­ный взгляд ис­подлобья и сно­ва при­нимал­ся изу­чать ткань сво­их брюк.

— Рас­ска­зывай­те.

— Бо­юсь, я сов­сем с ка­тушек съ­ехал. Сов­сем. Но я боль­ше не мо­гу. Ду­мал, от­молчусь, прой­дет, но не мо­гу боль­ше их ви­деть. Уж луч­ше в боль­ни­цу и ле­карс­тва пить!

— Ко­го «их»? — Блейк ак­ку­рат­но взял руч­ку со сто­ла и при­нял­ся её кру­тить в ру­ках. Бо­ял­ся спуг­нуть от­кро­вение, но не мог ус­по­ко­ить­ся ина­че.

— Глю­ки! Свои глю­ки дол­ба­ные ви­деть боль­ше не мо­гу. Ска­жите, есть ка­кое-ни­будь зелье от гал­лю­цина­ций, что­бы точ­но всег­да быть в яс­ном соз­на­нии? — Рон по­дал­ся впе­рёд, сне­да­емый на­деж­дой.

— Увы, че­лове­чес­кая пси­хика не так прос­то ус­тро­ена, мис­тер У­из­ли. Та­кого зелья в при­роде не су­щес­тву­ет, каж­дый слу­чай тре­бу­ет осо­бого бе­реж­но­го под­хо­да. Воз­можно, мы вам что-то под­бе­рём, но мне нуж­ны под­робнос­ти, де­тали бо­лез­ни.

— Яс­но. Пой­ду я, по­жалуй, — Рон под­нялся и уже до­шёл до две­ри, но вер­нулся и сно­ва усел­ся в крес­ло. — Рас­ска­жу. Ведь не прой­дут прос­то так, са­ми по се­бе.

— Не прой­дут, — сог­ла­сил­ся Блейк.

— Я та­кого о сво­ем дру­ге и не ду­маю, — пре­дуп­ре­дил Рон. — Это всё кля­тые гал­лю­цина­ции и кля­тый Снейп.

— Снейп?

— Да! Я вот да­же ду­мал, не на­ложил ли он на нас прок­ля­тие пе­ред смертью, но мы все про­веря­лись, ни­како­го прок­лятья нет. А он мне всё вре­мя ме­рещит­ся! И обя­затель­но с Гар­ри! Гар­ри не пе­дик! Не знаю про Сней­па и знать та­кого о нём не хо­чу, но Гар­ри бы ни­ког­да! А они мне снят­ся. То Гар­ри буд­то по­мира­ет, ле­жит в пос­те­ли, мы тол­чёмся ря­дом, не зна­ем, что де­лать, и тут вбе­га­ет Снейп. Я ду­маю, он ле­чить бу­дет, а эта сво­лочь сли­зерин­ская нак­ло­ня­ет­ся и це­лу­ет! Мо­его дру­га! У ме­ня! На гла­зах! Вы пред­став­ля­ете?

Док­тор Блейк пред­став­лял. Ему бы­ло не­хоро­шо.

— Или то­го ху­же, про вам­пи­ра. И да­же не спра­шивай­те! Но он был ху­же!!! Чер­тов­ски, во мно­го раз ху­же. А не­дав­но во­об­ще днём, не во сне, кош­мар этот. Мы с Герм на вы­ход­ные в Па­риж по­дались. Я ду­мал, от­вле­кусь — ну, зна­ете, ког­да лю­бимая де­вуш­ка ря­дом, ка­кой мо­жет быть Снейп в го­лове. А они и там! Це­лова­лись! На фо­не Эй­фе­левой баш­ни! Я так боль­ше не мо­гу, док­тор, вы­пиши­те мне что-ни­будь! Что-то ос­но­ватель­ное, я ж не вы­несу!

— Ус­по­кой­тесь. Для на­чала я про­пишу вам курс мас­са­жа, трав­ку од­ну попь­ете хо­рошую, ва­лерь­яна на­зыва­ет­ся, и, глав­ное, про­дол­жим те­рапев­ти­чес­кий курс. Ес­ли я уви­жу не­об­хо­димость в бо­лее силь­ных средс­твах, мы об­ра­тим­ся к ним, — в этот мо­мент глав­ным для Блей­ка бы­ли не наз­на­чения, но не вы­дать па­ци­ен­ту собс­твен­ной рас­те­рян­ности и удив­ле­ния. Всё это по­том, ког­да кли­ент вый­дет. По­ка что важ­на мас­ка уве­рен­но­го в се­бе вра­ча, ко­торый мо­жет ис­це­лить лю­бую при­дурь па­рой слов. И вот У­из­ли рас­сла­бил­ся, заб­рал бу­маж­ки и вы­шел. Руч­ка с трес­ком сло­малась в ру­ках Де­река Блей­ка. Это дур­дом ка­кой-то!

* * *

— Док­тор, у ме­ня проб­ле­ма, — Гар­ри-собс­твен­ной-пер­со­ной-Пот­тер си­дел в крес­ле ров­но, смот­рел на Блей­ка, при­щурясь, буд­то пы­тал­ся взгля­дом прос­верлить че­реп, и во­об­ще всем ви­дом яв­лял го­тов­ность к схват­ке.

— Слу­шаю вас вни­матель­но, — кив­нул Блейк. Из-под взгля­да ге­роя ма­гичес­ко­го ми­ра хо­телось сбе­жать, но нуж­но бы­ло дер­жать мар­ку про­фес­си­она­ла.

— Не бу­ду дол­го хо­дить вок­руг да око­ло — у ме­ня на­вяз­чи­вые сны. Я по­жало­вал­ся Гер­ми­оне, она ска­зала, что вы ей по­мог­ли с по­доб­ной проб­ле­мой.

Блейк кив­нул. Увы, с Пот­те­ром яв­но бу­дет не так прос­то, как с Гер­ми­оной.

— Это сны о Сней­пе, вы его зна­ли?

— Я учил­ся не в Хог­вар­тсе, но нас­лы­шан. Про­дол­жай­те, по­жалуй­ста.

— Хо­рошо. Мы не лю­били его, на­зыва­ли саль­но­воло­сым уб­людком, хм... Под­рос­тки, вы же по­нима­ете.

Мож­но по­думать, сей­час Пот­тер уже ста­рик. Но не спо­рить же с ним.

— По­нимаю.

— Нет, не по­нима­ете, не зна­ете прос­то. Он же мне жизнь спа­сал с пер­во­го кур­са. Он ме­ня бе­рёг. А по­том умер фак­ти­чес­ки у ме­ня на ру­ках! И, глав­ное, он ведь прав­да обе­регал ме­ня и тог­да, ког­да его все счи­тали пре­дате­лем. И вот я жив, а он мертв. Это… это горь­ко, пой­ми­те! И тут вдруг сны из­де­ватель­ские. Буд­то кто-то сме­ет­ся на­до мной, пы­та­ет­ся всё из­вра­тить и опош­лить.

— Опош­лить?

— Да, опош­лить. Вот на днях сни­лось: де­ло бы­ло по­чему-то на вок­за­ле, и буд­то это я сам его убил, уда­рил по­сохом и си­жу, об­няв, ры­даю, а под по­тол­ком На­гини ле­та­ет. Жуть, да?

— Жуть, — у Де­река пе­ресох­ло во рту, приш­лось глот­нуть во­ды.

— И тут он от­кры­ва­ет гла­за — жи­вой! И го­ворит мне: «Га­реч­ка, род­нень­кий, да не уби­вай­ся ты так, всё у нас бу­дет хо­рошо», и ле­зет це­ловать­ся, — Гар­ри про­вёл ру­кой по рту, буд­то брез­гли­во пы­тал­ся сте­реть прис­нивший­ся по­целуй. — Вы мо­жете се­бе пред­ста­вить, что­бы Снейп ска­зал «Га­реч­ка»? Ть­фу. Из­де­ватель­ство на­тураль­ное! Про ос­таль­ное во­об­ще мол­чу. Про всё. Да я ес­ли б мог, по­менял­ся бы с ним мес­та­ми, пусть бы жил, ста­рый ле­тучий мыш. А тут — сам убил! Нет, чес­тно, буд­то на­сыла­ет кто эти сны. Най­ду — при­шибу!

Док­тор хлеб­нул ещё во­ды.

— А вче­ра так во­об­ще. Мы с Ро­ном ре­шили рас­сла­бить­ся, по­иг­рать в шаш­ки — в шах­ма­ты он ме­ня всё рав­но обыг­ра­ет, так что не­ин­те­рес­но. В пь­яные шаш­ки. Хо­рошая иг­ра для сня­тия стрес­са. Рон, прав­да, и тут ме­ня об­ста­вил, так что это слу­чилось рюм­ке на шес­той. Под­ни­маю гла­за, а пе­редо мной Снейп си­дит и за­гадоч­но так улы­ба­ет­ся. Я, по­нят­но, об­ра­довал­ся — ну жи­вой же, а он и го­ворит: «Пот­тер, вы уже го­товы сдать­ся или ещё по­боре­тесь? Или вы уже за­были, что став­кой у нас — ми­нет по­беди­телю?». Я убе­жал — по­бо­ял­ся, что сор­вусь и вре­жу ему, а он опять ум­рёт, как в не­дав­нем сне. Не знаю, что по­думал Рон. И не знаю, что мне де­лать. Док­тор?

Док­то­ру хо­телось по­бить­ся го­ловой о стен­ку. На­вер­ное, по­это­му со­вет он дал не слиш­ком про­фес­си­ональ­ный.

— Же­нить­ся вам, Пот­тер, на­до. Ну или за­муж ско­рее, су­дя по ва­шим снам.

— Я не гей!

— Как ска­жете, — Блейк ус­та­ло прик­рыл гла­за.

— М-м-мда. Что ж, док­тор, спа­сибо, что выс­лу­шали.

Ког­да Пот­тер вы­шел, Блейк кач­нулся на сту­ле на­зад, к сте­не и не слиш­ком силь­но стук­нулся об неё за­тыл­ком. Го­лова гу­дела пус­тым бес­смыс­ленным бо­чон­ком.

* * *

— Про­фес­сор, у ме­ня проб­ле­ма, — Де­рек Блейк дер­жал в ру­ках кол­догра­фию в се­реб­ря­ной рам­ке. Снейп смот­рел с неё су­рово, буд­то на Пот­те­ра, неп­ра­виль­но ва­ряще­го зелье, или да­же как на Не­вил­ла, взор­вавше­го ко­тёл.

— Я им не ве­рю! Или ве­рю? Сам не знаю. Гар­ри был та­ким ис­крен­ним, он пе­режи­вал. Я б по­верил, но зелье же сбой да­ло! Про­фес­сор, ну по­чему вы мне не ска­жете, уби­ли они вас или нет? Я бы жил спо­кой­но! Отом­стил бы и ус­по­ко­ил­ся. А так я не знаю, до сих пор не знаю, что мне де­лать. Вдруг они не ви­нов­ны? И до­каза­тель­ств ни­каких. Про­фес­сор! — Он встрях­нул кол­догра­фию, и Сней­пу это буд­то не пон­ра­вилось. Скор­чив ещё бо­лее кис­лую ми­ну, он от­вернул­ся. На­вер­ное, ду­ма­ет сей­час о том, как об­ла­жал­ся его уче­ник, ког­да-то счи­тав­ший­ся гор­достью Сли­зери­на, а сей­час ощу­ща­ющий се­бя нич­то­жес­твом в зель­ева­рении. Как Дра­ко Мал­фой во­об­ра­зил се­бя ве­ликим ин­три­ганом и как про­валил­ся на этом поп­ри­ще. По­зори­ще! Луч­ше б уж прос­то Ве­рита­серу­ма на­лил в чай каж­до­му из Зо­лото­го Трио, да и по­гово­рил по ду­шам, но ведь обя­затель­но на­до всё ус­ложнить, за­путать, а по­том по­пасть­ся в обыч­ную ло­вуш­ку. Ос­та­лось про­явить окон­ча­тель­ный иди­отизм и са­мому вы­пить пор­че­ное зелье, что­бы во сне спро­сить про­фес­со­ра, за­чем тот так нас­той­чи­во ле­зет к Пот­те­ру це­ловать­ся вмес­то то­го, что­бы зас­та­вить приз­нать­ся в убий­стве, как бы­ло за­дума­но. Толь­ко ведь не от­ве­тит, уй­дёт с Пот­те­ром в за­кат, как в маг­гловских филь­мах, а Дра­ко не ос­та­нет­ся да­же то­го эфе­мер­но­го об­легче­ния, ко­торое да­вал Зо­лото­му Трио «док­тор Блейк».

— И все-та­ки я най­ду спо­соб до­копать­ся до прав­ды, най­ду, слы­шите! Не бы­ва­ет так прос­то, что­бы приш­ли гриф­финдор­цы к ещё жи­вому про­фес­со­ру, а уш­ли, ос­та­вив мёр­твое те­ло, и что­бы они бы­ли ни при чём! Я до­копа­юсь!

Кол­догра­фия за­коно­мер­но мол­ча­ла, впро­чем, что бы она мог­ла ска­зать? «Это твоя жизнь, Дра­ко, и ты име­ешь пра­во тра­тить её по собс­твен­но­му ра­зуме­нию»? Это ему и так из­вес­тно. И он до­копа­ет­ся до ис­ти­ны. Обя­затель­но!