Он сидел один. Под проклятой омелой. Сняв очки. Чтобы не видеть всего этого столь отчетливо. Только крутил в руках изящной работы серебряный кубок с из-под полы добытым огневиски. Глаза уже закрывались, после нескольких ночей с непрекращающимися кошмарами, хотелось спать. - Что с тобой, Поттер? – такой знакомый голос совсем рядом. И так не хотелось ни видеть, ни слышать того, кому этот голос принадлежал...