 #поэтическое
Как здорово, что даже в случае самой горькой грусти под рукой всегда имеются стихи доброго сказочника Джека-с-Фонарём. Читайте и не грустите. В двадцать не жизнь, а сплошные схемы: куча намёток и чертежей. Вот ты плетешься домой со смены — вырастешь в Джеймса, пока что Джей. Куртка, наушник с плохим контактом, рваные кеды, огонь в глазах — осень на два отбивает такты и залезает к тебе в рюкзак. Кончилось лето — волшебный бисер, туго сплети, сбереги навек, память ступает проворной рысью, ждёт темноты в городской траве. Вроде не то чтобы зол и загнан — нервы стальные, пока щадят... но накрывает всегда внезапно — бомбой на скверах и площадях. Мы научились различным трюкам — так, что не снилось и циркачам. Стерпим уход и врага и друга, небо попрём на своих плечах. Если ты сильный, пока ты молод — что тебе горе и нищета? Только когда настигает холод — Бог упаси не иметь щита. Это в кино всё легко и колко — помощь друзей, волшебство, гроза... Здесь на окне ледяная корка, и у метели твои глаза. Если бесцветно, темно и страшно, выход не виден и за версту... те, кто однажды вступил на стражу, будут стоять на своем посту. Старый трамвай тормозит со стоном, ярко искрятся во тьме рога. Сумку хватай и беги из дома, кто будет вправе тебя ругать? Мысли по ветру — легко и быстро, будто вовек не прибавят лет... Значит, шли к чёрту своих Магистров, быстро садись и бери билет. Небо — чужое, свои кумиры, кружит волшебной каймою стих... Даже пусть где-то ты центр Мира — сможет ли это тебя спасти? В Ехо дела не бывают плохи, беды — нестрашные мотыльки. Вот мне пятнадцать, и я в лоохи — кто еще помнит меня таким? Гибель моя обитает в птице, жизнь обращается к нам на "вы" — эй, а не хочешь ли прокатиться вниз по мерцающим мостовым? Орден за Орден, и брат за брата, только звенит в глубине струна — мысль о том, что пора обратно — и есть твоя Тёмная Сторона. Мантию снять, и стянуть корону, скабой завесить дверной глазок; бросить монетку на дно Хурона, чтобы приснился еще разок. В мире другом зацветает вереск, как не тасуй — наверху валет. Где бы ты ни был, я здесь надеюсь, что ты умеешь вставать на след. Поезд летит, заедают дверцы, в Лондоне холодно в ноябре. Если еще не разбито сердце, так ли уж важно, кто здесь храбрей? Гул заголовков — "волна террора", "происки Лорда", "борьба за трон"... Только какая судьба, авроры, если семнадцать, и ты влюблен? Хитрость, мозги, доброта, отвага, страшно ли, мальчик? Ничуть, ничуть... Можно не быть с гриффиндорским флагом, чтобы сражаться плечом к плечу. Старая песня, тебе не знать ли: дружба — и воин, и проводник; самого сильного из заклятий нет ни в одной из запретных книг. Палочка, клетка, за плечи лямка, чуточку пороха брось в камин — глупо всю жизнь ждать письма из замка, нужно садиться писать самим. Здесь не заклятья — скорей патроны, маггловский кодекс, извечный рок... Где-то вдали стережёт Патронус зыбкие грани твоих миров. Старые сны накрывают шалью, чьи-то глаза сберегут от пуль — я замышляю одну лишь шалость, карта, скорей, укажи мне путь. Раз уж пришёл — никуда не деться, строчки на стенах укажут путь. Волчья тропа охраняет детство — значит, мы справимся как-нибудь. Струйка из крана — заместо речки, зубы порою острей меча; ночь старых Сказок продлится вечно — или пока не решишь смолчать. Кто выделяется — тот опасен, лучше не знать ни о чём лихом... Но почему в надоевшем классе пахнет корою и влажным мхом? Но почему всё сильнее знаки, руки — прозрачнее и светлей? Странные песни поёт Табаки, древние травы бурлят в котле, пальцы Седого скользят небрежно, вяжет холщовый мешок тесьма... Если сумеешь найти надежду, то соберёшь её в талисман. Но почему всё сильнее знаки, ветер за окнами сер и тих; все коридоры ведут к Изнанке — хватит ли духа туда пойти? Пусть нелегко и пусты пороги, истина, вообщем, совсем проста — здесь ты становишься тем в итоге, кем ты нашёл в себе силы стать. Строчки из книги - тоска, потеха, пусть тебе скажут, мол, что на том?.. Дом никогда не бросает тех, кто взял, и однажды поверил в Дом. Знаю, ты скажешь — «всего лишь книги», я не дурак, отдаю отчет. Будут любимых родные лики, будет опорой в беде плечо. Будет несметная сотня плюсов, что в своё время пришлёт судьба; полную цену своих иллюзий я отложил в кладовые лба. Знаю, что скоро добью все цели, смело решится любой вопрос... Ну а пока — кружит домик Элли, трубку в дыму набивает Холмс. Чай наливает, смеясь, Алиса, Хаку летит — за верстой верста, тихо шагают за дудкой крысы, робко подходит к звезде Тристан, Мортимер вслух оживляет строчки — эй, Сажерук, вот и твой черед!... Бильбо сбегает от эльфов в бочке, Герда бежит через колкий лёд. В детстве бежать при любой погоде с книжкой во двор — и пойди найди... Вот вспоминаешь, и так выходит — ты никогда не бывал один. Путь до окраин довольно долог; Джей задремал, опустив лицо. Войско выходит из книжных полок и окружает его кольцом. 27 сентября 2017
5 |
 |
Altra Realta Онлайн
|
|
Какое чудо. Можно я это утащу в днев?
|
|
|
|
 |
|
|
Люблю это его стихотворение нежно. Недавно только вспоминала
1 |
|
|
|
|
Мотя-кашалотик
У меня как только грустный вечер выдаётся, я иду к Джеку.) |
|
 |
|
|
Удивительные стихи! (◕‿◕)♡
|
|
 |
|
|
А мне вот это нравится, вроде тоже его
настоящее одиночество узнаешь по его шагам где в тебе недавно были хохот, вино и гам остается только шорох, и уж его вот не пожелаешь ни завистникам, ни врагам как оно тебя хватает за мятый ворот словно сонный охранник в баре по четвергам мы не так представляли это — не холодный пепел, зарево и слюда не далёкое море, уносящее без следа наши шутки и песни со скоростью параплана у моего одиночества мой взгляд, мой наряд и голос — и это уже беда мы сидим на кухне, оно смеётся — «иди сюда, у тебя всё равно ни черта на сегодня планов». я бывалый ниндзя: я умею бежать от него по свету и темноте не вскрывать шифровки и не прятаться не за тех не палить свои пароли, менять обличья оно хмыкает вечером, пока я вожусь в ключах говорит — «как прошла работа?...не отвечай». говорит — «отдыхай, я вот-вот заварило чай, и постель уже холодная, как обычно.» 2 |
|
|
|
|
До сегодняшней ночи я о Джеке-с-Фонарём вообще не знала *большущее спасибо Гринни-де-Вальд
Показать полностью
за этот пост* Из того, что уже успела прочитать, мне всё понравилось. Думаю, не будет преувеличением сказать, что сегодня список "моих" авторов пополнился. И тоже не удержусь от цитирования. Это стихотворение мне напомнило конкурсный оридж "Ключ от твоих дверей" (зацепил неимоверно). Нейромифология Мойры — странный народ, нет нынче такого сплава: Делят глаз на троих, как люди — вино и славу. Если будешь умён, подманишь их чудесами, То научат смотреть на то, что увидят сами: Шепчет старшая, в тонких пальцах вращает око, «Вижу, вижу места, где было не одиноко, Где ты был — молодой и легкий, беспечный, светлый, Как вокруг собирал весёлых, родных, бессмертных. Как шумела вода, как волны ласкали ступни, Как вам было всё пьяно, просто, легко, доступно, Каждый камешек, вечер, блик превращался в рифму, Темнота с тишиной еще не кружили грифом. Дай мне нить, что сплетает дни твои ожерельем, Я её сохраню от боли и сожаленья. Больше новое и чужое не грянут стражей — Будут август, и двадцать лет, и закат на пляже». С нею средняя — глаз баюкает, как младенца: «Вижу то, что настанет. то, от чего не деться: Вот грядущее ждёт, пьянит, как хороший Чивас Где сошлось и сбылось, придумалось, получилось — Ты нашел человека, мир утонул в уюте, Вы купили собаку — или нашли в приюте, Твои книги скупают адскими тиражами, Маме век никакие страхи не угрожали. Дай мне ниточку, нить, единственное святое — Я наполню её спокойствием, красотою. Сохраню в янтаре реликвией, хрупкой брошью, До счастливых времён, до радостных, до хороших». Третья — острый клинок, не голос — ветра и глыбы: «Вот сложилось бы по-другому, и ты бы, ты бы… Несвершённое злит и колет, как будто жало, Сколько мог — да вот что-то, видимо, помешало. Умотал за границу б, занялся бы вокалом, Рисовал бы наверно лучше, чем Фрида Кало, Больше бегал — и был бы мышцы сплошные, жилы, Промолчал бы — и вы б, наверно, еще дружили. Дай мне ниточку, нитку, деревцо в урагане, Да не тронута будет временем и врагами. Просвечу миллион миров сквозь тебя, как призму, Где ты смел и уверен, радостен, важен, признан». Ожидают втроем — сплошь мрамор и тёмный вереск, Ждут, кому поклонюсь, достанусь, приду, доверюсь, Я качаю лишь головой — мол, какого чёрта, Прохожу мимо них, и молча иду к четвертой. Самой юной, слепой, мерцающей, как химера, Недостойной трудов Платона и книг Гомера, Вот молчит, не речёт себя ни святой, ни вещей, Но дашь руку ей — и увидишь простые вещи: … Солнце щурится в окна заспанным партизаном, Покрывает дома расплавленным пармезаном, Лёд искрится, шипит и щёлкает, как кассета, Все окрестные псы лежат в океанах света. Тащат граждан трамваи, бабушки — их баулы, Птицы держат свои почетные караулы, Пахнет ранней весною музыка из колонок, (Твои волосы — моим старым одеколоном). Мир течет по ладоням — дикий, необъективный, Не найти для него ни линзы, ни объектива, Не запрятать на праздник, не загрузить на плеер, (Ты смеешься, и в мире нет ничего теплее). Страх — живучая, старая, хитрая барракуда, Но стихи продолжают шпарить из ниоткуда, И творят настоящее — терпкое, как корица, Драгоценное тем, что больше не повторится. Потому то и тянемся — сквозь темноту и ужас, Собирая капканы, раны, занозы, лужи, Сквозь морозы и страхи, войны, раздоры, моры — Хрупкой тоненькой нитью в белых ладонях мойры. Пусть прядет. Неумело, слепо и отрешенно — Значит, нету вещей предсказанных и решенных. Значит жизнь моя — бледный лучик на тонкой спице, Уж какая стряслась, на что-нибудь да сгодится. https://stihi.ru/2017/01/14/1213 2 |
|
|
|
|
wlana
Очень рада, что смогла привести его к вам. Ну или вас к нему. Пусть волшебство в мире множится :) 1 |
|
Включить тёмную тему
Популярное
VKontakte
WhatsApp
Telegram
Отключить рекламу
