Его плохая девочка

— Какая ты стала... Дашь? — спрашивает он, прижимая меня к стене. Касается пряди волос. Больше не белых. Теперь они чёрные. Такие же, как и моя выжженная дотла душа.
— Не думаю, что ты имеешь право к ним прикасаться. Как и ко мне.
— А я соскучился по экзотике, — усмехается. — Таких, как ты, больше нет.
— Красивых?
— Красиво предающих.
Он не давит. Просто шепчет. Но в каждом слове — яд.
Я хочу оттолкнуть, возразить, вырваться из плена его удушающей ауры. Но не успеваю. Меня прибивают к месту его слова:
— Прежде чем начать новую жизнь, нужно поставить точку в прошлом. Или ты идёшь замуж по любви — не как тогда, когда была со мной?
Замуж? Одно это слово — как выстрел. Катализатор, толчок, спусковой крючок.
За меня снова всё решили?
Вот только я больше не одуванчик.
Не его хорошая девочка.
Но если мне пришлось стать плохой, то он превратился в хладнокровного зверя.
Цепного зверя моего отца…