Уважаемый автор, есть у меня крошечная привычка. Даже не привычка - необходимость-ощущение. Оно совсем простое - прочитав чьё-то творение, неважно, в стихах или прозе - найти в себе то, единственное слово, которое с ним связывается, на которое память откликнется и шепнёт: "А помнишь, ты читал..."
Только вот это слово находится не всегда, и уж точно - не сразу. Наверное, поэтому я редко комментирую то, что прочёл. Просто - ищу слово.
И вот для этого вашего рассказа - им стало: "разноцветность". Потому что так и есть.
Потому что, читая, я видел, что то, что зримо - и то, что говорит память - как края радуги: вроде бы рядом, а друг другом ими не стать.
Потому, что Луна - впервые на моей памяти - не просто сероглазая, и это кажется важным.
Потому - что изящные, лёгкие намёки на отношение Гермионы к разным людям именно легки, почти не заметны - и это радует.
Потому, наконец - что здесь, в вашем рассказе, "живут" даже те, кто упоминается мельком.
Чёрт возьми, да я вам даже завидую по-белому - мне такое не дано.

Простые, казалось бы, знания и вещи, а всё-таки... всё-таки писать о них _так_ - умеют немногие.

Моё почтение, автор.

С уважением,
Димитрио.