Я пришла признаваться в любви. Есть истории (я не умею называть их фанфиками, потому что они - больше, много больше), с которыми никогда не расстаешься. К ним возвращаешься в самые разные моменты жизни, как к любой хорошей книге. Вот и я - возвращаюсь, потому что, на мой взгляд, здесь нет ни единого неточного слова, ни единой ложной детали. Чувства - искренни и пронзительны до боли. Невозможно уйти, все время возвращаешься...
И - я лучше скажу стихами. Спасибо, автор!

БАЛЛАДА О ПРАВДЕ
(Mummica «Лучше поздно»)

Правда – это отрава, порою почище яда,
В ее целебные свойства никто не верит, похоже.
Но нам с тобой, кроме правды, давно ничего не надо,
А громких легенд и песен о нас все равно не сложат.

Мы вскормлены были ложью, вдыхали ее, как воздух,
Мы ей воздвигали храмы под синими небесами,
Но что-то билось у сердца, твердя, что еще не поздно,
И миром забытые истины мы вновь открывали сами.

У Господа на палитре разных цветов навалом:
Одних намалюет золотом, другим серебро уготовит.
А правда – будь она проклята! – окрашена ярко-алым
И всеми оттенками красного – до цвета венозной крови.

Правда – это такая птица, что поет негромко и редко
И живет не хлебом насущным, а болью, кровью и пеплом.
И не клетка ей золотая, а простая грудная клетка,
Чтоб душа, наконец, воскресла, а Судьба, наконец, ослепла.

Можно выжить в слепом кошмаре, в аду можно выжить тоже,
Задохнуться в огненном пепле, захлебнуться в кровавой каше.
Но взлететь над землей однажды, забыв, что так невозможно,
Твердо зная, что «невозможно» нам никто никогда не скажет.

Можно взвыть от тоски звериной под серыми небесами,
Можно попросту сдохнуть без света в стылом своем подвале,
Но, знаешь, ведь правда – то, что действительно есть меж нами,
Каким бы словом это другие ни называли.

Ведь если мы все же выжили на этом свете однажды,
Это значит, что нам дарована нелепой и злой судьбою
Правда пальцев, сплетенных намертво, губ опаленных жажда
И правда тех слов, которых мы вслух не скажем с тобою.