Мои. Спор на счастье

Ирбис выглянул в окно. Дверь не открыть, придется лезть через люк, либо через багажник. Все зависит от того, с какой стороны очистят снег.
Телефонный звонок нарушил гнетущую тишину.
— Ну, как вы там? — спокойный голос отца вывел Тишу из некого подобия транса. — Парни откопали багажник. Скоро до двери доберемся.
— Хорошо, пап, — хмуро ответил Ирбис, сбросил вызов и взглянул на Фросю.
Ему было мало место в салоне. Тесно. Не хватало воздуха. Тело требовало движения. Ирбис знал, если так и останется сидеть здесь, разругается с Фросей в хлам. А этого ему совсем не нужно.
— Вылезу на улицу. Помогу чистить снег. Сиди. Жди, — скомандовал Тихон, а когда девушка уже открыла рот, чтобы возразить, рявкнул: — Не зли меня еще больше, Рыжик. Не нужно.
***