iragnarsson

#poetry
Красная луна

Дама-Луна,
Кровавая дама-Луна!
Смутный и грозный свет,
закопченное в небе оконце.
Дама затменного солнца,
факел во снах,
утешься, омой,
руки свои,
леди
Макбет.

#poetry

Самайн 2020

И вот взошла промытая луна
над дождевыми влажными лугами.
Сыры деревья, заводи в тумане,
и блеклы фонари, и ночь бледна.

А люди спят, и все святые спят,
не зная о великом обновленье.
Мир снова юн, и смотрит в удивленье,
и вечный плач его – на новый лад.

Уж нет вчера, и нет его оков,
печалей его, малых и великих.
Есть только ночь, холодных капель блики
и чистый свет в прорехе облаков.

#poetry

История про сивиллу и Тарквиния Гордого

Сивилла-сивилла,
где ты бродила?

— Добрый человек, купи мои книги,
из пальмовых листов
купи мои книги.

— Я не добрый человек, а правитель
этого города.

— Что ж, у каждого
свои недостатки.
А все же
купи мои книги,
в них ответы на все
загадки.
Я их писала с тех самых пор как
научилась писать,
а видеть-то стала раньше.
Почитай, вдруг начнешь
хоть что-нибудь понимать,
ну, хотя бы, зло отличать от фальши.

— Сколько ты просишь?

— Одну золотую монету,
видишь ли, пальмовый лист —
дорогой матерьял…

— Золото? Вот за это?

— Тысячу лет я живу —
как единый миг,
каждое новолуние вижу четко
то, что случилось,
то, что грядет во мгле…

— Полно, ступай к себе,
тетка.
Я не любитель
книг.

Сивилла-сивилла,
с чем заявилась?

— Добрый человек,
купи мои книги,
из пальмовых листов
купи мои книги.
Три я сожгла,
осталось шесть.
От периода архаики нынче —
одна зола.
Но в уцелевших
много занятного есть.

— Период архаики — чтиво
для нытиков и глупцов.
Жить надо здесь и сейчас,
а грядущее льнет
к таким, как я —
словно шлюха,
оно не смотрит в лицо.
К тому же,
слишком дорого стоит
рухлядь твоя,
поди с моих глаз.

Пошли мы к сивилле,
книжки купили.

— Ты извини, добрый человек,
но осталось лишь три —
очаг растопить было не на что.

— Сколько хочешь?

— Медный обол.
Что ж, бери, бери,
этим, оставшимся, вряд ли поверишь-то.
Больно оно далеко…

— Что? Ты надо мной смеешься?
Мировая война?
Эмансипация? Восстанье масс?
Аэропланы? Ракетоносцы?
Ты напилась?
Что означает весь этот бред?
И, главное, где тут я?
Где же грядущее?

— У тебя его нет.
Добрый человек,
ты остался в одном из шести
сгоревших томов.
Там было одно предложение —
«Отверг сивиллино предложение,
был не умен, но суров».

— Я устал тебе повторять, что я не…
помню, помню, у каждого
свои недостатки.

— Это точно, добрый человек.
Что ж, забирай покупку,
остатки — сладки.

#poetry
Бывает — в словах отгоревшее пламя души,
как в сидре янтарном — огонь прошлогоднего солнца,
питавшего яблоки, влившего цвет золотой,
и терпкость, и вкус кисло-сладкий, и сочную хрусткость,
огонь, воплотившийся в сок, отгоревший давно,
что, может, сейчас озаряет святилище мертвых,
в кипении розовом яблонь — златой Аваллон,
янтарный, искристый, сияющий вечной весною
и долгою яблочной осенью. Так и слова,
что строит в шеренги холодное рацио там,
где яркий огонь выжигал безвозвратно и больно
материю, клетки души, и, съедая, питал
видения, сны и фантазмы (то — сада души
плоды кисло-сладкие); так и слова в этот час —
как весть из загробного мира, счастливого края
за морем, нетленного края в тумане златом,
в кипении розовом яблонь…